red is the water we borrow - dorian

 La Cité des Vents a revêtue son manteau de nuit. Au-delà des baies vitrées de son appartement, les ombres dansent, se balancent. Elles hantent les murs, dessinent quelques démons indissociables à chaque recoin du salon, sans pour autant qu'il y fasse attention. Il a les yeux plongés dans un vide qu'il est le seul à percevoir, Dorian en oublie l'heure et la notion du temps, essayant de comprendre, de savoir. Comment est-ce que sa vie a pu se détériorer de la sorte, lui qui autrefois parvenait à ne rien regretter. Un soupire, le cœur las de ses songes, de cet océan tempétueux qui continue à secouer tout les îlots d'à côté. Les lèvres s'imbibent une fois de plus du liquide ambré cher payé, celui qui comble de fond de son verre depuis quelques jours déjà – et encore, pour ne pas dire des mois et des mois. Il a les poumons serrés, l'impression que l'univers contre lui s'est dressé. On le punit, peut-être. Lui qui n'a toujours fait que blesser endure finalement la justice méritée. Un léger rire ironique brave le silence absolu de la pièce et personne n'est là pour pouvoir être inspiré de pitié ; tant mieux. Les prunelles s'en relèvent enfin, attirées par l'écran de son téléphone, par les lettres qui s'y montrent et l'heure qui se rappelle à sa montre. Il est attendu, invité de marque dans une soirée huppée des beaux quartiers ; lui ne s'y rend que pour acheter sa perdition, celle qui se converse dans de petits sachets. D'une traite, il termine son verre, se relève pour récupérer ses clés, s'installe dans la corvette avant de démarrer. Direction le Downtown pour essayer de se relever, de revêtir ce masque d'arrogance et de fierté. Pas de concert ce soir, seulement ses pensées pour le faire veiller encore un peu plus tard. La route est courte, presque connue. Il n'est pas là depuis longtemps mais mémorise assez bien ces trajets auxquels il commence à s'habituer. Devant l'immense immeuble dans lequel il doit se rendre attend patiemment le jeune homme destiné à sa voiture et aux bons soins pour lesquels il est payé. Il n'hésite plus à les confier, jetant ses clés dans les mains de ce dernier en continuant d'avancer. Grand prince de la musique aux charmes assurés, il rejoint la horde de menteurs à laquelle il appartient, brave les groupes qui se sont formés, cherche tout d'abord le buffet pour pouvoir de nouveau s'y noyer. Ce n'est pas tellement sa soirée mais il sait jouer, Dorian est doué pour masquer la vérité. Sur sa route, il sert quelques mains, accueille les compliments à bras ouverts, ne prêtant pas une seule attention au passage qui se fait derrière lui ; à tel point que l'impact est surprenant. Il sursaute, se fige sur l'instant. La température sur son torse se rafraîchie et les prunelles qui s'abaissent prennent connaissance de la raison à ce changement. La chemise blanche se tâche immédiatement et, déjà, les bégaiements du gamin se font entendre. « Je suis vraiment désolé ! » Il fronce les sourcils, se crispe un peu quand les mains essaient à limiter les dégâts – c'est qu'il n'est pas tellement à l'aise quand on se risque à le toucher. Pas en ces circonstances, en tout cas. « Vous n’aurez qu’à me la donner demain, je la nettoierai, je… »

Demain ? Oui, et se promener avec ça sur le dos pour la soirée, merveilleux. Pourtant, la colère ne vient pas – pas même l'agacement. Il est lassé, le pianiste, et laisse passer. Un maigre sourire se dressant sur les lèvres, il prend le relais, frôle même les jeunes mains qui s'étaient apposées sur lui pour récupérer les serviettes peinant à éponger le contenu du verre qu'il vient de recevoir. « C'est une invitation ? » Il joue sur la gêne, n'en réprime pas le léger rire qui brave ses lèvres. Dorian essuie au mieux ce qui demeure bien présent, pensant que fermer sa veste limiterait la casse mais doit admettre que ça n'y changerait rien. Celui qui se tient face à lui vient au moins de lui épargner un séjour trop long dans la cage aux lions. Il va pour le remercier, coupé dans son élan par une main qui s'appose contre son épaule. Un regard mauvais qui s'apaise aussitôt, Phoenix – ce salaud. « Fais-toi attendre plus longtemps la prochaine fois, j'adore m'promener avec les poches pleines de... Ah bah t'as rencontré mon pote. » Il s'approche du jeune homme à la maladresse légendaire, sourire aux lèvres, fier de présenter des amis à ce qu'il ne deviendra jamais, sûrement. « Oui, et j'ai aussi rencontrer sa hantise des chemises propres. » Pas de méchanceté, seulement un constat qui, néanmoins, fait perdre son sourire au tatoué. Bien-sûr, lui qui aspire à une image des plus propres quand il se sent inférieur ne manque pas de remarquer le mal tout juste fait. « Mais ce n'est rien, ça me donne un prétexte pour rentrer. Anyway, Dorian Wrynn. » La main se tend à l'égard de celui qu'il ne connaît pas encore, autant faire les présentations maintenant.  

