lifeless, pale and numb - elijah

La chaleur de l’eau réchauffe mon corps à l’agonie, maltraité par la violence des hommes et par la douceur empoisonnée des femmes. Il n’y a qu’entouré de ces parois où je me sens réellement détendu, où je n’ai pas ce besoin incessant de tendre l’oreille et d’être à l’affût. J’éprouve la satisfaction d’effacer leurs empreintes, leurs passages bafoués par des caresses impures. Malgré ça, j’ai toujours cette sensation d’être sale, que mon corps ne m’appartient pas. Depuis longtemps, il ne m’appartient plus. C’est mon gagne-pain, la raison de ma survie. Je me dois de le vendre à ceux qui en ont besoin et je me rassure en me disant parfois que je préfère qu’ils se défoulent sur moi plutôt que sur ceux qui n’ont rien demandé et qui garderont ce profond traumatisme ancré dans leur mémoire. L’eau cesse de s’écouler, forcé de me rendre à l’évidence que leurs traces ne s’effaceront jamais. Le miroir reflète le tempérament de l’homme qui m’a choisi ce soir. Je ne parviens jamais à refuser quoique ce soit, à m’enfuir lorsque les fantasmes de certains deviennent trop lourd à encaisser. Ils ne cessent de me rappeler qu’ils m’ont payés pour ça et je ne peux que me rendre à l’évidence : ils ont raison. Le souffle m’a été ôté, pendant de longues minutes qui me paraissaient des heures. L’inconscience m’a frôlé comme une douce brise hivernale. J’ai honte. Je ravale péniblement un sanglot lorsque l’émotion me frappe de plein fouet, baissant mes yeux pour fuir mon reflet. Aujourd’hui est un jour sans. Un jour où j’ai juste envie que le glas de la dernière heure ne sonne. De grands coups viennent frapper contre la porte, virulent et angoissant. « T’as pas bientôt fini ?! Dans cinq minutes, t’as intérêt à t’être barré de chez moi ! » Un frémissement. La menace me saisit. En moins de deux minutes, l’affaire est bouclée. La liasse de billets laissés sur la table à côté de mon sac rejoint le peu qu’il me reste dans mon portefeuille. Aucun regard ne lui est adressé, préférant prendre la fuite avant qu’il ne soit trop tard, avant de subir une seconde fois ses excès de violence.

Mes poumons aspirent cette bouffée de nicotine qui peine à diminuer ma douleur psychique. Les larmes ont cessé de couler, parvenant désormais à voir plus clair malgré l’obscurité de la nuit qui règne depuis quelques longues heures déjà. Mon mégot prend son envol, se réfugiant sous une poubelle. Jeté comme une vulgaire merde. « Babylon ? » Mes prunelles azures s’impriment des traits de l’homme face à moi, mes yeux bouffis par cet excès de larmes et par la drogue présente dans mon organisme. « Qu’est-ce que tu lui veux, à Babylon ? » Totalement détaché, désintéressé. Le regard fuyant, honteux que l’on tombe sur moi dans cet état. « Trois fois rien. » Le ton est ironique, le sourire malsain s’y devine. L’ignorance de sa présence me dévore mais la voix me murmure de fuir, de trouver refuge ailleurs et de ne pas poser de questions. La force de fuir est absente, il saura me rattraper. Le chasseur finit toujours par avoir sa proie, qu’importe le temps que ça lui prendra. La peur a pris le dessus, détalant comme un gibier, apeuré, dans l’espoir de semer celui qui le traque. L’air me manque, la fatigue pèse sur mes jambes qui peinent à me supporter. Aucun regard porté par-dessus l’épaule. Dissimulé dans l’ombre, j’essaye de reprendre mon souffle, aux aguets. Aucune trace de l’inconnu. Evaporé dans l’air, l’esprit vengeur. Le palpitant s’apaise, les secondes s’écoulent, le danger ne gronde plus. Je me redresse, continuant ma route, le regard scrutant les moindres recoins, l’ouïe captant les moindres bruits.

