It's just violence - Elijah

« T’es sûr ? Tu vas m’foutre le doute, tu m’invites chez toi là quand même. » Un clin d’œil tandis qu'il reprend sa démarche, les pas entrepris tandis qu'ils se dirigeaient là où les pas peuvent les mener. Elijah en soupire, savourant l'air frais qui lui parvient jusqu'aux poumons, cette impression d'un peu de vitalité retrouvé, continuant dans sa lancée. Ça, jusqu'à ce nouvel écho, ces nouveaux mots qui lui parviennent dans son dos. Elijah tique, un instant, rien qu'un court instant comme pour s'assurer qu'il ne loupera rien des dires de ce nouveau compère. « Va pour chez toi sauf si passer la soirée avec un de ces connards d’arabes te pose problème ? » Des mots repris qui viennent s'ancrer en lui de manière un peu terne, un peu violente. Il détourne le regard, laisse ses perles claires joncher les alentours avant d'en revenir à la masse qui le suit, cet homme qui lui a épargné finalement une très mauvaise nuit. Et il ne parvient pas à tout saisir, à tout assembler bien que ses songes s'en soient pourtant chargé. Il sait ce qu'il sous-entend, une légère pointe de colère quant à des dires qui lui paraissent finalement trop naturels. Elijah en oublie que ce monde-là n'est pas le sien, qu'en ces rues subsistent des âmes amoureuses de l'inconnu. Puis le silence se fend sous les nouveaux mots de l'homme qui l'accompagne, celui qui ne s'en cache pas, bien décidé à lui faire face malgré la manière dont le mercenaire semble subitement se fermer. C'est instinctif, direct, incontrôlé. « Origines Tunisiennes ; la claque, la rancœur un peu aussi. Pourtant, il n'en dit rien, se contentant de le guetter, d'attendre davantage comme pour se convaincre – pour une fois, rien qu'une fois en ce qui concerne ce sujet – qu'il se soit trompé. Et t’as vu, j’t’ai rien volé. Une cigarette qui se bloque entre ses lèvres, imitant le quadragénaire qui se défait de la sienne, laissant un nuage de fumée s'extirper de sa gorge pour venir se frayer une envolée dans l'air qui caresse encore les plaies vives de ses traits. Comme quoi les clichés ne sont pas toujours vrais. » Parce qu'il marque un point, Elijah s'arme d'un maigre sourire, prêt à oser se détendre, laisser tomber une vérité qu'il aurait peut-être préféré ignoré ; bien qu'il soit finalement honoré de cette honnêteté qu'on peine désormais à rencontrer. Josef en use, le plus naturellement du monde tandis qu'il guette à son tour l'homme qui, dans d'autres circonstances, s'en serait simplement allé après l'avoir certainement insulté. Mais pas ici, pas cette fois, pas après l'avoir presque apprécié avant que ça ne vienne se balader dans son esprit. Puis. « Alors, est-ce que le bon vieux patriote Irlandais que tu es va prendre le risque de se mélanger à nous autres ? » La question se pose et un sourire s'ancre sur les lèvres du mercenaire qui, enfin, daigne en revenir à celui qui l'énonce. Il le toise rien qu'un petit moment, assez pour ne pas en perdre son sourire, ce rictus bien plus sincère qu'il n'aurait pu l'être si les circonstances avaient été toutes autres. Non, parce qu'il n'arrive pas à se concentrer là-dessus, parce que cette haine ne l'atteint pas lui.

