It's just violence - Elijah

La douleur reste autant que les souvenirs. Ils viennent et hantent chaque recoin de son âme, attisant cette colère, cette haine tapie dans les ombres de sa conscience. Elijah est à nouveau partagé, le cul posé sur une chaise pendant qu'ils frappent, qu'ils hurlent, pendant que les paris s'élancent ici et là dans l'espoir de voir ses poches se remplir dès lors qu'une des masses ne s'abatte sur le sol. Il en soupire, les tripes chatouilleuses et le cœur serré, coincé entre les rires illusoires de sa Belle, cette voix – autrefois salvatrice – qui vient ronger chaque parcelle de raison qui subsiste en lui. Il ne reste rien, rien de ce bonheur qu'il portait à New-York, lorsque rien ne semblait pouvoir se briser, lorsque rien ne pouvait l'atteindre. Lorsque rien ne semblait pouvoir le toucher. Il se rend compte de son erreur, il prend enfin connaissance des véritables règles de ce monde. Personne n'est intouchable, davantage celui qui pense être en sécurité. Car Haynes ne l'a jamais été, ici comme là-bas, pas une journée, pas une minute, pas une foutue fraction de seconde. A chaque coin de rue, il la ressent, cette volonté de souiller ses mains d'un sang dont il n'aurait que faire. Il veut seulement perdre cette humanité douloureuse, cette part de lui qui ne fait qu'accentuer sa chute. Parce qu'il ne s'accepte pas, parce qu'il pense qu'elle ne le fera pas, jamais au vu du passé qu'il traîne, au vu de ce qu'il est. Une bête avide de sang et de violence, plongé trop tôt dans un milieu qui n'aura fait de lui qu'une machine à tuer, dénuée de sentiments pourtant revenus, à la charge, avec hargne. Et ils frappent, ce soir. Ils heurtent le cœur abîmé du quadragénaire qui s'offre un énième verre, bien qu'encore léger. Parce qu'il hésite, voyez-vous ; la foule hurle et ses cris parviennent à éveiller ce qui sommeille en lui, ce besoin vorace de ressentir cette souffrance, cette dernière partie de maux qui manque à l'appel depuis que sa misérable vie s'est rangée, depuis qu'il s'est rendu compte que bien des choses étaient différentes de ce qu'il avait pu connaître. Ils sont terminés ces temps de réunion, ces temps où les contrats fusaient, de semaines en semaines. Terminés les temps où son nom pouvait être une menace, où les poumons se serraient à l'idée qu'on puisse le croiser au détour d'un cul-de-sac. Il est inconnu, ici, le véritable fantôme des ruelles sales et mornes d'une Chicago trop paisible à ses yeux, loin de ce qu'avait pu être ses nuits au cœur de la Grosse Pomme, là où rien ne semblait pouvoir l'arrêter, pas même cette honte ancrée contre son âme. Aussi, un nouveau soupire s'extirpe d'entre ses lèvres une fois son verre vidé, complètement, le mercenaire retrouvant toute sa hauteur pour se rendre jusqu'à l'animation de la soirée, passant entre les rangs formés pour rejoindre le cercle libre au milieu de ceux-ci, déterminé, sûr de lui. Il lui faut perdre la tête, il lui faut perdre toute raison. Parce qu'il sombre, à nouveau, parce qu'il se perd dans les méandres d'une culpabilité digne des plus grandes harpies.