Le coup est porté. Ma tête bascule en arrière sous la force bestiale de l’animal, mes mains venant machinalement protéger mon nez meurtri. Le goût métallique chatouille mes papilles à m’en donner l’envie de vomir. Reculer ne sert à rien, toute comme ma fuite ne lui a permis qu’à mieux me surprendre. Je chute, perdant l’équilibre, heurtant le sol de plein fouet. Il s’approche, tel un félin prêt à bondir sur sa proie pour n’en faire qu’une bouchée. Le tir d’une arme à feu résonne. Son regard se voile, toute forme de vie qui l’animait s’échappe de son enveloppe charnelle. Son âme le quitte, s’enfuyant vers celui qui lui a volé son dernier souffle. La mort me fixe et souille ma grâce. Horrifié, je plaque ma main devant ma bouche pour étouffer le moindre cri, le moindre hurlement. Son corps désormais inerte gît à mes pieds. La peur me paralyse, tout se chamboule dans ma tête. Les membres tremblent, ma main dégage de ma bouche. Aucun cri n’en sort, la force me manque. Mon âme hurle, souffrant de cet acte inhumain. Les ténèbres chassent mon innocence, elles s’en emparent avidement dans l’espoir qu’il n’en reste plus rien. « S’il vous plait, ne m’faites pas d’mal … je … j’dirais rien à personne … j’vous en supplie. » La voix tremble, la détresse me racle les cordes vocales. J’ai le cœur au bord des lèvres, les membres qui s’engourdissent. La tête me tourne, l’adrénaline me fracasse les glandes rénales.

Courir n’est que repousser le moment fatidique, fuir n’est que l’espoir d’un combat déjà perdu. Le pourcentage de réussir à s’en sortir, de semer le chasseur assoiffé de sang est faible. J’y crois, comme je crois à une vie où la tourmente cessera de me rattraper un jour, comme je crois à ce repos que je finirais par trouver, à cette âme qui finira par guérir de tous ses maux, des blessures parfois presque mortelles qui lui ont été infligées. L’espoir fait vivre, l’adrénaline porte mes jambes qui me semblent légères. Le mal n’a cessé de roder dans ces rues, l’évitant parfois de justesse. Ce soir, il est venu pour moi. Ce soir, qu’importe où je décide de me réfugier, qu’importe où mon inconscient décide de me porter, je ne peux l’éviter. La traque ne cessera que lorsque je donnerais à l’inconnu ce qu’il attend de moi. L’espoir de m’en sortir trépasse, la défense me manque, le goût métallique me ramène à la réalité, le souffle s’affaiblit. Est-ce que ça fait mal, de mourir ? De sentir l’âme se séparer du véhicule ? A quoi ça ressemble, au fond ? Où va-t-on après que la vie s’est envolée ? Une chose est sûre, je ne manquerais à aucun vivant, je n’ai marqué personne de mon passage. Peut-être que l’on balancera mon corps dans la fosse aux inconnus où on laissera mon corps pourrir parmi tant d’autres, ceux qui n’avaient personnes, ceux que l’on a oublié. Son regard se voile, la balle stoppe l’existence de celui qui voulait m’ôter la seule chose que l’on pouvait me prendre et qui peine à survivre, mon existence, la mienne. Le regard se voile, se vide et le corps retombe à mes pieds. La mort me glace le sang, l’avoir vue, avoir croisé son regard me provoque ce pic de peur, celui dont on ne se remettra jamais, celui qui sonde l’âme en deux, qui la marque de ses ténèbres dont elle ne se débarrassera jamais. Aucun cri ne parvient à franchir le seuil de mes lèvres, l’horreur marque mes traits. L’âme hurlante, à l’agonie. La lumière s’essouffle, l’obscurité surplombe mon être. Elle m’effraie. « Qu'est-ce qui me fait dire que tu dis vrai ? » Aucune preuve ne peut lui être apporté, il n’y a que le temps et la confiance qu’il pourrait m’accorder qui le prouveront. Un sanglot m’échappe, désarmé, impuissant face à l’homme, à cette situation où je ne m’en sortirais pas vivant. Parce qu’il ne me fera pas confiance, parce que ces hommes ne font confiance à personne. « Si tu veux mon avis, je ne suis pas sûr que tu n'aurais pas été à sa place si je n'avais pas été là, hm ? Je me trompe ? » Je secoue lentement la tête, le cœur battant à vive allure. Il m’a sauvé de cet homme, mais personne ne me sauvera de lui. « Dis-moi, mac*, donne moi une bonne raison de croire que je n'aurais pas à te tuer aussi dans une semaine. » J’avale difficilement ma salive, les membres tremblant, frémissant de peu sous la peur qui me ravage et me paralyse, sous la douleur et le goût sanglant qui me donne la nausée et me retourne l’estomac.