 L'arrogance plaît, elle attire même. Semblable à ce qu'il peut être, il croit entendre ses mots avant que les choses ne s’enchaînent, que le temps ne continue sa misérable petite course. La main tendue, le regard qui n'hésites pas, Dorian se fait plus grand que jamais – pour ne rien changer. Il a ses habitudes, sait briller en société et ne s'en cache pas, ne le peut pas. Avare de sa gloire. « Enchanté, Monsieur Wrynn. J’ai beaucoup entendu parler de vous. Vous êtes un artiste… remarquable, unique en son genre. » Le sourire qui grandit, qui gagne un peu plus en assurance. Il pourrait s'en bercer de ces mots, il pourrait les faire inscrire et encadrer tant il aime à les entendre et les porter fièrement sur son dos. « Babylon Mulrooney, mon nom ne vous dira rien, je ne suis personne. » Il acquiesce, laisse entendre qu'en effet, il n'a jamais entendu parler de ce jeune homme mais n'insiste pas plus, rapportant brièvement son regard sur Phoenix qui laisse faire et s'impatiente. Évidemment, quelle bêtise l'a poussé à le faire venir jusqu'ici en sachant son tempérament et, il faut l'avouer, l'image qu'il renvoie. « Je pense que l’on a mal commencé, autant reprendre depuis le début. Je vais me chercher un autre verre, vous avez besoin de quelque chose ? Hormis une autre chemise ? » Le sourire est maigre mais bien présent, le brun de ses prunelles revenant se poser sur celui qui use de sa voix, qui rétablit l'ordre des choses. Voilà qui l’interpelle plus encore, comme persuadé d'intimider – s'il savait la possible rancœur que porte ce dernier quant à tout ce qu'on lui a récité. « Volontiers pour le verre, à défaut de la chemise. » L'accent anglais qui chante, qui use de ce qu'il insuffle – et il n'arrête pas, ne le peut pas vraiment. Cependant, c'est au tatoué qu'il en revient, l'air un peu plus dur cette fois, une once de sérieux qui lui manque en temps normal. Le masque tombe, parfois, il s'estompe quand la détresse revient sur ses pas. Dernièrement, les maux n'ont fait qu’accroître, que naître encore et encore dès que le manteau de la nuit s'installe et sévit. Il hante, parfois plus durement, parfois plus calmement – mais jamais les ombres n'ont cessé de l'accompagner. Ces mêmes ténèbres qui l'ont mené jusqu'ici ; peut-être à tord. La représentation de demain est filmée et il doit être au mieux de sa forme mais les vices guettent, réclament, assoiffés dans la noirceur de son âme. Il soupire, filet d'air éphémère qui se brise sur celui qui fait perdurer sa perdition. « Qu'on soit clair, tous les deux – tu ne me donneras rien ici. Il insiste sur ce fait, s'assure qu'aucune oreille curieuse de vienne traîner vers eux ; assez pour même se décaler un peu du centre infernal de cette immense pièce. Je me suis déjà fait remarquer à cause de ton ami et je ne compte pas recommencer. » Le plus jeune acquiesce, se tait. Il sait qu'il devra s'asseoir sur une bonne liasse de dollars s'il choisit de lui répondre. « Je fais mon tour et on y va. » Il ne lui laisse pas vraiment le choix.

Et si Phoenix s'apprête à lui faire savoir qu'il a sûrement d'autres personnes qui attendent après lui, le retour du jeune prodige en maladresse le coupe dans son élan. Le sourire revient, le masque est à nouveau porté – et le verre qu'on lui tend parvient à tout réajuster. « Parfait, darling. Si vous voulez bien m'excuser. » Et il les laisse, là, sans vraiment plus de cérémonie. Il est celui qui décide, pas celui qui se pli. Dorian reprend cette éternelle danse, venant imposer sa hauteur dans les petits groupes formés, venant offrir ses charmes aux femmes qui aiment à regarder. La séduction, l'improvisation. Il masque la tâche évidente de sa chemise derrière sa veste fermée, laissant sous-entendre que ce n'est rien quand les questions se posent suite aux regards insistants – tout comme le sien le devient parfois sur les deux hommes qui attendent. Ça l'agace un peu d'avoir fait son entrée sur cette note mais il ne mentait pas dans ses paroles pour le fameux Babylone – il saura saisir cette occasion pour rentrer. Et c'est ce qu'il fait, finalement. Un quart d'heure à peine, une cascade de longues minutes en conversations ennuyantes et inutiles avant que sa présence ne leur revienne – ou plutôt lui revienne. Quand les pas mènent dans ce coin de salle, il n'y trouve que Mulrooney, le tatoué s'étant éclipsé. « Comment faites-vous pour supporter cette énergumène quand il est dans cet état ? » Les lèvres flirtent avec la dernière gorgée qui reste dans le verre qu'il lui avait apporté, ce dernier ensuite négligemment posé dans un coin, les mains rejoignant les poches – Dorian devenant un peu plus impatient. « J'imagine que vous savez ce qu'il vient faire ici. Vous l'y aidez ? Ou vous profitez juste de l'aveuglement de ces abrutis pour faire votre petite vie ? » Curieux, vraiment. Il baisse les yeux sur Babylone, rien de méchant le long de ses traits, seulement un léger intérêt. 

