Sudden Throw

Ils sont tombés, installés, la nuit noire et ses esprits empoisonner. Ils viennent prendre d'assaut la place dans laquelle on l'a traîné, là où on l'a laissé, là où on a tenté de le soigner avant qu'il ne refuse de se laisser approcher. Et depuis, depuis des heures ont passé. Lentes, tortionnaires ; accompagnées d'une douleur qu'il a laissé faire. Elle s'est introduit, ici, jusqu'à son cœur endolori ; là où tant de questions se sont finalement posées à lui. Elijah chancelle, Elijah sombre de plus belle. Et, devant lui, les ombres se sont réattribuées ces lieux délaissés ; ruines des jours passés. Il déglutit, tente une dernière avancée jusqu'à la dernière bouteille, bien cachée. Elle gît, là, attendant finalement l'étreinte de ses bras. Celle qu'il offre sans se faire prier, celle qu'il donne avant de venir s'affaler. Le dos contre le sofa, qui glisse et glisse jusqu'à le mener au plus bas. Étendu, carcasse oubliée dans de maigres couvertures dérangées ; il attend. Il attend, devient patient. Patient parce qu'il s'éteint, au fur et à mesure que les secondes passent, son néant l'étreint. Renvoyé en arrière, des mois et des mois des années dernières, quand sa présence commençait à se taire. Elijah en ressent cette éternelle souffrance, ces maux qui viennent se perdre jusqu'à lui dès lors qu'elle disparaît de sa vie. Une seconde, une minute, une journée, une nuit à tout imaginer. Et si elle partait ? Et si, finalement, sa folie n'était plus supportable pour la faire rester ? Parce qu'il l'est, fou. Et elle l'a comprit, l'a vu. Elle a découvert les séquelles qu'a laissé leur séparation forcée ; celle qu'il avait provoqué en acceptant l'exil imposé. Un soupire et le palpitant qui s'endort, qui lentement perd de ses efforts. La paranoïa qui commence à rôder, à insinuer bien des idées. Il imagine, il imagine tout ce que cette garce a pu lui raconter, tout ce dont elle aurait pu la persuader parce qu'il n'a pas pu l'en empêcher, ne serait-ce que la tuer. Peut-être aurait-il dû se relever, tenter de la rattraper, s'excuser d'être ce monstre depuis bien des années. S'excuser de l'avoir aimée, aussi, peut-être. Lui rappeler que ce n'est pas pour lui qu'elle faite. Non, pas pour lui, pour bien mieux que ce qu'il a fait d'eux. Il n'est annonciateur que du pire plutôt que du mieux. Et l'admettre, l'admettre est brutal. Fatal pour ses sentiments, ses émotions qui s'emballent ; qui contre sa poitrine s'étalent. Une gorgée, deux, bien plus puisque la bouteille termine vidée. Aussi vide qu'il n'avait pu l'être, qu'il ne le sera désormais. Il n'est pas fait pour ce monde, pour ces brefs cadeaux que ce Dieu offre avec l'espoir qu'il n'en tombe. Pari gagné, but atteint. Elijah ne saura jamais épargner cette pseudo-vie de celle qu'il s'est créé par le passé. Les yeux qui se ferment une fois encore, la volonté brisée qui tente en vain de faire entendre qu'il a tord. Et cette blessure à la tête qui n'en finit pas de ne rien arranger, de s'en prendre à ses esprits déjà abîmés. Elijah sombre ; lui semble-t-il en tout cas.