La mort se dévoile. Ses traits sont abîmés par le temps, un regard que l’on ne peut oublier. Seul souvenir que l’on emportera lorsqu’il prend notre dernier soupir. L’homme a dérobé mon innocence, mon insouciance. Il m’a emporté dans cette réalité que je n’ai jamais voulu connaitre. Ma vie ne m’appartient plus, il l’a saisi et menace mes jours. « J’ai envie de vivre. » L’oxygène peine à me parvenir, son regard devient pesant, sa présence insoutenable. « Je n’ai aucun intérêt à vous balancer, et j’suis pas une balance. Je … je n’suis personne. J’vis dans la rue depuis longtemps, j’entends des choses tous les jours, j’vois des choses mais j’ai jamais rien dit. J’veux juste qu’on me laisse tranquille … » Ma voix se fait plus profonde, gutturale, ne parvenant pas à réellement respirer par le nez. Mes larmes ornent mes yeux, ma vue perdue et floutée par ces perles salées. Mon regard se perd sur ses mains tatouées, parvenant à deviner les courbes de ses lignes qui me sont familières. Membre d’un gang, un tueur qui a une place bien précise et qui dépend d’une grosse organisation. Il n’a rien d’un taré qui agit pour sa propre personne. « Et en Irlande, j’ai jamais balancé personne non plus. » A bout de souffle, les lèvres tachées de sang. Je me débats comme je le peux, comme une proie tentant de s’échapper des griffes du vautour. Mes prunelles se posent sur le corps inerte, gisant désormais dans son sang. Les questions se bousculent mais n’ont pas à être posées. Elles n’ont pas le droit. Au mauvais endroit, au mauvais moment. « J’gagne illégalement ma vie, j’suis là illégalement … c’est pas d’un pauvre gamin comme moi dont vous devez vous méfiez. »

La défense est mince, les preuves ne peuvent qu’être apportée par le temps qu’il ne me laissera peut-être pas. J’ignore comment je peux avoir la vie sauve, n’étant qu’une proie comme une autre, suppliant, la peur dans l’âme, d’être épargné, de vouloir vivre encore un peu. La faucheuse n’a toujours eu que faire des supplices, lorsque le cœur et l’humanité manque, il est inutile de quémander la liberté. La vie, elle nous la prendra, si elle le décide. Elle est menaçante, caresse mon âme désormais heurtée. Elle vibre, m’enveloppe de son souffle sans animosité. Je me débats, sans être sûr de m’en sortir au bout du compte. N’est-ce qu’un plaisir qu’il prend à m’entendre me battre pour survivre, avant de prendre cette vie qui ne m’appartient désormais plus ? Le regard n’ose plus l’affronter, rivé sur la dépouille. Les pensées se bousculent, se désorganisent. La tête me tourne, la détermination se meurt. L’espoir s’essouffle. N’ai-je finalement pas fini par accepter mon destin ? Celui de finir comme un moins que rien, gisant dans un coin ? Quelqu’un que l’on n’identifiera pas, puisqu’il ne manquera à personne, parce qu’il n’était qu’un pauvre gosse raté qui errait dans les rues en vendant son corps au premier venu, pour un peu d’affection et de fric afin d’aller se jeter dans la désillusion. Une main se tend. La surprise cogne dans ma cage. L’hésitation me dévore les entrailles. « J'imagine que te rassurer ne servira à rien mais, pour ce que ça vaut, je ne compte rien te faire. » A force de fréquenter l’Homme, les mensonges sont décelés plus vite que ceux qui vivent dans le déni, dans ce petit monde qu’est leur paradis. Si le mal, il aurait souhaité le causer, il n’aurait pas attendu, cette main ne se serait pas présentée comme une aide. Les tremblements ont cessé, l’adrénaline retombe mais la méfiance ne cesse de pomper. « Mais tu viens avec moi. » Nul choix que de le suivre, je ne sais où. La question ne se posera pas, les questions doivent être gardées, l’indiscrétion n’a pas sa place ici et ne l’aura jamais, ni en ce lieu, ni avec ce genre d’hommes. Le palpitant me brûle, pulse et maintient mes membres engourdis. « Néanmoins, que ce point soit éclairci : essaies de fuir et il ne me faudra qu'une seconde pour te faire rejoindre celui-là. » La fuite n’a jamais été dans mes plans, mes jambes ne m’auraient plus portée. La première course poursuite a été un échec. Celle-là, me coûterait la vie. Liberté enchaînée.