 « Évidemment que je le sais. » Bien-sûr. Il acquiesce seulement, n'en affiche pas son éternel sourire – pas cette fois en tout cas. Il se contente d'écouter, un peu prit de court par cette soirée qu'il n'imaginait pas de cette manière. Il faut dire que ses songes le travaillent, parfois un peu plus, parfois moins. Il est dans la phase dite « plus » et ce, bien malgré lui. « Je ne l’aide pas vraiment, disons que… chacun y trouve son compte. » Un haussement d'épaules à ces dires-là, il n'a pas tellement tord. Quand les âmes qui viennent ici s'attendent à de l'attention et quelques regards, lui n'aspire qu'à faire davantage monter sa gloire – bien que les intentions de départ ne soient pas si différentes. Il veut être vu, exalté. Il veut qu'on puisse se souvenir de lui comme d'une grande figure qu'on aurait adoré. Il rattrape sa douleur par ce simple fait, par la certitude de plaire et d'être réclamé. A défaut d'être complètement seul, Dorian s'abreuve de ces mascarades et de ces pitoyables compagnies. « Vous éprouvez tant de dérision pour vos pairs, il semblerait. Pourtant leurs compliments hypocrites n’ont pas l’air de vous déranger. » Un rictus cette fois, il ne cache pas les lèvres qui s'étendent tandis que ses prunelles dévient sur la foule, sur ces personnes dont ils parlent, ces personnes qu'eux deux, visiblement, n'apprécient pas tant que ça. Mais force est d'avouer que oui, les compliments lui plaisent. Parce qu'ils tiendront leurs mensonges jusqu'au bout et ne feront qu’accroître l'éloge qui gonfle sur lui. Non, il ne masquera pas l'amusement qu'il en tire, pas quand la vérité est énoncée – pas par lui qui plus est. Il ne confirme pas mais le laisse comprendre avant que la voix du jeune homme ne revienne, avant que les prochains mots ne l'interpellent. « Comment faites vous pour survivre, Dorian ? » Il s'approche, guette son regard. Dorian en fronce les sourcils, cette fois plus intrigué que jamais. La question est lourde de sens et le gamin ne le sait pas encore mais il peine à survivre. Non, il survit, oui, grâce à ce qu'il trouve ici – paradoxalement grâce à sa déchéance. Elle lui donne l'impression d'avoir une quelconque importance hors de ses ténèbres qui, chaque jour, tiraillent et s'encensent. Un soupire, le cœur lourd qui, néanmoins, se tait. « Vous comptez partir bientôt ? Parce que sinon… je veux bien partager une ligne avec vous. Si vous le désirez. » La surprise est de mise et elle parvient même à le faire bouger pour pleinement lui faire face. Phoenix manque à l'appel et il ne tient pas à refuser telle invitation, l'occasion se faisant trop belle. Mains dans les poches, le regard un peu plus alerte, il n'en cache pas son intérêt soudain, plus déterminé encore à lui accorder de son temps. Quand bien même il espérait rentrer, retrouver sa mauvaise solitude et ses vices les plus cachés, Dorian commence à se demander ce qui pourrait le moins l'affecter et, en vérité, la question n'a pas à se poser. S'il rentre, il s'en remet à l'océan tempétueux de ses songes et de sa honte.