Parce qu'il sursaute quand sa voix lui revient, quand dans la pénombre de l'appartement ce tintement vient résonner. Alors, il cherche le chien fou. Il cherche la provenance de ce qui vient un peu plus creuser contre sa poitrine cet énorme trou. Et elle est là, la source, droite devant lui qui avance lentement ; comme prévenante du danger qu'il peut être. Oui, peut-être l'avait-elle oublié avec le temps. Il n'est pas celui qu'elle voudrait probablement qu'il soit. Il est pire, bien pire. Démon rejeté d'un enfer encore trop fragilisé pour son âme névrosée. Elijah soupire, tente de calmer les pressions qui s'intensifient contre ses poumons. Il s'y essaie, échouant à ce souhait quand la main de la Belle se risque à se poser, là, contre sa joue aux couleurs effacées. Il laisse faire, la bête la laisse approcher, unique lien efficace contre sa cruauté, son animosité. Et son front contre le sien, ses lèvres qui viennent perdre d'assaut les siennes en un baiser qu'ils diraient « volé ». Elijah penserait plutôt à « non mérité ». Et pourtant il se tait. Le Roi se tait pendant les quelques mots qu'elle vient énoncer. Ils sont lourds d'un sens pour lui méconnu, fardeau qu'elle ne tient plus. Et un baiser, et une fois encore ces syllabes. Ces mêmes syllabes. Ces syllabes qu'elle n'a pas à prononcer. Ou peut-être que si, parce qu'elle aurait pu lui annoncer que sa seule issue demeurait en la solution de l'abandonner. Il n'est pas de cœur assez sombre pour pouvoir l'accompagner ; jamais il n'acceptera qu'elle puisse surmonter cette épreuve que d'être à ses côtés. Et, paradoxalement, il s'était pourtant fait à cette idée, parce qu'elle s'était risquée à cette promesse insensée. Parce qu'elle lui avait fait entendre qu'elle serait là, jusqu'à sa fin entre ses bras. C'était ce qu'il avait compris, ce qu'il croyait pouvoir prendre pour acquis ; avant qu'une présence insignifiante ne vienne tout rompre en un claquement de doigts, lui arracher sans regret toute une partie de sa vie. L'idée vient, s'ancre, s'abat contre ses songes qu'il tente de réprimer, d'enterrer maintenant qu'elle est à ses côtés. Mais son instabilité l'a toujours emportée, toujours quand il pouvait s'agir de cette jeune femme dans sa vie rapidement installée. C'est une main tremblante sur la sienne qu'il termine par apposer, réajustant une brève distance, les yeux qui – d'ordinaire assurés – en viennent à se baisser. Il cherche ses mots, tente de vaincre la brûlure qu'il sent contre sa trachée. Tout est en train de tanguer, le monde autant que son cœur bien trop sollicité. « Désolée de quoi ? Une demande qu'il ose formuler en revenant perdre son regard sur elle, sur elle qui est en train de le briser. Parce qu'il sent tous ses sens se mélanger, au fond de lui s'entremêler. Plus rien n'est clair, sa raison en proie à ces nouveaux coups de tonnerre. De l'avoir choisie ? De m'avoir laissé après m'avoir frappé ? D'être partie après que Shawn m'ait blessé ? Un rire ironique et l’écœurement au bord des lèvres pour celle qu'il évoque, celle dont le culot fut apprécié pour que Jade en vienne à suivre son sentier. Ou désolée de me faire comprendre que je ne vaux plus rien depuis que toutes ces merdes à New-York se sont passées, de pas avoir eu le courage de me faire comprendre qu'en fait, maintenant que tu m'as retrouvé, tu te rends compte que tout a changé. Que je vaux clairement pas plus que cette pauvre connasse que t'as trouvé et chez qui t'a préféré aller parce qu'elle t'a donné l'opportunité de pouvoir dégager. » L'alcool qui parle, qui trahie les inquiétudes, les tourments depuis trop longtemps inscrits en lui. Un soupire, les larmes qui trahissent - elles-aussi - la détresse intérieure qui commence à se jouer, à se perdre jusque dans les recoins les plus reculés. Ça englobe toute sa personne, tout son être ; aussi blessé soit-il par ses propres pensées, son illogisme et son imagination surdimensionnée. « Dis le clairement... ; une pause, il renifle, tente de lui faire face malgré le mal de chien que ça lui procure. Jade... » Supplice qu'il laisse se perdre dans la pièce qu'ils animent tous deux, luttant contre les émotions qui remontent quand sa voix, à peine, s'estompe.          