« Debout maintenant, tu y perds à me faire rester ici. » La dernière chance se présente. Je saisis l’opportunité, tâchant sa peau de mon propre sang, ma main souillée par la cruauté que l’on m’a infligée. Mes jambes sont lourdes, faibles, parvenant tant bien que mal à se mouvoir, à répondre aux appels de mon encéphale, comme si la connexion était rompue, ensevelit par l’émotion dominante. Le contact est rompu rapidement, comme si son ADN bafouée brûlait sous mes doigts, comme si cette impureté était contagieuse. Les traits de l’homme se dessinent dans la pénombre, un homme affecté, absent du monde des mortels depuis trop d’années. D’un revers de main, le sang ne fait que tâcher un peu plus mes articulations. La douleur est légère, le choc émotionnel important. Réaliser est compliqué, mon cœur me pèse, un poids beaucoup trop lourd. Cette sensation d’hémorragie interne. A l’intérieur, je saigne, quelque chose se meurt. Rien que je ne pourrais sauver, ni réanimer. Les perles salées se mêlent silencieusement au liquide rougeâtre. « Vous comptez rien me faire ici , n’est-ce pas ? » La voix se brise une nouvelle fois mais l’acceptation résonne au creux de ma gorge. Les questions ne doivent se poser mais j’ai envie de savoir. Peut-être était-il sincère et qu’il souhaite simplement garder un œil sur moi, m’infliger des sévices psychiques ou corporels afin qu’il s’assure de mon silence. Les hommes sont cruels, capable du meilleur comme du pire. Pourtant j’ai envie de croire que l’homme a bon fond, qu’il me fera parler et prendra conscience que seule la vérité franchit mes lèvres. Mais la peur me torture, tout se bouscule, tout est remis en question. « J’ferais tout ce que vous voudrez mais … mais j’peux pas vous aider avec ce … » Ce putain de mort. Rien qu’à l’idée de le toucher me répugne, me tue un peu plus. Rien qu’à l’idée de sentir la mort sous mes doigts me terrifie. Les murs s’effondrent, chaque seconde qui passe, l’âme et le cœur se nécrosent. La rue finira par tout me prendre.