« Ai-je vraiment le choix ? » Sa voix rocailleuse s'élève, reprenant quelques secondes de monopole tandis que l'azur de ses prunelles s'éclaircit malgré ça. Il ne s'y focalisera pas. Raison pour laquelle il l'invite presque à continuer la route qu'il compte suivre, mimant un ridicule geste d'une main armée d'une bouteille qu'il compte de toute manière décimer, qu'il décide ou non de l'accompagner. Chose qu'il fait, chemin qu'il rejoint. Elijah l'imite ensuite, continuant sa marche malgré les pensées qui – en vérité – montent encore lentement jusqu'à cette âme rongée par l'horreur de l'étranger. Mentalité forgée par les années, idées qu'il ne pourra plus jamais esquiver mais à laquelle il ose quelques exceptions injustifiées ; ou peut-être que si, en vérité. Nulle frontière ne bloque l'humanité, celle dont il se gorge depuis quelques temps, depuis que sa Belle s'est immiscé dans ses profondeurs jusqu'alors délaissées. Et puis, au final, il reste de ceux qui ne sont également pas chez eux. Y songer ravive un léger sourire qu'il gardera tout au long de la discussion jusque sous sa porte, jusqu'aux abords d'un bar qu'il aime de plus en plus à gérer, d'un endroit dont les carreaux colorés sont encore éclairés. Mais il s'épargne le regard de Shawn, il s'épargne l'attention des clients présents, choisissant une porte qu'il croyait bloqué vu le peu d'utilité qu'elle peut avoir mais qui termine tout de même par s'ouvrir sous ses coups de clés. Quelques marches, un bref regard sur l'obscurité qui règne entre ces murs malgré les panneaux lumineux donnant droit dans son séjour. Il s'y est habitué, s'est surpris à apprécier les nuances de couleurs qui frappent son intérieur. Parce qu'il subsiste ici, constamment, une part de ténèbres en laquelle il se fond confortablement. « Installe-toi, fais comme chez toi. » (*) Souffle-t-il tandis qu'il laisse son manteau rejoindre l'un des sofas dans un geste de main rapide, ne quittant pas encore les bouteilles achetées, celle qu'il ne daigne à poser qu'une fois les verres amenés. Un bref coup d’œil sur son téléphone, sur les messages qui pourraient s'y perdre avant de constater que rien ne vient cacher la photographie choisie comme fond d'écran à peine croisé. Des heures. Des heures avant que Jade ne s'éveille d'un endroit qui lui reste inconnu, d'ombres auxquelles il n'a pas accès. Et c'est un soupçon de colère qui remonte le long de sa gorge, un goût amer dont il cherche à se défaire, le besoin de calmer ses névroses jusqu'à pleinement les faire taire. Essayer. « Qu'est-ce qui t'a mené là-bas, sans indiscrétion ? » Il omet les tourments qui le hante, les nombreuses questions qu'il a fait remonter rien qu'en pensant à sa bien-aimée. Il omet aussi les origines connues de celui qui s'est enfin assit, celui qu'il vient servir d'un fond de whisky avant que son regard, instinctivement, ne dévie. Il perd un léger regard sur les photos de Jade toujours accrochées au mur, celles qui entourent la dernière qu'ils sont parvenus à faire, la preuve même de son retour à la vie. Parce qu'elle est la raison pour laquelle il a repris ce pourquoi ils se sont frappés au départ avec envie. Taire un Loup trop endormi, aux sens engourdis, l'esprit piégé par sa folie. « Et ne me dit pas le hasard, il y a toujours une cause derrière l'errance des gens. » Souffle-t-il finalement, se reprenant doucement, grimaçant en s'installant.  