Aussi, il s'anime à son tour, un bref geste de la main pour l'inviter à passer devant, désignant le balcon que les convives boudent enfin. Quelques enjambées, un sourire par-ci et par-là puis la main qui s'abandonne à un nouveau verre dans la foulée, il ne leur faut qu'une minute à peine pour s'isoler. L'air frais de dehors ravive les sens, arrache un soupire d'exaltation à celui qui prend place sur la rambarde faisant office de sécurité. Les prunelles contemplent, se perdent sur l'immensité de la Cité des Vents. Plus que quelques semaines, quelques semaines à peine avant de rejoindre l'Angleterre et ses grandes étendues vertes. quelques semaines avant que la course ne s'arrête, avant que l'enfer ne se déchaîne. Oubliée la déchéance de ce monde-là, de cette atrocité grisâtre qui s'étend sur des kilomètres à la ronde. Oubliée la possible silhouette de Mason qui vient lorgner sur lui, là, à chaque coin de rue qu'il arpente avec les esprits occupés, les songes bousculés. Quelques semaines avant que la chute ne soit complète, mais quelques minutes à peine avant qu'un bref soulagement ne se prête. Une délicieuse perdition dans ce monde qu'il n'a rejoint que récemment ; le jeune homme à la maladresse claire et arrogante regorge de surprises jusqu'alors hors de ses attentes. « Si ça peut vous rassurer, je dirais que vous êtes bien plus surprenant que la totalité des âmes de cette salle. » Il le dit, l'avoue pleinement sans vraiment y résister – autant dire les choses telles qu'elles sont, Mulrooney ne s'en étant pas privé. Néanmoins, son regard n'a pas dévié, suspendu à la vue qu'offre l'immense bâtiment, il s'y est habitué à ce mode de vie, Dorian ne pourrait pas reculer. Plus maintenant. « Profitons que personne ne soit encore trop curieux, voulez-vous. » 

 Il n'a pas encore levé les yeux de la vue qu'offre le balcon, ne le peut pas. Il lui faut quelques instants, quelques secondes à peine pour pleinement respirer malgré ses poumons serrés. Il y a quelque-chose de nostalgique dans les lueurs qui s'élèvent ici et là, qui trahissent les insomnies du monde et des vices qui l'encombrent. La ville, ce soir, se fait plus lumineuse que jamais, flamboyante même, mais cache une réelle tristesse dans ce qui anime les rues à la nuit tombée. La déchéance, chaos innommable qui guette et profite des ombres pour pleinement se libérer – à son image, en soit, c'est un fait. Et se le dire le ramène à ce moment, la fine silhouette s’élançant dans son dos, brisant la distance qu'il maintenait jusqu'alors, penché au-dessus d'un vide menaçant de l'avaler. Il guette, abaisse le regard pour chercher les raisons de ces pas avant que la voix ne s'élève, avant qu'elle ne reprenne ses droits dans le silence tout juste installé. « Il n’y a réellement que l’image qui compte pour toi, n’est-ce pas ? » Le tutoiement le fait sourire, un rictus jonglant entre les frontières de l'amusement et du mauvais. Il tique un peu, les tempes qui commencent à battre mais il tient l'image, la prestance. Il tient sa position, le regard baissé sur celui qui ose l'ouvrir – devant lui qui plus est. « C’est… réellement dommage. C’est à cause de ce genre de conneries, que tu risques de passer à côté de pleins de choses, comme l’amour, par exemple. » Néanmoins, le rictus s'évanouit doucement. Les mots font leur effet, s'immiscent en lui comme un poison brutal ; presque mortel. La douleur, elle est là, quelque-part, jouant de ce qui vient de se faire entendre de la part d'un total inconnu. Celui-ci même qui, au final, commence à prendre les mêmes aises que celles qu'il aborde lui en temps normal. C'est comme si on essayait de sonder son âme, de jouer avec la seule faiblesse qu'il se soit trouvé en quelques années. Le gamin frappe là où ça fait mal, probablement sans pleinement s'en rendre compte. Ou peut-être que si, qui sait – après tout, il est l'homme aux mile et une femmes. « Et un jour, tu te sentiras tellement con quand quelqu’un aura pris ta place, quelqu’un qui le mérite. » Le sang bouillonne un peu plus, les dents se serrent derrière les lèvres désormais closes.  Pas d'arrogance, pas de parade orgueilleuse, seulement une lueur noirci au fond de ses yeux avant que le blond ne s'en éloigne. Perdu sur tout ce qui vient de s'énoncer, il en a oublié la raison pour laquelle ils se sont éloignés – en son âme ne subsiste plus qu'un prénom résonnant depuis quelques années. La colère gronde, la honte aussi – la vérité tient cette même définition que ce dernier terme. « Tu les détestes ces gens mais, tu ne vaux pas mieux qu’eux. » Non, en effet et il le sait. Dorian le sait même plus que quiconque et sa haine quant à sa propre personne n'a jamais été plus forte qu'en cet instant – à moins que. « Dépêche-toi de la sniffer cette ligne, avant que l’on te surprenne et qu’on file balancer à papa et maman. » Cette fois, les prunelles lui reviennent.