La torture psychologique est insoutenable. Je souhaiterais qu’il abrège mes souffrances en l’instant présent et ne pas reculer l’heure où il s’emparera de mes derniers espoirs. Les damnés n’en ont que faire, c’est ce qu’ils préfèrent. Laisser ces âmes en perdition s’éteindre dans leur torture, s’emprisonner dans leur peur, le dernier sentiment qu’ils connaitront. Je ne m’attendais pas à avoir une putain de fin, un happy ending. J’espérais seulement ne jamais souffrir, rendre l’âme à mon créateur dans d’affreuses circonstances. J’espérais m’éteindre, épuisé par la vie, grelottant de froid dans un coin, l’esprit ensevelit par les pensées floutées par la cocaïne. Dans mon sommeil, peut-être aussi. Ou d’un seul coup, sans voir la mort venir. L’espoir conduit à ma perte, j’aurai du cesser d’y croire depuis longtemps. Le corps se traîne, tiré par le bourreau sans la moindre animosité, ses gestes dépourvus d’émotions. Une habitude, un quotidien. Le défunt ne représente rien si ce n’est qu’un trophée sans grande valeur. Le corps semble peser, voir l’absence de réaction et ce sang me fout une énième claque. J’ai du mal à réaliser, à me dire que tout ça n’est pas un cauchemar. La réalité me frappe à la gueule et me sonne. Tout se brise, tout s’effondre. « Avance et marche devant. Je veux t'avoir à l’œil. » L’estomac se noue, l’angoisse et le stress me tuent. Les nausées me retournent, ça me dégoûte. J’ai le temps de me retourner, d’évacuer le peu de nourriture avalé que je n’ai pas encore digéré tant la mort me retourne l’estomac, tant mon corps et mon esprit n’arrivent pas à se mettre d’accord. Je reprends vite mes esprits, n’ayant de toute façon pas le choix. J’ouvre la marche et je me dirige vers la direction indiquée, en silence, sans me retourner. Je n’éprouve aucune once de honte, d’être aussi fragile, aussi faible, trop préoccupé par la bombe à retardement qui risque de m’éclater en pleine figure d’un instant à l’autre. Je m’arrête près du van, prenant sans broncher une paire de gants qu’il me tend. « J'te conseille de mettre ça si tu ne veux pas que quelque-chose te retombe dessus un peu. Crois-moi, l'exil n'est pas aussi reposant qu'on le croit. » Je dirais même que l’exil est bien plus pire que ce que l’on peut raconter. Bien plus misérable. J’enfile la paire de gants, évitant tout contact visuel avec la dépouille de mon agresseur avant d’aller m’installer côté passager, prenant la peine de m’attacher. Le regard est tenté par les faits et gestes de l’homme, l’arme sur les cuisses, prêt à en faire bon usage si l’envie lui prend. Mon regard abandonne le mercenaire, déviant sur le paysage glacial au goût désormais bien plus morbide. La nuit a pris un sens différent, ce soir. Le silence pèse mais n’est pas désagréable. Ma curiosité se tait et ne cherche pas à en savoir plus. Suis-je probablement entrain d’accepter la situation, ce qu’il risque de m’arriver. Je n’ai pas le choix, je n’ai aucune issue. « Comment tu t'appelles, páiste* ? » Mes yeux se ferment un instant, ramené des années en arrière, pris d’un profond mal être.

L’Irlande me manque plus que je ne l’imaginais. Ce doux pays qu’est mien mais qui m’a vu chuté et ne m’a pas permis de me relever. Celui qui a été spectateur de ma bataille sans fin. Un pays que je chéris tant, malgré tout. Je n’y retournerais jamais. Je refuse. Mes prunelles se perdent sur le tableau de bord, les pensées orientées vers ces souvenirs douloureux qui rouvrent ces plaies qui n’ont jamais su se guérir. « Babylon. » Ma tête se tourne vers l’homme beaucoup plus âgé. Un gars que je n’arrive pas à cerner, beaucoup trop mystérieux, beaucoup trop effrayant pour que je ne cherche à m’y intéresser plus. Je ne m’attends évidemment pas à ce qu’il décline son identité et je ne chercherais pas à la savoir. Il a ce visage que l’on n’oublie pas, c’est suffisant. « C’était qui ce mec ? » S’il l’a descendu, c’est qu’il y a une raison et que ce gars devait baigner dans le crime, un gars qui prenait trop de place et menaçait sûrement son organisation un peu de trop. « Je veux pas paraitre indiscret … je veux juste savoir pourquoi il en avait après moi. C’est un tueur de putes ? Comme Gary Ridgway ? » Question balancée par-dessus bord mais sérieuse tout de même. Le van s’arrête peu de temps après. Mon regard découvre notre destination. Des frissons m’assaillent, m’enfonçant inconsciemment dans le siège. Je prends sur moi, sortant du van après m’être détaché, lui obéissant docilement, restant dans son champ de vision, ne cherchant pas à me rebiffer. « Je dois … j’dois le traîner avec vous ? »