Il a les mots qui défilent, qui passent avec le temps qui file. A toute allure, trop rapidement pour qu'il ne puisse le suivre de son présent. Non, lui il reste là, Elijah. Il reste là, la douleur à bout de bras, le menant à l'incapacité du moindre pas. Il a l'esprit en vrac, le cœur battant, lâchant. Il a les songes qui s'entrechoquent, qui s'entremêlent. Il a cette sensation que tout lui échappe alors que tout lui revient. Comme toujours, comme souvent ; lui qui ne le voit pas pourtant. Il est stupide, trop loin des réalités pour se faire pleinement lucide. Et l'alcool qui jonche son sang n'aide pas forcement. Alors quand elle s'anime, quand elle essaie de faire entendre sa voie, Elijah peine à suivre les tintements de sa voix. Il s'y essaie, se perd dans les dires qu'elle énonce, qu'elle déblatère à une vitesse avec laquelle elle sait y faire. Évidement. C'est Jade et il le connaît, il la connaît bien mieux qu'il ne laisse le supposer ici. Non, Elijah ce soir se fait simplement stupide. Elijah se fait irraisonnable au possible, paranoïaque aussi, surtout. Pour ne rien changer, car s'il regardait un peu mieux, il comprendrait que rien n'a changé ; que tout n'est que passades à surmonter. Mais lui ne surmonte pas, lui essuie, davantage quand elle échappe à ces pas, à ce chemin qu'il envisageait pour lui, pour elle entre ses bras. Le mercenaire qui rêvait d'une vie différente, le mercenaire qui pensait que la rédemption pourrait lui être possible, le mercenaire qui pensait qu'il pourrait retrouver un semblait de vie paisible, sa Belle revenue à ses côtés de manière imprévisible, avant même qu'il ne décide de péter son fusible. Il aurait pu mourir mais elle est apparue, dernier ange capable de l'aider à se retrouver malgré tout. C'est ce qu'elle est, ce qu'elle a toujours été, ce qu'elle est encore malgré ce qu'il laisse supposer, instaurant l'image de pensées qu'il ne possède même pas en vérité. C'est les conséquences de son absence qui parle, le whiskey qui hante son métabolisme. Et, dans les gestes déconstruits qu'elle essaie de maintenir, ces derniers dires n'ayant pas complètement atteint le quadragénaire, Elijah en revient à cette réalité, à cet instant présent, le regard toujours sur elle posé, attendant peut-être qu'elle ne disparaisse une fois encore. Une fois de plus. « Je...Che pas merde, c'est pas de ça dont j'suis désolée. C'est...c'est de tout ce merdier, que tu m'ais vu dans cet état là, que tu saches et que t'ais à gérer ça. Je...J'ai merdé. J'sais que t'as fait d'ton mieux, que tu pensais bien faire mais picoler ça se soigne pas comme ça..c'est, ça dure depuis un bon moment déjà et c'est, c'est dans ma putain de tête. » Il fronce les sourcils, il les fronce parce qu'il n'est pas sûr de saisir. Non, tout continue de s’emmêler dans sa tête, tout continue de se faire incertain et abîmé. Jusqu'à ce qu'elle ne vienne lui rappeler qu'il n'a rien fait, rien demandé. Qu'il n'a fait qu'accepter, que réapprendre à exister. Alors quoi, tout vient uniquement de son fait ?

« J'ai des trucs à te dire. Faut que ça sorte parce que j'peux plus tenir. Maintenant que tu m'as vu comme ça autant continuer dans la lancée. » Il en fronce les sourcils, Elijah soudainement se met à écouter. Parce qu'elle vient jouer avec sa curiosité, parce qu'elle en vient à se calmer. Et jamais, ô grand jamais, son cœur s'était presque ainsi arrêté. Il imagine ses dires, il imagine ce qu'elle pourrait avoir à lui faire entendre, tout ce qui pourrait lui avoir permis de s'en détacher quand son sang s'était mis à couler, pas plus tard que récemment finalement ; elle qui dans d'autres circonstances seraient restée. « Mais c'est comme ça. C'est comme ça... Je vais me reprendre, je vais gérer mais faut que j'te dise les choses avant de pouvoir faire ça parce que là je peux plus. J'suis fatiguée. » Il s'en redresse légèrement, sentant toutes ses peurs, toute sa paranoïa se faire plus denses, plus prenantes. Elles en deviennent insistantes, ancrées en lui avec une brutalité des plus virales. Et si tout ce qu'il s'était dit quand elle n'était pas encore là était vrai ? Et si elle était parvenue à l'oublier, ne serait-ce qu'un temps limité ? Foutaises, il le sait, rien que par sa présence actuelle à ses côtés. Mais on enlève pas les songes destructeurs d'un homme si facilement, davantage en sachant l'alcool qui parcoure encore son sang.