Certains visages qui s'attardent sur lui, il les connaît, il les côtoie dans son propre bar quand la porte n'est pas fermée, quand les heures ne sont pas dépassées. Il les connaît et ils l'évitent, comme la peste, sachant ce qui réside derrière ses traits déjà abîmés, derrière ce regard qui en dit long sur les horreurs d'un passé qui n'appartient qu'à lui, qu'à sa mémoire ; aussi soudoyée soit-elle ces derniers temps. Puis, on s'avance dans sa direction, on rejoint sa présence là où les regards s'attardent, là où un presque silence s'est installé, guettant le lien qui se forme déjà entre les deux hommes. Elijah s'en garde un faible sourire, plutôt satisfait de voir un visage qu'il ne connaît pas, satisfait de voir qu'on puisse encore lui faire front. Parce qu'il commençait à manquer de sensations fortes, parce qu'il commençait à perdre espoir en un combat raisonnable dans cette cave délavée ; celle qui, davantage certains soirs, lui donne de sacrées idées quant à ce qu'il pourrait faire si une telle affaire tombait entre ses mains. Et, en y songeant, son sourire s'accentue, plus encore lorsqu'il perd ses prunelles claires dans le regard de son nouvel adversaire, comprenant d'une animosité digne de la sienne règne derrière ses pupilles dilatées par l'excitation ; car s'il ne l'est pas, il lui est impossible de deviner ce qui le traîne jusqu'à se poser devant lui. Et, dans un élan de confiance, dans un instant où son ego parvient à hisser une légère lueur de sa présence, sa voix brise le silence qui se faisait conquérant des deux hommes. « T'es sûr de toi, gamin ? » Il lui donne l'occasion de revenir sur ses pas, de faire demi-tour en évitant quelques blessures ; loin d'imaginer qu'il en sera davantage couvert que cet homme-là, bien plus jeune, plus en forme, chose qu'il omet puisque, bêtement, convaincu d'avoir l'avantage sur tout et tout le monde. Elijah s'est défait de toute raison, comme convenu, ne songeant qu'aux coups à porter, qu'aux coups à venir, quelques hurlements se faisant davantage entendre. Parce qu'il va devoir prendre sur lui, avec hargne. Parce qu'il va falloir qu'il apprenne à accepter que rien, RIEN, n'est comme avant, que rien ne pourra jamais l'être, pas même ce feu qui consume chaque parcelle de son existence dans les limbes de son for intérieur. Et, ses pensées perdues là-dessus, il secoue la tête, brisant la distance qui les sépare, permettant à son sang de venir bouillir jusque dans l'entièreté de ses veines. Un coup, puis deux. Cette impression que son corps brûle sous une force qu'il ne peut contrôler, qu'il ne peut arrêter. Il se sent consumé, rongé par bien des choses qui ne s'imposent pas encore à sa conscience qui s'estompe, prise d'assaut par cette rage qu'il emprisonne depuis trop de temps maintenant, depuis son arrivée même à Chicago, les quelques contrats n'ayant pas suffit à assouvir la soif du Loup qui grogne, qui salive à l'odeur du sang, qui s'extirpe de sa cage pour ne laisser à son adversaire que cette furie qui lui est propre. L'animal prend les devants, offrant à l'Homme l'opportunité de se perdre dans un néant des plus bienfaiteurs. Parce qu'il n'a pas à penser, à se souvenir. Parce qu'il n'a pas à subir, perdu dans un monde qui n'appartient qu'à lui, loin des maux, loin de tout.

C'est un son familier, presque habituel. Il l'entend mais ne l'écoute pas encore, ses paupières se fermant là, une fraction de seconde. Et il inspire le peu d'oxygène qui semble survivre dans ce qui s’apparente à une cave. Elijah soupire ensuite, légèrement, faisant taire ses fantômes, toutes ces voix qui n'en finissent plus de résonner et l’assomme. Peu à peu, il sait qu'aucun pas en arrière n'est permit, il sait que – de toute manière – il nécessite de lâcher prise ; rien qu'un court instant, rien que le temps de quelques coups. Haynes doit laisser passer cette rage, cette violence qui hante ses songes lorsqu'une étrange paix tente de s'imposer à son existence, à cette misérable vie qu'il mène depuis son arrivée, depuis ses premiers pas dans cette grande ville qui, néanmoins, lui semble si étroite. Il aurait pu en sourire, laisser cette ironie hisser ses couleurs le long de ses traits. Mais rien, ici, ne vient défaire le calme plat qu'il instaure dans sa tête, faisant taire l'ambiance, les hurlements, les commentaires, les sommations. Elijah se fait sourd aux alentours, désireux de n'avoir d'attention que pour ses souffles qui s'échapperont d'entre ses lèvres, éternel rappel qu'il n'est pas encore mort. Pas encore. Puis, l'azur qui contour ses pupilles retrouve la faible clarté des lieux pour venir se perdre sur la silhouette qui lui fait face, unique cible pour une soirée qui – il le sait – sera longue. Il s'y attend et ce n'est pas une première fois ; bien que ces activités-là ne l'ait pas trouvé depuis New-York. Le passé revient alors, rapidement, violemment. Il s'impose au Nouveau-Monde, il s'ancre dans le maigre quotidien qu'il est parvenu à dresser malgré sa solitude et sa folie. S'en suit un silence salvateur, une préparation psychologique destinée à faire taire toutes ses pensées, cette humanité qui pensait bon de contempler ses précipices brisées. Non, pas cette fois. Il y met un terme, ne laissant de place qu'au néant le plus opaque, qu'à la névrose la plus dure. Elijah s'abandonne dès lors que cette autre voix vient résonner dans les catacombes de son âme. « Tu veux vérifier, old man ? » Évidemment, qu'il veut vérifier. Il a ce besoin de vérifier ; malheureusement pour lui, pour eux. Il a ce besoin de prouver qu'il peut encore survivre, ce besoin de délivrer toute cette noirceur qui, de toute manière, malgré ça, continuera de le pourrir jusqu'à ce que ses jours ne deviennent trop courts. Alors il s'élance, fantôme d'une Grosse Pomme terrifiée à son souvenir, fléau de quelques hommes qui n'en dorment probablement plus ; en vérité l'ombre d'une apogée terminée. Elijah mène la danse, avec autant de détermination qu'il est capable d'y mettre, usant de ses forces, de son expérience, usant de ces années meurtrières à apprendre comment persister. S'en suit quelques coups, une perdition des plus totales dans ce qu'il croit être un silence ambiant alors qu'il s'enferme, peu à peu, dans un univers qui n'appartient qu'à lui. Lentement, il s'y perd jusqu'à croire ne plus rien ressentir.