Le silence est d’or, les réponses manquent à l’appel. Le sentiment de surprise n’aguiche aucunement mes tripes nouées. L’espoir est né, l’envie de savoir qui était cet homme, ce qu’il aurait pu me vouloir et pourquoi une telle traque. J’ai failli mourir, sans savoir pourquoi. J’ai failli crever une deuxième fois, au mauvais endroit au mauvais moment. J’aimerais savoir mais il me l’interdit, m’ôte ce droit mais j’insiste rien qu’un peu. Seuls mes mots brisent le silence qui retombe aussi vite que l’obscurité. Seul son hochement de tête réfute mon hypothèse mais ne m’apporte pas plus de réponses. Les battements du moteur s’essoufflent, le silence comprime ma cage, les secondes paraissent des minutes, les minutes des heures. Le chemin vers la fin de ce chapitre me semble long, interminable. Psychologiquement, la torture est insoutenable. Le bourreau n’aide en rien, retranché dans son silence, dans ses pensées morbides et sanglantes, probablement entrain de décider de mon sort, d’imaginer chaque conséquence. L’air frais m’apaise, malgré la douleur que mon nez diffuse, malgré l’appréhension. Et je le rejoins, vivant le pire de mes cauchemars, le pire moment de toute ma vie. Les abus, les sévices, les abandons, rien n’est pire que ça, qu’avoir la mort qui vous pend au nez, être l’otage d’un homme qui n’a pas toute sa tête. « Passe devant. » Une seule seconde d’hésitation. La déglutition se fait difficile, la lueur étincelante au fond de mes prunelles s’amoindrie. Les pensées se tournent, se rebellent. Il ne se contente pas seulement de garder un œil sur moi, de s’assurer que je ne m’échappe pas. La menace reste virulente. Il m’abandonne, l’envie de me tirer me frôle l’esprit plus d’une fois en quelques secondes mais je reste docile, soumis aux ordres car ma vie ne vaut peut-être pas grand-chose, mais elle a au moins le mérite de prendre fin d’une autre façon que celle là.

Et il s’avance, le faucheur d’âme, il s’empare du haut de mon bras pour me guider plus loin. Le souffle se fait plus court à nouveau, la peur dans cette essence qui me garde en vie, qui me procure toute conscience et que je m’amuse à noyer dans les travers de la cocaïne. Elle vibre, s’effraye et me hurle de partir. Comme toujours, je ne l’écoute pas et je le suis sans me débattre, sans chercher à me défaire des griffes du vieux loup. Mes supplices, mes plaintes désespérées ne changeront rien. Les mains sont liées, toutes paroles qui oseraient franchir mes lèvres étouffées. Les larmes dévalent, s’enfuient, mon corps rejette cette peur, tente de stabiliser ce sentiment qui m’embroche pour ne pas sombrer. Le sol se dérobe sous mes pieds, les cris s’égarent dans le tissu noué. Mon corps animé retombe lourdement sur un autre, dépourvu de vie totale. Les supplices ne parviennent à être entendu, prononcé. Les liens sont bien trop serrés, aucune façon possible de m’en défaire. La vieille boîte se referme, la douleur qui me sonde l’âme est bien trop importante, bien trop insoutenable que seule la façon de l’exprimer est d’hurler, mon corps crispé par le dégoût de ce corps sous le mien, de tant de cruauté en un seul homme, crispé par mon âme sondée en deux, ce traumatisme marqué au fer rouge. « Je te laisse méditer quelques minutes avec notre ami sur ce qui pourrait arriver s'il te prenait l'envie d'ouvrir ta petite gueule... » Quelques minutes. Qu’est-ce qui pourrait me pousser à le croire ? N’a-t-il pas changé d’avis entre temps ? Ne le changera-t-il pas ? Me donne-t-il encore l’espoir que je ressortirais de là ? Les pleurs se perdent dans les cris qui ne seront jamais entendu, malgré les quelques trous, je suffoque. Pressé par l’angoisse, par l’anxiété, par ce vide qui se crée. Par cette fatigue qui m’emplie, de ce corps qui se débat pour vivre, de ses coups de jambes données dans l’attente que le bois cède malgré le manque de place. Des faibles coups, la force me quitte. Je n’arrive plus à encaisser, à puiser, fatigué par cette course sans fin, par ces heures interminables passées avec cet homme qui a laissé trainer ses mains crasseuses sur mon corps, par ces longues minutes où la camarde n’a cessé de m’effleurer de ses doigts squelettiques, attendant patiemment que l’homme m’offre à elle. L’abandon. Je cesse de me débattre, de chercher une sortie, une solution, en vain. Ma tête repose sur le torse inanimé, frémissant rien qu’en reprenant conscience de son état. Le mien se soulève, irrégulièrement, mes poumons cherchant l’air tant qu’il y en a. Le cercueil s’ouvre, mon regard croise celui du meurtrier. La colère me broie l’estomac mais n’est qu’infime sur ce territoire qu’il a dévasté. Tiré hors de ma prison, comme une vulgaire marionnette, je retrouve cette liberté que je ne pensais jamais avoir la chance de retrouver, cet air qui me semble tout aussi précieux que ma vie, désormais. Les tremblements me secouent, mon regard fuit, souhaite se perdre dans l’oubli. Les liens se délient, et je reste. Je reste tant que la permission de partir ne m’est pas donnée, même si l’assurance de rester en vie une fois le dos tourné ne sera jamais prononcée.  « Laissez-moi partir ... »
 