« C’est que t’es un poète toi en vrai. » Il fronce les sourcils un instant avant d'y songer, de se rappeler toutes les critiques qu'il avait pu essuyer quant à sa manière de parler. Et un sourire, bref, léger, qui vient s'installer. Elijah n'en dit rien, se contentant seulement de siroter ce qu'il tient entre ses mains. Parce qu'il lui faut taire ce qui hante sa gorge, ces quelques syllabes qui pourraient briser toute poésie à l'instant tant Josef lui en donne envie. Et finalement. « Ta gueule. » Un soupire, un sourire un peu plus franc quand il en revient à celui qui s'est exprimé, même malgré la nature de ses dires énoncés. Il en a l'habitude et il ne le blâmera pas, au contraire, avide de taquinerie qu'il peut être en mesure de retourner ; ça, au bon moment, quand il saurait le trouver. Et si la plaisanterie avait suffit à apaiser un peu l'ambiance et les sens du mercenaire enfin détourné de ses pensées, c'est autre chose qui vient l'y ramener, la réponse même de celui qu'il a invité. « Une femme. » Et quoi d'autre si ce n'est celles-ci, ce genre-là. Elijah en baisse un instant les traits, tout autant que celui dont la voix s'est faite presque médisante. « J’me suis juste rendu compte qu’elle me menait en bateau depuis quelques temps et qu’elle s’en tapait une autre – ou presque – dans mon dos. Tout ça pendant que j’essayais comme un clébard de la récupérer. » Mais ces mots-là, ceux qu'il vient lui faire entendre, ça l'amène à lever les yeux, à afficher un regard surpris tandis qu'il analyse le tout. Le mec, trompé par sa gonzesse qui s'en est tapé UNE autre. Merde. Une légère grimace qui vient se dessiner le long des traits du quadragénaire tandis qu'il se retient tout commentaire au vu de ce que Josef laisse échapper, ce rire amer. « Quand je l’ai su j’ai été réglé mes comptes. Ou plutôt j’ai été gueulé tout ce que j’avais à lui gueuler avant de me casser. Puis j’ai marché et la suite, tu la connais. Ta gueule aussi la connaît. Un énième rictus et leur regard qui s'entrecroise. La mienne aussi d’ailleurs. Oui, aussi, parce qu'il a fini à genoux mais, contrairement à celui avec qui il s'est assit, il n'a pas mesurer ses coups. Bref, j’suis pas sûre qu’elle mérite vraiment à ce que j’aille me faire péter la tronche dans ce club mais ça a eu le mérite de me faire du bien. Au moins pour quelques heures. » Du bien sur l'instant. Il ne connaît que trop bien cette sensation, cette impression de légèreté qui, rapidement, se perd dans les limbes d'idées prêtes à tout briser. Il s'est laissé bercé par celles-ci, plongé la tête la première dans sa solitude tortionnaire lorsqu'il s'est enfuit, loin d'avoir compris qu'elle serait désormais toute sa vie. Ça, pour une femme. Une femme. « C’est ta frangine ? Ta nana ? C'est pour elle que t'étais là bas ? » Et son regard en revient à l'homme, à celui qui lève sa main armée de son verre vers les photos un peu plus tôt esquivées.

Il les contemple, un instant, rien qu'un court instant, assez pour s'y perdre et s'en imprégner. Il contemple le sourire de la jeune femme, cette impression que rien n'aurait pu briser tout ce qui s'était passé, tout ce passé. Un soupire, un regard nostalgique de quelques mois passés en une compagnie qui n'a finalement fait qu'alimenter sa folie. Elle est la raison pour laquelle il survit mais aussi la raison pour laquelle il se sent parfois un peu plus détruit. Elle est le paradoxe de sa vie. « Ma nana ; qu'il vient répondre brièvement tandis qu'il en détourne le regard, tandis qu'il en revient au liquide ambre qui danse dans son verre avant de revenir à l'encontre de ses lèvres abîmées. C'est pour elle que j'y vais, pour lui éviter des choses qui, par le passé, ont tout compliqué. » Et il ne prend pas conscience du double-sens, Elijah ne vient pas s'imaginer que pour ces mots-là, des détails, même mensongers, auraient été nécessaires. Non, au lieu de ça, il ressasse ce dernier soir, cette impression que tout bascule. Les larmes de la belle, son sang qui coule, qui souille, les lacérations d'un dos presque semblable au sien et la rage, ce voile rougeâtre venu se perdre le long de son regard, ce trou noir dans lequel il a basculé jusqu'à ce cœur littéralement arraché, jusqu'à ce déclic métallique contre sa nuque, jusqu'au bruit des menottes qu'on lui passe ; jusqu'à ce dernier coup de feu, jusqu'à ce corps qui s'effondre dans son dos et cette liberté que Dexter lui rend. Jusqu'à ces derniers pas, ces dernières heures de route pour fuir les conséquences qu'auraient pu avoir ses actes à son encontre. Et elle en a payé le prix, quant à elle, seule, isolée, malmenée pour des méfaits commis en pensant qu'il pourrait