Parce qu'ils pleuvent, les coups, parce qu'ils s’enchaînent sans qu'il n'est vraiment l'opportunité de réfléchir, de songer à la suite. Aussi, Elijah frappe, avec autant de violence qu'il est capable d'extérioriser malgré la fatigue, le chagrin, la honte aussi, peut-être, de devoir admettre que l'endurance n'est plus ce qu'elle avait pu être, lorsque l'adrénaline ornait ses veines sans qu'elles n'aient de véritable repos, sans qu'il ne puisse s'en faire maître légitime. Comme ici, tandis que sa précieuse stabilité semble s'estomper, parfois, accompagnée de sa vue, de ses esprits. Celui qui lui fait face se fait enrager, presque autant qu'il n'avait pu l'être par le passé. Aussi, il connaît cette volonté de frapper, ce besoin irréversible d'aller toujours plus loin, plus fort, avec plus de hargne. Et s'il sent tout ça imprégner ses membres, il sait que celui à qui il fait face ce soir s'en est doté aussi. Il est une impasse sombre au fond de laquelle ils se sont perdus, sûrement, l'un comme l'autre, prit de court par ce qu'ils pensaient inimaginable. Et, tandis qu'il pensait pouvoir retrouver cet avantage gagné, il sait que ces secondes lui sont comptées, s'en retournant à la ruse pour se défaire de quelques coups, manqués de près, esquivés tout de même jusqu'à ce qu'une silhouette ne vienne attendrir son âme, apaiser les brumes épaisses de ses songes. Elijah se fait prendre au piège par sa propre folie, éperdu dans des tourments qu'il ne contrôle pas, qu'il n'a jamais contrôlé et ça lui vaudra ses dernières lignes de défense, ces derniers remparts déjà fragiles, désormais abattus. Il en étouffe un râle de douleur, quelque chose qui vient se bloquer dans sa gorge tandis qu'il s'en plie, bêtement, offrant toutes les opportunités du monde à celui qu'il n’aperçoit plus, le regard baissé, honteux d'avoir été si peu attentif à ce qui s'avère réel ou non. Et ça lui coûtera tout, pour ce soir, parce qu'il continue de profiter de cette faiblesse d'esprit, cet autre homme dont la violence fait rage. Et, pour la première fois depuis longtemps, elles reviennent brûler sa chair, ses cicatrices, celles qui ornent son dos jusqu'à ne plus laisser de vision claire de ce dernier. Elles lui rappellent son existence, elles se rappellent à lui avec une brutalité telle qu'il s'en relève, venant s'acharner au mieux sur celui qui terminera par atteindre l'une de ses tempes, sûrement un peu trop durement. Parce qu'il tombe, à genoux, l'une de ses mains réfugiée contre ses côtes douloureuses quand l'autre maintient son corps quelque peu chancelant ; ça tandis qu'un lourd filet de sang s'abandonne de ses lèvres, du creux même de sa gorge. Et, il le sait enfin. Il l'a comprit. Même sans cette erreur de plus en plus récurrente, Elijah n'aurait pu faire face en longueur. Ça vient s'inscrire, dans sa tête, de manière horrible mais bien efficace ; ça pendant qu'il en cracherait ses poumons, une réalité des plus glaciales lui revenant de plein fouet. Quelques cris, quelques encouragements ; les aboiements de ceux dont le courage n’égale pas leur intelligence. Il aimerait pouvoir se relever, il aimerait... que rien n'est changé.