Elle est ancrée jusqu’à la moelle, fredonne un air macabre. Elle me possède, court dans mon flux sanguin. Elle m’épuise et me paralyse. Elle n’a jamais cessé de me guetter, n’a jamais osé s’approcher de trop près jusqu’ici. La poitrine sous mon corps ne se soulève plus, ne répond plus. Le véhicule ne connait plus aucun habitant, il se meurt et se refroidit. La mort le ronge, grouille dans ses entrailles. Il y a cette appréhension, l’attente inconsciente d’une réaction du défunt. L’abandon de l’idée, l’acceptation de la réalité. Les forces me quittent, le désespoir se faufile. Les yeux imbibés de larmes, rougis par l’évacuation du terrible effroi. Le dernier habitat des Hommes s’ouvre, les regards se croisent, la vision brouillée par ces gouttes salées. Il m’ôte du néant, m’attire dans le monde des vivants. Les liens sont défaits, la liberté est retrouvée. Pourtant, l’opportunité de fuir n’est pas saisie. La blessure est profonde, douloureuse. La mort à l’âme. Un vide s’est installé, l’identité est recherchée. J’ai besoin de me retirer, de regagner la rue, de contempler l’étendu des dégâts causés, constaté ce qu’il m’a volé. La nécessité d’observer la terre ravagée, détruite par l’atrocité. Moi qui n’ait rien demandé. « Si j'accepte.. » Le souffle est saccadé, les sanglots se taisent petit à petit. Mes prunelles n’osent affronter les siennes, refusent d’accepter que ce sera la dernière image qu’elles m’auront laissée. « Tu sais que je te surveillerais ? » Un faible hochement de tête, hésitant, étant nettement moins sûr de chaque réponse, orale ou physique, m’épargneront. « Peu importe où tu pourrais aller, où tu pourrais te cacher. Je finirais par te trouver... » Ma vie dépend officiellement des autres et ne m’appartient désormais plus. Manipuler avec aisance, retenu par ces liens invisibles, lié à cet homme par un secret qui ne doit jamais être révélé. Ce lourd fardeau que l’on m’impose. « Et si tu parles, sache le, je n'hésiterais pas. » La menace est prise au sérieux, inscrite dans mon encéphale. La leçon est retenue, bien qu’elle ait été apprise des années avant. Le corps frêle se crispe et se recroqueville, l’essence spirituelle me pèse, trop lourde à assumer. Le temps se dérègle, l’infâmie tambourine contre mes tempes. Un pas vers moi, le réflexe d’en faire un vers l’arrière absent. Cette distance de toute raison brisée. Le regard se perd, se laisse aspirer par l’hostilité de l’azur au reflet fantomatique. « Si tu parles, Babylon, tu me supplieras de t'enfermer là-dedans. » Piller ce qu’il reste à dérober, dans cette cité tombée depuis des années.

L’œsophage se tord, la déglutition difficile. Les larmes ont cessé leur furieuse descente aux enfers, l’azur scintillante de mes prunelles se noie dans le blanc de l’œil pimenté par l’irritation de ces gouttes salées, de ce trop plein d’hydratation amère. « Vous verrez que je ne vous ai jamais menti. » Mais la compréhension est là. Difficile de faire confiance en un inconnu, de s’y fier aveuglément même si les dires sont vrais. Je lui en veux, de me voler ce que j’ai tant cherché à préserver, de m’infliger une énième blessure profonde qui me coûtera beaucoup. De m’avoir torturé, alors que l’on me chassait, que l’on m’en voulait pour je ne sais quelle raison. Mais je ne lui donnerais jamais ce que j’ai finalement de plus précieux et que je néglige tant. Je ne rendrais pas mon dernier souffle de la main d’un homme. Le pacte est scellé. Le démon des croisements a obtenu une âme que je n’ai jamais souhaité donner au diable. « Je n’en ai aucun intérêt. J’ai assez de choses à me reprocher. Et en gardant votre secret, j’deviens un complice, n’est-ce pas ? » La voix tremble mais se ternie. La flamme s’éteint, l’être se refroidit. « Puis-je au moins savoir qui vous êtes ? » Mettre un nom sur ce visage torturé par la vie, sur cet homme qui détient ma vie entre ses doigts meurtriers. Et savoir ne serait-ce qu’un minimum n’aidera qu’un peu plus la confiance qu’il a placé en moi, sous la menace, sous ce regard intimidant. « Je … Je peux rentrer chez moi, maintenant ? »