l'en protéger. Idiot. Il grimace, secouant rapidement la tête comme pour essayer de vaincre cette mémoire trop précise pour des événements qu'il aurait préféré voir se ternir aussi certainement que tout ce qu'ils ont tout de même engendré. « J'ai... ; il hésite, cherche ses mots, s'imagine qu'ils ne se reverront probablement pas. Et peut-être que ce serait mieux dans ce sens-là, même malgré cette conversation des plus naturelles qu'ils parviennent à avoir. Parce qu'il est, en Josef, quelque-chose qu'il croit reconnaître, quelque-chose qu'il croit similaire à ce qui subsiste au plus profond de lui. Peut-être que Haynes aurait pu suivre le chemin qu'a choisi cet homme-là, peut-être qu'il aurait pu être lui, si tout ça ne s'était pas déversé sur lui, rendant misérable et sombre sa petite vie. J'ai tendance à perdre facilement le contrôle. Je... Je n'suis pas de ceux qui parviennent à tendre des mains quand l'autre est à terre. » Un clin d’œil et une avancée dans ce qu'il est, des suppositions qu'il vient trahir pour qu'il comprenne, qu'il parvienne à saisir. « Je le fais pour elle, pour ce que j'aimerai... avec elle. » Et c'est honorable, en un sens, pour une personne de son genre néanmoins paradoxale, pour l'animal qu'il a su montrer. « J'ai l'espoir naïf de croire que, tout ça ; un bref geste de la main pour désigner la tête de Josef, puis la sienne. Tout ça pourrait m'aider alors que ça ne fait que tout empirer. Ça calme, tu l'as dit. Mais ça calme un temps, sur l'instant, et ça, par contre, tu t'en rendras compte bien plus tard dans la nuit. »  

« Je n’me fais pas d’illusion ouais. » Et il espère qu'il ne s'en fera jamais. C'est tout ce qu'il peut lui souhaiter, à cette âme-là. Un peu de répit, une conscience plus ou moins tranquille, des temps à écouler le plus naturellement du monde sans imaginer vers où son prochain exode pourrait le mener. Elijah soupire, Elijah laisse s'installer un bref sourire. Il sait que ça ne suffira pas à lui faire entendre toutes ses pensées et, dans un sens, il n'en est pas encore à vouloir les énoncer. Cette sympathie ne les lie pas encore d'amitié. Et, finalement, tandis qu'il s'offre une gorgée, un énième trait brûlant pour réconforter sa gorge malmenée, c'est la voix de son récent invité qui vient l'interpeller. Parce qu'il en ressent sa curiosité, cette interrogation qui réside dans sa voix alors qu'il vient lui faire entendre des mots dont il aurait dû se douter. « Je t’avoue qu’à ce stade de la soirée, j’ai du mal à lire entre les lignes. » Lire entre les lignes, essayant de comprendre tout ce qui anime cet homme qu'il qualifiait un peu plus tôt de presque animal. Elijah grimace, Elijah se défait de la vue de ses traits pour se concentrer sur toute autre chose, sur des songes qui n'appartiennent qu'à lui mais qui, finalement, ne font pas l'unanimité quand les dires de Josef en viennent à poursuivre. « Tu fais ça pour pas lever la main sur ta meuf ou pour pas faire de conneries ? » Et ça vient frapper sa personne, tout son être, tout ce qui vit difficilement en lui pour faire perdurer une espèce d'humanité. Haynes en relève son regard, les sourcils froncés, un peu outré bien que compréhensible maintenant qu'il essaie de se répéter ses propres mots. Bien-sûr que ça laisse entendre des choses tellement horribles, tellement atroces envers la seule qui puisse le maintenir hors de ses ombres et l'espace d'une seconde, ou peut-être plusieurs, Elijah s'en veut, baissant la tête un peu honteux. « Les mots c’est définitivement pas ton truc mais va falloir être un peu plus clair parce que j’suis pas certains que ça m’aidera à mieux te comprendre au fur et à mesure. » La curiosité, cette impression donnée qu'ils pourraient être amenés à se retrouver. Il en sourit brièvement tandis que sa dernière question résonne encore en lui, en un for intérieur déjà torturé. « Ça t’aide à ne pas aller commettre l’irréparable, c’est ça ? » L'irréparable. Un frisson, l'impression qu'on vient effleurer ses poignets le plus délicatement du monde et ce tintement de métal qui revient se jouer à ses oreilles. Elijah en grimace un peu plus, Elijah essaie de vaincre l'impression d'avoir tout ce sang contre ses mains, tout ce carmin épais, finalement trop chaud. Il se souvient de cette sensation de perdition, cette sensation de chute lente et douloureuse, celle qui permet de voir à quel point l'arrivée en bas sera sulfureuse, brutale. Il s'en souvient et ça cogne, ça cogne tellement dans sa tête. Et les cris, et les pleures et son regard, son regard à Elle après qu'elle ait compris qu'il ne s'imposait à lui aucune autre issue que celle vers laquelle Dexter l'envoyait.