Enfin, les mains quittent les poches. Enfin, le démon s'anime jusqu'à la table à laquelle l'autre s'est installé – pas d'assise pour lui, cependant. Pas de calme pour ses songes, pas de patience à offrir pour une voix rappelant ses tourments sans pour autant le connaître. Dorian s'offre quelques secondes, une fraction de ces dernières en vérité, la poudre prise sans se faire prier dès lors qu'il vient se pencher. L'âme s'abreuve de cette douce descente, les esprits se perdent dans un monde qu'il aime à fouler, à arpenter. Un monde où Mason n'existe presque pas. Et, finalement, c'est sur Babylone qu'il se concentre, venant avec force tourner sa chaise dans sa direction. Il insiste, se plante là, juste devant lui, se cambrant légèrement pour laisser une main reposer sur le dossier de sa chaise et l'autre sur la table, le corps devenant brève prison pour celui dont les mots se sont trop emportés. « J'aimerai mettre certaines choses au clair, et je vais en profiter tant que mon image n'en ternie pas, en effet. Il crache presque entre ses dents, s'approche un peu plus du plus jeune pour bien se faire entendre sans avoir à hausser la voix. You don't know a thing about who I am. Il cherche son regard, y ancre le sien autant que possible. Il ne lâchera rien, pas dans cet état – pas en sachant toutes les tourmentes que ça lui rappelle, pas en sachant l'éternelle descente dans laquelle ça le ramène. Alors je ne sais pas exactement ce que tu cherches à faire ou à me faire comprendre mais il vaudrait mieux pour toi que tu saches tenir ta langue quand, de toute évidence, tu ne sais pas de quoi tu parles – quand tu ne sais pas à QUI tu parles. » Un bref moment de silence, les secondes qui semblent s'éterniser, parfois pleinement s'arrêter. Puis il s'en redresse, doucement. Il s'en relève, non sans feindre d'épousseter le haut de son face à face avant de réajuster son costume. Un maigre coup de pouce sur le haut de sa lèvre, juste sous son nez, pour s'assurer que son secret ne soit pas trahie par sa propre stupidité. « Combien tu veux pour la ligne ? » 

 Les traits n'expriment aucune terreur, aucune crainte naissante. Rien, rien de ce à quoi il serait attendu en tout cas – et malgré ce presque calme qu'il retrouve, Dorian sent un agacement certain gronder en lui. Néanmoins, il tient le silence, le laisse perdurer. Le pianiste retrouve sa pleine hauteur, les yeux baissés sur celui qui l'imite enfin, s'empoisonnant à son tour dans une facilité tout aussi déconcertante. Il ne fait pas partie de son monde, venu uniquement pour profiter de la mascarade et s'en prendre aux âmes qu'il croise. Peu importe laquelle pourvu qu'elle soit joueuse ; il en devient l'heureux gagnant. « Je sais exactement de quoi je parle. Et à quel genre de type je m’adresse. » Voyez-vous ça. Dorian n'en réprime pas un maigre sourire, une toute nouvelle chaleur venant prendre d'assaut chaque recoin de son corps. Le poison fait effet, éclairci ses prunelles autant qu'il les affecte. « La vérité blesse, Dorian … ? » Et dans l'exaltation de la seconde, il ne parvient pas à cacher cet air mauvais. La question reste sans réponse, bloquée entre eux deux comme une tension de plus prête à exploser, à réduire à néant la magnifique vue qu'il contemplait. Sa rage grimpe, amplifie – elle gagne une ampleur encore indéfinie. Et il s'en relève même, prêt à le confronter, le quadragénaire ne peut y parer. Il laisse la distance se défaire, cette proximité se réinstaller. Son regard est un défi qu'il est prêt à relever. « Pianiste de renommée … Je dirais plutôt connard de renommée. Ohh… ça sonne moins faux d’un seul coup, c’est pas vrai ? » Le sourire devient fade sans décroître, les traits un peu plus noirs que ce qu'ils étaient. Il attend la suite, s'en fait presque impatient, les veines gonflées sous sa peau n'aidant en rien à le calmer. Il a le diable au corps, l'impression que le monde pourrait se plier sous ses songes, cette nouvelle hostilité. « Je sais assez de ta personne pour te dire à quel point tu maîtrises l’art et la matière de foutre en l’air une vie ou, plusieurs. » Un geste de la tête et il l'invite presque à continuer, les mains encore dans les poches pour s'éviter toute réaction instantanée. Le venin se délaisse, tente à s'immiscer jusqu'aux esprits corrompus par ce qu'il vient d'inhaler – Dorian écoute, se fait attentif