Le désespoir parle et mène la danse, tient la route, garde la vivacité alors que toute l’animosité, ces sentiments humains se sont planqués. La vie n’est plus ressentie, le vide accapare tout ce qui est à sa portée. L’inconscience au bout du fil. Il est tombé, le souverain de la citée babylonienne. Tombé sans l’espoir de pouvoir se relever une nouvelle fois, de regagner le trône qui lui appartient, l’homme siégeant à cette place désormais, forçant l’exil, la vie de ce roi déchu entre les mains. Le venin se diffuse, pourri ce qu’il y avait encore de sain à l’intérieur, sans la sureté que le plus important ne soit épargné. La dose injectée importante, qui m’aura à l’usure. Un poison sans antidote. Le pacte est scellé, ma vie lui appartient désormais. Un silence attendu, aussi précieux que l’aura détenue entre ses doigts. L’attente de pouvoir me glisser dans l’ombre de ces rues où il n’a jamais fait bon vivre, l’autorisation est demandée, la chanson macabre connue que l’on m’a déjà tant récitée. Le dos ne sera jamais tourné tant que rien ne soit sûr, bien que l’insécurité demeurât toujours. Les hommes de paroles ne courent plus les rues, prennent les plus démunis en traître. L’assurance effacée qui finira bientôt par disparaitre de la surface de la terre. Une valeur qui se rarifie. « Tu devrais y aller, gamin. Attendre mon nom ne t'apportera rien si ce n'est plus d'ennuis encore. » Les paroles sonnent comme une délivrance, la fin de se calvaire infernal, menaçant cette vie désormais en sursis. Une énième question sans réponse que je chercherais à obtenir. Mais pas ce soir, ni demain. La conscience sait, que l’esprit vengeur n’a rien d’un homme ordinaire, qui aurait volé cette âme par pure vengeance. Ses traits abîmés, ses courbes formées dans la roche, le regard voilé par l’absence de vie, d’une étincelle qui peinerait à survivre. Cette leçon donnée, cette innocence bafouée. « Si tu as déjà des soucis avec la police d'ici, dis-toi que celle de New-York est bien moins tendre si elle apprend que tu t'es retrouvé avec moi. Simple mise en garde, fais-en ce que tu veux. » Plus dangereux que je ne pouvais l’imaginer, bien plus sombre que ma naïveté m’a laissé penser. L’azur fantomatique relève cette brève et courte caresse à l’arme, un faible frémissement franchit le seuil de mes lèvres. Le diable semble finalement exister, n’étant en rien qu’une figure que les Hommes ont inventés.

« Tu peux rentrer chez toi. » Le début d’une fin. La porte de ma cellule s’ouvre, m’appelle à la liberté vers laquelle, je cours sans me retourner. Je fuis avant qu’il ne revienne sur sa décision. Le dernier regard lui est adressé, cherchant à l’ancrer dans cette mémoire qui ne l’oubliera jamais. Cette voix qui finira par me hanter. Le silence regagne l’abîme où les mots n’ont plus leur place. L’attention est détournée, le dos lui est finalement tourné. La confiance est placée en l’homme qui tient finalement parole. Les pas me guident à l’extérieur de ce lieu de repos éternel, mes jambes peinent à me soutenir, l’inconscience me guide et me pousse vers l’endroit où j’ai pour habitude d’être. Le contrôle peine à être repris, la réalisation de cet échange qui me lie désormais les mains, qui m’affectera jusqu’au cœur qui ne laissera plus de place. Ma silhouette disparait dans l’obscurité où j’éprouve le désormais besoin de me réfugier. La conscience manquante, l’âme absente.