Les traits qui rejoignent les paumes, Elijah soupire, fermant un instant les yeux, désormais replié sur lui, le cul sur le canapé, le poids de toutes ces conneries sur son dos un peu plus courbé. Il soupire, laisse toute sa fatigue se trahir en ce dernier, le quadragénaire peinant à correctement pouvoir penser, la tête qui commence à tourner. Il lutte, il lutte contre cette noirceur qu'il laisse si facilement le dominer. Il est stupide, il l'a toujours été, davantage depuis qu'il s'est laissé aimer ; et être aimer. C'était une erreur que de l'y aider, dans son monde la mener et pourtant, cette porte de sortie qu'il s'imagine qu'elle puisse évoquer, il se refuse à la lui céder. « Me dire quoi, exactement ? » La voix est presque inaudible et pourtant bien présence, brisée derrière les paumes crasseuses dont il se défait. Elijah en abandonne l'azur de ses prunelles sur les alentours, sur le devant de sa position, là sur ce mur aux spectres tellement présents. Il s'y perd, garde le regard porté là-bas plutôt que sur elle, toujours là. Bien présente, à ses côtés installées, rappelant qu'en cet instant réside toute la réalité. Il ne doit pas se perdre, pas encore, pas en sachant qu'il doit désormais en entendre. Il doit désormais comprendre, faire face à ce manquement de coup de main qu'il n'a pas su tendre. « J'ai l'impression de devenir cinglé... » Qu'il souffle avant de s'animer, les mains qui se plaquent contre ses bouclés jusqu'à trahir qu'il se remet à saigner ; loin d'être à même de s'y concentrer. Haynes n'y fait même pas attention, s'essuyant les yeux d'un revers ensanglanté de la main. Il soupire, essaie de se maintenir éveillé. Le visage enfouie contre son bras, ce dernier accoudé sur l'un de ses genoux. Il dépérit, le mercenaire. Il dépérit parce qu'il sent tout ce contrôle lui échapper, toute son assurance commencer à manquer. Peut-être devrait-il lui dire ce qu'il est, vraiment ? Ce qu'il sera toujours rien que par cette action encore jusqu'alors tue. Peut-être devrait lui faire savoir qu'il a été la main qui ôtait la vie de son propre père parce qu'il ne faisait que lui faire entendre qu'elle n'avait pas besoin de lui, de cet homme condamné à l'exil pour des méfaits en un sens justifié. Non, c'est se faire une raison, la couper dans son élan. C'est revenir instaurer un peu de lumière en elle et cette noirceur en lui. L'alcool le raisonne. Il doit écouter, il doit la laisser parler et il doit écouter, jusqu'à la fin lui porter son attention, pleinement lui accorder. Et s'il n'est pas à même de l'encaisser ? Putain, c'est un supplice. Un supplice qu'il ne sait pas vraiment gérer. « Me dire quoi ? » Qu'il répète en en revenant aux recoins sombres de son appartement, là, avant que l'azur clair et fatigué de ses prunelles ne se portent à nouveau sur elle.           