à ce qu'il croit pouvoir faire prôner. Les deux êtres en sont à pleinement se confronter. Mais aussi loin qu'il puisse remonter dans sa mémoire brisée, aucun de ses secrets n'a jamais été confié. Ils demeurent là, enterrés dans un gouffre qui n'appartient qu'à lui, caché par l'obscurité de sa propre personne. Personne ne sait ce qui s'y cache vraiment, pas même celui qui lui tient tête en cet instant. Il ne sait pas de quoi il parle, ne sait pas les travers qui animent son cœur depuis trop longtemps. « Une vie qui mérite bien mieux que toi et qui, un jour, se détournera de ta petite personne, parce qu’elle aura enfin ce qu’elle mérite. » Et si son sourire pourrait en décroître, Dorian ne le laisse pas disparaître. Dans les mots du jeune homme, il n'entend pas la réelle vérité mais plutôt une idiotie commise lors d'une possible soirée. Ça l'amuse plus qu'il s'en agace désormais, continuant de toiser celui qui, enfin, se recule légèrement – à peine même finalement. Une distance adéquate pour s'offrir un peu plus d'audace qu'auparavant. Il crache, ne s'en prive pas, cet air de chien blessé teinté le long du faciès. Il tique, les vaisseaux sanguins plus actifs que jamais. « Et garde-le ton putain d’fric, pauvre merde. »

Il ose en rire. L'homme au costume injurié laisse sa voix trahir un soupçon d'amusement derrière cette colère certaine que trahissent ses traits. Les doigts battent dans le vide tandis qu'il se tient là, plus animé qu'il ne l'avait été jusqu'alors. Dorian transpire une certaine nervosité, assez palpable pour quiconque se risquerait à ses côtés. Il a l'esprit qui se penche sur une possible idée quant aux dires énoncés quand son cœur, quant à lui, essaie à réprimer ses souffrances et ses tourments incessants. Ces mêmes démons qui l'animent, lui faisant faire quelques pas en direction du blond qu'il attrape par le col et traîne jusque la rambarde du balcon. Il l'y plaque, le cambre même, dos dans le vide, les mains vivement accrochées contre ce tissu trop bon marché – il pourrait en ressentir la brûlure de ce dernier sur ses doigts peu habitués. « Tu penses vraiment pouvoir me juger parce que j'ai baisé l'une de tes copines et qu'elle s'est retrouvée à croire en ces conneries de conte de fée, hm ? » Il le secoue un peu, les membres un peu plus tremblants maintenant – la colère et l’effervescence de ce qui se balade dans son système y aidant. Son sang froid s'est estompé, disparu aussi certainement que sa grandeur jusqu'alors aisément tenue. Dorian, en cet instant, n'a plus l'air d'un saint mais bien d'un homme cachant clairement un fond malsain dont le moindre faux mouvement ici viendrait teindre d'un peu de sang ses précieuses mains. « Ne me parles pas de mérite quand tu n'en connais pas la définition – et je peux le deviner à la manière dont tu te comportes, comme une espèce de rat qui croit pouvoir se faufiler partout et tout savoir sur tout et tout le monde. » Le souffle devient toxique, plus lourd qu'il ne l'avait été jusqu'alors. S'il ne s'en rend pas vraiment compte, ce sont ses blessures qui parlent, le néant terrifiant qu'il peine à combler depuis tout ce temps. Dorian s'anime par colère, oui, mais avant tout par honte. Parce qu'il est des mots qui résonnent, un prénom en particulier. Un prénom qu'il n'a depuis bien des semaines, bien des mois, pas prononcé. Il ne le prononcera pas, jamais – il ne l'admettra pas, Dorian refuse de perdre ce combat. Les prunelles folles se concentrent sur le visage avant de dévier sur l'envers du décor. La maigre vie de la Cité des Vents endormie se joue là, juste sous ses yeux – fond morose à la scène qu'il vient d'engendrer. Le cœur frappe, bat avec brutalité sous sa poitrine surmenée. Il tique un peu, les tempes crispées sous cette rage qu'il a laissé s'installer. Il lui faut néanmoins quelques secondes pour se rendre compte de ce qu'il est en train de faire, de cette finalité dont il est en train de le menacer. Aussi, les mains tirent, ramènent la silhouette frêle jusqu'à lui avant de l'envoyer valser juste à côté, lui demeurant là, à le surplomber de son mètre quatre-vingt onze fièrement dressé. « Avant de parler d'éventuelles blessures, essaie d'en connaître ne serait-ce que la notion... » parce que je ne suis pas celui qui détruit mais celui qui subit. Des mots qu'il garde pour lui, grand désarroi inavouable de sa vie. 