Un soupire. Une espèce de souffle qui s'échappe d'entre ses lèvres pour s'évaporer aussi certainement que les derniers mots de son interlocuteur improvisé. Et son regard qui revient sur les photographies, sur les traits immortalisés de la femme qu'il tient à garder dans sa vie. C'est ça qu'il aurait dû dire en plus de bien des mots, bien d'autres mots qui – pourtant – pourraient aisément le perdre. Là, ce soir, tous les coups sont permis, tous les risques aussi. Mais ça le retient, au plus profond de sa personne, là, malgré ce regard qui inspire tant de confiance posé sur lui, Elijah n'y parvient pas. Raison pour laquelle il s'offre cette dernière gorgée avant que son verre ne retrouve la vitre sale de sa petite table, avant que ses prunelles n'en reviennent au sol poussiéreux auquel il s'est attaché, ne s'imaginant pas le quitter pour les carreaux d'une prison pourtant méritée. « Jamais... ; une pause, les mots qui se cherchent tandis qu'il essaie de faire des phrases correctes, ça au lieu de continuer sur ses habitudes Shakespeariennes comme un idiot, comme un Lord à qui on aurait par le passé retirer le titre. Il n'a rien à prouver, personne à impressionner. Jamais je ne lèverai la main sur elle. C'est pour éviter d'en tuer que je fais ça, pour éviter de devoir de nouveau partir trop loin d'elle en franchissant cette ligne. » Sous-entendus que ces actes dont il parle, ceux qui pourraient lui arracher à nouveau sa Jade, sont déjà arrivés. Il n'ira pas plus loin, pas sur ce sujet, pas en sachant tout ce que ça pourrait aisément impliqué. Son visage n'a pas été inconnu durant quelques mois et il sait pertinemment que Chicago n'a pas échappé à la nouvelle. Et pourtant, pourtant tout semble si aisé, tout le monde semble avoir oublié ; ses traits n'ont pas plus marqués que ce à quoi on l'avait préparé. Son père et ses mensonges glissés quand son monde s'écroulait, quand tous ses rêves s'émiettaient. « Je ne risquerai pas à devoir la quitter une nouvelle fois. J'ai fait des choses qui m'ont forcé la main, j'ai fait des choses qui ont fait que je devais partir. Mais elle est revenue, malgré ça, malgré tout. » Quelques précisions, quelques détails avec l'espoir qu'il n'en réclame pas davantage. « La seule manière dont je la frappe, elle aime ça. T'en fais pas pour elle... » Un bref sourire, un rictus sincère qui se fait beaucoup trop rare sur un faciès comme le sien. Il en rougirait presque, en vérité avec pour cause à ça, la fatigue peut-être. L'alcool également, ce liquide ambré dont il ne se lasse pas, dont il se ressert dans la foulée, comme pour aider à faire passer ce détail d'intimité. « Tu veux manger quelque-chose ? J'ai l'impression que tu t'imprimes dans le canapé. » Histoire de couper un peu cette conversation un peu trop sérieuse, histoire de ne pas aller trop loin ; pas encore en tout cas, pas tant qu'il sera assez sobre pour s'en souvenir. Par la suite, néanmoins, qui sait. Car les langues peuvent se délier, une illusion de confiance régner ; ça bien qu'il irait s'en méfier. Mais les gardes d'Elijah se sont baissées avec le temps passé, cette nouvelle ville presque apprivoisée, le cœur enivré de ce sentiment de sécurité.