C'est l'abysse qu'il contemple. Parce que c'est ce qu'elle est, en cet instant. Des profondeurs qu'il ne connaît pas, une sombreur des plus denses qu'il n'a jamais perçu jusqu'alors. Et la peur qui le prend au ventre, l'impression que son monde s'est mit à tourner, à trembler, à s'écrouler au fur et à mesure que les secondes persistent à s'écouler. Il faudrait que le temps s'arrête, il faudrait que les choses ne ralentissent. Il ne suit pas, le quadragénaire. Tout est trop lourd, trop défait de tout ce qu'il s'était construit, cette simplicité de vie. Ce qui s'anime en lui n'a rien d'habituel, rien qui soit en mesure de tenir sur ses épaules qui, ce soir, lui paraissent si frêles. Plus rien n'a vraiment de sens. Et le sang qui frappe, qui court. Le sang qui coule dans ses veines jusqu'à les faire battre sous sa peau rougie, brûler par la crainte de voir davantage son univers plus évanoui. « Quand tu t'es barré ils m'ont foutu à l'hosto un moment pour soigner tout ça. » Il fronce les sourcils, ne comprend pas. Les mots, il les entend mais rien ne fait sens dans le cheminement qu'il s'essaie à suivre pas à pas. Tout est trop défait, trop éloigné. Il aspire au pire, par besoin de s'en protéger. Elijah se fait déjà à l'idée d'avoir perdu tout ce qu'était parvenu à le faire pleinement exister. Le regard qui se baisse, la culpabilité qui monte, hante, ronge. Il n'a pas la force pour regarder, pas même le courage de l'imaginer. Il a tout brisé, lui a offert des atrocités, lui qui s'était fait entendre qu'il saurait la protéger. Foutaises. « Ils ont fait plein d'examens pour vérifier l'histoire. » Et ? Mais les mots ne sortent pas. Non, la voix lui manque. Tout lui manque en cet instant. Tout, jusqu'à la moitié de sa propre conscience. Il a le regard qui tourne, le sang qui se balade trop rapidement, trop brutalement. Haynes s'éloigne, Haynes et sa force se fanent. « Ils ont fait des tests et m'ont d'mandé depuis quand j'étais en cloque à c'moment là...Je...je savais déjà. J'avais fais un test genre deux semaines avant. Juste, j'savais pas trop comment t'le dire ou quoi faire de toutes façons, on en n'a jamais parlé en vrai. » Et le coup : dur. Puissant. Il étourdit, éteint les sens, le cœur, la raison jusqu'à n'offrir que paralysie. Le reste de ce qu'elle énonce, il l'entend mais n'écoute pas. Non, la voix de la Belle lui paraît désormais si loin. Bien trop loin. Il y a l'océan qui se referme, les vagues tempétueuses qui se heurtent et l'engloutissent, lui, ses espoirs, sa peine toute entière ; pour ne plus rien laisser. Plus rien si ce n'est un court souffle qui s'extirpe d'entre ses lèvres quand le courage se manifeste enfin, quand le mercenaire parvient à se détourner de ce qu'il n'a pas su préserver de son enfer. Et les secondes ne semblent plus n'être que des heures, de longues et interminables heures au cours desquelles la réflexion revient, abrupte, décidée, tortionnaire en vérité. Et si les choses avaient été toute autre ? Et s'il était resté ? S'il était resté... « Elle était si jolie. »

L'alcool qui remonte, la bile qui brûle la trachée, le haut-le-cœur qui s'impose sans qu'il ne puisse y parer. Elijah perd l'équilibre, se rattrapant de justesse à la fenêtre, à cette misérable poignée. Le cœur battant, frappant, soulevant avec hargne cette poitrine malmenée. Il veut tenir mais les images, les images sont trop ancrées, bien installées ; des souvenirs qu'il n'aura finalement jamais, lui qui aurait pu s'y intéressé. La promesse d'une vie déjà enlevée. Le whiskey remonte, se fraye un chemin jusqu'au bord de ses lèvres, jusqu'au parquet à peine lavé, immaculé d'une poussière à grande opacité. Le temps a passé depuis qu'ils se sont quittés, depuis qu'ils se sont véritablement parlé. S'il avait su, s'il était resté. S'il était resté, putain. Et puis, finalement, la rage. La haine. L'impression qu'un lourd et surprenant voile rouge se lève. Il aurait du savoir. Il aurait du savoir ce qui l'attendait, ce qu'il avait à protéger en plus de cette femme, salue de son existence, de cette maigre humanité matérialisée en une petite flamme. Et il lui faudra bien des minutes pour se reprendre, levant la main quand il la sent l'approcher, l'interdisant finalement d'approcher ; plus pour elle que pour lui. C'en est assez de tout brisé, de tout voir s'envoler dès lors qu'il croit sa rédemption accordée. Idiot, il l'a été. Un fou parmi tant d'autres. Et les sens qui de nouveau s'entrechoquent, les sens qui lui font défaut. Elijah tangue, parvient jusqu'à la césure du séjour et de la cuisine dans laquelle il manque de s'affoler, prêt à rejoindre ce sol qu'il n'a toujours fait que rejoindre avec sévérité. « Pourquoi... ; une pause, la voix qui manque, qui s'entrecoupe au fur et à mesure qu'elle essaie de se faire entendre. Il a ce blocage qui l'empêche de poursuivre, celui qu'il essaie de braver sans encore pleinement oser la regarder. Pas encore, pas encore. Et pourtant. Pourquoi j'ai pas été au courant avant ? » Qu'il demande, cette habituelle inclinaison de la tête tandis qu'il lève l'azur froid, fatigué, fissuré de ses prunelles sur la silhouette qu'il a laissé là-bas, à quelques mètres de son dernier mouvement de bras.  