 Il reprend son souffle, essaie à taire les nombreuses voix dans sa tête. Dorian peine à en revenir, l'adrénaline flirtant avec son sang jusque dans le bout de ses doigts. Il réajuste son costume, lisse le veston, le regard toujours posé sur celui qu'il guette, encore au sol. L'air méprisant, l'envie d'un peu plus de justice pour tout ce qu'il a insufflé malgré lui, cette douleur viscérale qui gronde et gagne. Elle ne fait que ça, depuis des années. Elle gagne et assèche, rend son petit monde un peu plus chaotique. « J’ai vu et vécu tant de choses. Des choses que jamais t’aurais supporté de vivre. » Il tique encore, réprime la folie qui guette dans les affres, qui murmure derrière les murs. Dorian perd patience, perd le contrôle, uniquement animé par le poids de cette presque vérité qu'il fait peser sur lui. Il a brisé des vies, oui, l'une d'entre elles en particuliers – mais pas autant que la sienne. « Alors la notion de blessures, je la connais. Sûrement plus que toi. » Un sourire mauvais, l'impression qu'on essaie d'arracher le palpitant qui parvient à lui faire garder cette légère once d'humanité. Les veines bouillonnent au fur et à mesure qu'il entend, qu'il écoute – au fur et à mesure qu'il se risque à garder sa place malgré tout ce qui continue de déferler. « Tu es un monstre, Wrynn. Tu n’as fait que confirmer ce que je pensais déjà de toi. » Et il le pense aussi, bien qu'il ne l'admettra pas. Il est ce qu'il déteste le plus au monde, ce qu'il ne peut s'empêcher de crainte : sa propre personne, instable et perdue, corrompue pour un cœur avec lequel il ne devrait pas être vu. Il y songe, le temps d'une seconde, il s'imagine que tout ce qu'il partage avec cet homme n'est pas passé inaperçu mais les années ont passé et, eh bien, ils ne se sont pas parlé. Jamais. L'idée est rapidement chassée. « Ne me compare pas à toi. Je sais ce qu’est le mérite. Non, je ne sais pas grand-chose sur tout le monde mais j’en sais assez te concernant pour savoir quel genre d’homme se tient devant moi. » Il lui fait face, revient à la charge et ça lui arrache un sourire, quelque-chose d'assez noir pour contraster avec l'image qu'il aime à faire valoir. Dorian n'est pas vraiment le même homme que d'ordinaire, plongé dans des retranchements qui lui sont sévères. Plus encore devant l'impression d'aisance de celui qui retrouve sa place à la table, cigarette entre les lèvres pour pousser le vice. Il provoque, essaie de faire passer le message. Il provoque, s'assure d'entrer dans les moindres détails – le serpent gagne du terrain et ne laisse derrière lui qu'un néant surhumain. « Avant d’essayer de me juger ou de m’apprendre la vie, renseigne-toi sur ma petite personne. Le seul portrait que t’as réussi à dresser jusqu’à présent… Une pause et cette garce d'adrénaline qui revient. …C’est le tien. » Et la plaie béante se fait un peu plus sanguinolente.

La réflexion n'a pas tellement le temps de se faire. Les réactions fusent, instinctives. Elles gagnent les rênes de ses faits, des moindres gestes. Dorian en secoue brièvement la main après que le coup soit parti, maigre satisfaction pour la fierté qu'on bafoue. Mais au moins, il n'a pas manqué sa cible, la mâchoire faiblarde du plus jeune. Un soupire s'extirpe même d'entre ses lèvres tandis qu'il replace ses cheveux, réajuste ses manches – le plus naturellement du monde. D'autant qu'il prend place à la table également, venant lui faire pleinement face, ce sourire presque sadique le long des lèvres. « Très bien, Babylon ; l'accent s'accentue sur le prénom, sur les politesses oubliées. Il n'a plus toute sa tête, n'a plus tous ses esprits. Je vais écouter ce que tu as à dire. Racontes moi tout ce que ta petite copine est venue te pleurer à l'oreille pour que tu ais le courage de venir te foutre sur ma route. » Il insiste, tient à tout entendre. Pour qu'un gamin de son rang ait autant de courage, il doit forcément y avoir une raison. Parce qu'il n'est plus question de hasard, ni même de coïncidence, dans la décadence de son âme, Dorian s'imagine cette présence là pour lui et uniquement lui. C'était voulu et orchestré, aussi adroitement que les compositions qu'il aime à jouer. « Que content les récits que tu as entendu sur moi pour pouvoir te permettre ton insolence, hm ? » Ce large sourire qui montre les crocs, qui dévoilerait presque le sang de ceux n'ayant pas résisté au complexe divin qu'il a acquis au cours des dernières années.