Il doit entendre, se faire une idée. Il doit écouter, prétendre pouvoir l'accepter. Mais le palpitant n'en peut plus de s'emballer, de se défaire de toute cette bile qu'il parvient à faire remonter dans son malaise et son intensité. Les ténèbres ne sont finalement pas si enfoncées, pas si profondément ancrées. Et les larmes qui montent, l'incompréhension, ou plutôt la compréhension ; celle que de voir enfin tout ce qui l'a poussé au plus bas, tout ce qui l'aurait réduit à de tout autre pas. Car là, déjà, tout lui échappe. Tout lui échappe sans qu'il ne soit en mesure de contenir ce déversement d'émotions, chacune des plus inconnues qui soient. Ça n'est pas lui, ça n'est pas lui et pourtant. Pourtant, il ne parvient pas à réagir autrement. Autrement qu'en hurlant. « T'aurais dû me le dire, putain ! » Les mains qui tremblent, qui s'accrochent au comptoir comme pour maintenir sa place, maintenant l'Homme plutôt que l'animal. Et la douleur se fait plus dure encore parce que le responsable n'est déjà plus. Il en regretterait presque son geste, s'il pouvait revenir à ces heures sombres. L'épargner pour mieux le déchiqueter. « T'aurais dû me le dire... » La tête qui s’appose contre son avant-bras, la tonalité des mots un peu plus basse, un peu plus lasse. Le mélange de tout, la perdition d'un fou.           

« Tu oses me d'mander pourquoi ? » Bien-sûr qu'il ose, parce qu'il a l'esprit embrumé, les sens effacés. Il a le cœur lourd d'incompréhension et de réflexes égoïste incontrôlés. En ces mots résidaient une telle lueur qu'il aurait voulu le savoir, l'appréhender, s'en approcher autant qu'il lui soit donné d'essayer. Il entend, dans les complaintes de sa bien-aimée, le glas de ce qu'ils ne posséderont finalement jamais. Une vie digne d'une once de sérénité, quelque-chose de semblable à de la paix. Jamais il n'aurait cru que ses espoirs puissent ainsi se tenir, qu'au fond de son être résidait ne serait-ce que l'envie d'y croire. Parce que survivent secrètement les rêves fous d'une existence toute autre que celle choisie. Une existence dotée de clarté, de lumière ; proche des astres qu'on aime à contempler, proche de cette luminosité à laquelle on termine tous par céder. Il aurait voulu que le dénouement à cette révélation ne soit pas celui qui l'accable plus qu'il ne l'aurait supposé. C'est rongeant, douloureux. Ça vient se frayer un chemin jusqu'aux tréfonds de son âme pour n'y laisser qu'une simple et unique idée : il a failli à la perche que Dieu s'était risqué à lui donner. Ou n'est-ce pas là une punition, la preuve même que rien, ô grand jamais, ne lui sera désormais accordé ? Dans sa chute, Jade le suivra, condamnée pour l'amour qu'elle est venue lui porter ; elle qui ne portera désormais que le titre qu'ils partageront de « névrosés ». Un soupire vient terminer de franchir ses lèvres tremblantes, aussi humectées d'alcool qu'elles ne l'ont jusqu'à maintenant jamais été. L'azur de ses prunelles en vient à se voiler, horizon prometteur qui terni au fur et à mesure que s'avancent ces horribles lueurs. Il a la vision de quelques cheveux bouclés, quelques traits familiers. Il a la vision de cette femme aimée malgré tout cette réticence qu'il avait cherché à faire régner, ces sentiments nés d'une passion qui ne fait plus que les consumer. Il a ces visions d'un futur qui n'arrivera jamais, de ces cadeaux qui lui sont à jamais refusés. Et malgré tout ça, au loin de sa conscience, perdure la voix cristalline de celle dont les sanglots menacent, dont l'orage claque. Il entend la détresse, la véritable douleur quand la sienne ne possède pas d'élan, seulement des dires plus que des actes. Il n'a pas vécu la perte, l'apprend seulement sans avoir pu s'y attacher. Il a l'alcool qui vient le faire surjouer, qui l'empêche d'être celui qui devrait épauler, surmonter la peine pour lui permettre de s'accrocher. Stupide, égoïste. Ivre, ivre de ces deux adjectifs. « Tu crois qu'c'est toi qui a mal ici ? Mais t'as jamais rien vécu toi. Toi t'es toujours planqué à t'lamenter mais pour queudal. » Et peut-être aurait-il fallu qu'il n'entende pas. Peut-être aurait-il fallu que sa maigre étincelle d'humanité n'essaie pas de le raisonner. Parce qu'il parvient à écouter, à comprendre et à l'assimiler ; accusation vraie pour ce soir, rien que pour ce soir à la manière dont il vient inutilement broyer du noir.