 Les ombres n'ont pas fini de danser, elles demeurent, geôlières de la raison abattue. Le poison se promène, défait les remparts de la retenue. Il a le palpitant heurté, blessé, envahi par un tas de souvenirs qu'il tient à laisser enterrés ; mais ils sont là, tortionnaires comme ils l'ont toujours été. Dorian essaie à garder un semblant de contenance, pourtant dépourvu depuis quelques minutes de la majeure partie de sa conscience. Il n'est pas celui qu'on côtoie, s'avère être un autre homme en cet instant et il le fléchit pas. Le regard guette la proie, lorgne sur le faciès qu'il a abîmé – il veut entendre l'effet que peut avoir son pouvoir de destruction. La seconde de trop, la perdition revenue peser sur son dos. Qu'ils souffrent, il ne s'en formalisera pas. Qu'ils souffrent, il ne s'excusera pas – car personne n'est à même de voir les tourments qu'il porte à bout de bras, cette triste mélodie qui chantonne dans les tréfonds de son être, bien en bas. « Ce n’est pas ma petite copine. Et je ne suis pas venu exprès ici pour toi. Je ne m’attendais même pas à tomber sur toi un jour. Faux sur deux points mais aucune justification encore. Wrynn ne laisse pas son regard dévié, il doit savoir, tout entendre. Il veut pouvoir s’abreuver de cette maigre satisfaction que de réussir à le faire parler. De toute évidence, les astres ne se sont pas faits des plus cléments pour cette rencontre pour le moins audacieuse, le laissant là, piégé dans ses filets. Et Dorian, plus que jamais, est affamé. Je ne te dirais rien Dorian, parce qu’au fond d’toi, tu sais très bien pourquoi je te dis tout ça… mais vu qu’t’es foutrement con et aveugle. » Les crocs se laissent percevoir, la langue passerait presque le long de ses lèvres. Il attise, ne fait que corrompre un peu plus la folie qui s'étend et gagne en ampleur dans ce corps dérangé. Le pianiste pourrait presque prier qu'il continue, qu'il insiste – il veut le voir plonger la tête la première dans la cage qu'il referme sur lui. Bourré d'assurance, l'homme croit encore que tout n'est que mauvaise subtilité, légère vengeance d'une jeune femme bafouée. « Tu l’as manipulé, comme tu manipules d’autres. Il est tenté de répondre en acquiesçant, il est tenté de valider ses propos rien que pour s'extasier de sa réaction mais il n'en fait rien, pas encore. Les lèvres du plus jeune restent entrouvertes et il patiente, il se fait attentif, tend l'oreille pour cette suite qui, heureusement, ne se fait pas attendre. Il n’est qu’une victime parmi tant d’autres, au final. » Et le sourire se fane, le masque tombe avec violence. Le coup est tel que la respiration semble s'en couper sur l'instant. « Il. » L'esprit bloque, essaie à réfléchir, à raisonner. « Il. » Si le regard du plus jeune dévie, le sien reste bloqué. La gorge se serre, le cœur implose. Il ne reste rien, rien qui soit dissociable de ce qu'il avait pu être car ses pensées n'ont de chemin que vers le seul qu'il ait touché – le seul qu'il ait réellement aimé. La torpeur est brève mais brutale, le pianiste rappeler à l'instant par le contact que l'autre instaure contre sa mâchoire. « Jusqu’où es-tu prêt à aller, Dorian ? »

L'âme joue des tours, se berce de ce dont elle se souvient. La pulpe des doigts contre sa peau le ramène quelques années en arrière, si ce n'est moins – les traits diffèrent de ceux qu'il croise. L'espace de quelques secondes seulement, il imagine une toute autre présence à sa place. Une silhouette qui, malgré ses idées et la répulsion qu'il nourrit, lui arrache un frisson et une nouvelle douleur un peu plus vive. La main vient se saisir du poignet, réflexe instantané. Il sert, sans vraiment abuser. Il tient seulement à l'écarter, défaire cette proximité qui ne lui apporte rien si ce n'est quelques coups dans sa mémoire déjà torturée par sa vérité. « Don't, please. » Pas d'hostilité, pas d'animosité – seulement une détresse retrouvée qu'il peine à cacher. Ce qu'il a inspiré ne l'aidant pas avec ses émotions à contrôler. Jamais il ne s'est dévoilé de la sorte mais, ce soir, la force manque. Là, après ces mots, Dorian ne le peut pas. Il se redresse aussitôt, retrouve sa hauteur bien qu'elle soit moins imposante. La carrure du tyran s'est transformé en lueur brisée. Il hésite, sent presque ses mains en trembler – le coup d’œil sur la bague qu'il continue de porter n'aidant à rien calmer. Il est là, il l'a toujours été – prêt à le réduire en miette pour ce qu'il ne peut accepter. Il doit s'animer, fuir ; au moins rentrer. Dorian s'anime, soupire. Les mains cherchent, fouillent les poches pour en sortir son portefeuille. Mile dollars se déposent sur la table, là, devant celui qui vient de raviver le fardeau d'une partie de sa vie. « Pour ta joue. » Et il va pour s'enfuir, l'animal mutilé.