Dans sa tête résonne quelques cris, quelques souvenirs lointains qu'il croyait à jamais enfouis. Ils remontent, s'imposent. Ils remontent, viennent se perdre jusqu'à sa présence à moitié effacée. Si elle savait, si elle savait tout ce qu'il a également dû traverser ; bien qu'à échelle inégale, soit. Il a encore les paupières closes, les pensées anciennes qui frappent contre les portes de sa démence qu'il freine. Mais rien, rien si ce n'est un fracas contre le parquet, le retour brutal à cette réalité des plus compliquées, des plus noires qu'il ait jusqu'alors eu à braver. C'est un sursaut qui l'élève, qui l'amène à retrouver sa hauteur jusqu'à Jade et les restes de son cœur, jusqu'à cette langue qui parle sans savoir. Sans savoir à quel point ces nombreux jours sans elle, sans ses nouvelles ont été noirs. Elle qui parle sans jamais vraiment comprendre, ou peut-être l'imagine-t-il, paranoïaque au possible. Il a la main qui vient se perdre à moitié contre sa gorge, contre cette trachée qu'il sentirait presque battre sous sa paume. Et le regard perçant, révélé. Le regard qui guette, qui semble déjà bien estompé. Il a l'air d'un fou, des démens qu'on imagine derrière les murs sales et effrités, coinçant la Belle contre l'un de ces derniers et son corps à peine animé. « Tu sais pas de quoi tu parles alors tu fermes ta gueule. » La pulpe de ses doigts manque d'appuyer, d'exercer cette pression qu'il essaie de canaliser. Il a la rage qui monte, la douleur qui le surmonte. Parce qu'elle imagine sa petite vie tranquille, Jessie à son bras, Erin l'appelant « papa » ; mais elle ignore le sang qui avait coloré ses doigts, le parquet froid. Elle ignore que sa vie ne tenait plus qu'à un fil, Elijah rongé et terni par cet exil. Elle ignore qu'il aurait pu mourir, car valait mieux cela que de ne plus entendre son rire. Elle ignore, tout comme il en ignore. Et c'est cette vérité qui vient se crier, dans sa tête tenter de s'installer. Il a la main qui commence à trembler, les lèvres si proches des siennes malgré les tensions qui se sont manifestés. Ils sont fatigués, éreintés ; si proche et pourtant si loin de ce qu'ils avaient été. « Tu sais pas de quoi tu parles... ; une pause, la raison qui semble essayer de l'aider, lui faisant prendre conscience du double sens des mots tout juste énoncés. En ce qui me concerne. Tu sais pas de quoi tu parles en ce qui me concerne. » Parce qu'elle n'a fait qu'interpréter ce qu'elle est parvenue à voir, ces images trompeuses d'une vérité approximative. Elle est loin de comprendre, il est loin de comprendre. Et pourtant, il faudrait qu'ils s'entendent. Finalement, il en vient à coller son front au sien, les vapeurs d'alcool venant caresser les échos immatériels de leurs baisers passés jusqu'à les raviver, en un maigre geste les ranimer. La main qui se perd contre sa clavicule, les maigres larmes qui viennent se mêler à ce qu'il vient déposer contre sa bouche encore fermée. « T'as raison... »