Là, le fracas résonne et les cris s'estompent, éteints, défaits de cette réalité qui se brise aussi certainement que toute cette volonté autrefois si tenace. Plus rien ne parvient à l'esprit du brun, rien ni personne. Pas même cette femme qu'il croise si souvent lors de ces soirées, pas même ce vieil homme venu rêver de sa jeunesse délaissé, pas même celui qui mène la danse et les applaudissements qui, il le pense, se suspendent au détour d'une fraction de seconde. Rien ne s'entend, rien ne s'étend. Rien. Juste le silence, cette solitude fracassante qui hante ses songes, ses pensées, la moindre de ses idées. Et là voilà, cruelle, perfide, dangereuse pour l'Homme qui tente de faire abstraction d'un tas de vérités trop lourd à porter. Elle revient et s'invite, s'impose même jusqu'à ne laisser percevoir qu'elle, qu'elle parmi tout ce qui aurait pu s'installer ici, en cet instant précis. Une seconde pour des minutes, des éternités à agoniser. Et le fracas de ses membres contre le sol sale qu'il vient rejoindre, le torse pourtant fier, fort, comme toujours. Il l'a toujours été, fort, durant trop d'années, sans jamais pleinement comprendre les raisons concernées. Vaincre pour périr, c'est l'histoire la plus courante d'une humanité encore à l'orée de sa stupidité. Survivre pour finalement tomber, bêtement, par besoin de violence, par besoin d'animosité. Par besoin de sang, de douleur ; d'abréger les maux qui ornent et enserrent son cœur. Les souvenirs d'un Homme, d'une vie tranquille, finalement volée pour une parcelle de médiocrité, ne laissant plus qu'un névrosé. Elijah soupire et, là, aux alentours, il ne distingue plus qu'un néant des plus opaques, des ombres puissantes qui ne se repaître plus que de ce souffle qui s'estompe, comme bloqué dans une boucle temporelle, caveau devenu tombeau, mausolée d'un tas d'images qui demeuraient jusqu'alors cachées. Elles reviennent, pleines de sens, pleines de souffrance. Et il en baisse la tête, laissant un énième filet de sang lui échapper, franchissant la barrière de ses lèvres dans une ultime persévérance de sa part, prouver qu'il survit ; peut-être malgré lui. Puis vient le retour des vagues, cette impression de déjà-vu, ce relent douloureux qui vient frapper sous ses côtés jusqu'au creux de son ventre. Ça vient raviver les cicatrices de son dos, puis celles de ses épaules jusqu'au long de son être tout entier. Les longs coups de couteau acceptés, assumés, cette folie déversée d'une main maternelle qui aurait dû être plus douce, plus tendre. Les caresses rigides du métal qu'on laisse échapper de son arme, creusant sa chair ici et là car cible, car cauchemar pour certains. Il secoue la tête, chassant ses nombreuses minutes à s'être trouvé à genoux, comme fut un temps, comme ici, comme maintenant. Il veut chasser ces rappels, toutes ces chances offertes par un destin plus que clément, miséricordieux à ses dépends. Et s'il luttait, gagnait, c'était sans compter ce son qui lui revient tandis qu'il guette le sol, les ombres dansantes dangereusement autour de lui, ces spectres qui n'en finissent plus de s'imposer ; le tintement métallique de ce qu'on a voulu imposer à ses poignets. Le cœur serré, l'azur de ses prunelles brisé, Elijah en suffoquerait presque. La bête perd pied, retracé fut le vestige du passé, trop longtemps esquivées furent ces fresques. Aussi, il relève la tête, comme lorsque l'air new-yorkais semblait emplir ses poumons une dernière fois ; il vient lever son regard sur l'homme qui lui fait face, sur cette silhouette qui aurait pu être sa dernière, sur celle qui pourrait enfin l'être. Elijah lève le bleu de ses yeux, Elijah fait face à ce qu'il a toujours su parer ; l'inévitable fatalité.

Encore retardée. « J’crois qu’on a assez donné. » Des mots qui viennent se perdre dans l'amas de hurlement qu'il redécouvre, qui lui revienne presque aussi soudainement que ce souffle qui, il le croit, semble l'asphyxier. Il lui faut quelques secondes pour comprendre cette main tendue, cette aide offerte. Il lui faut un petit temps pour revenir à la réalité, au présent du moment. Elijah quitte ses songes, les profondeurs de son âme pour retrouver l'air pur de la surface, la tête enfin hors de l'eau, à distance des eaux troubles. Et il l'accepte, cette corde, appuie réconfortant pour l'esprit qui se croit déjà tombé. Il fait abstraction des jurons, des paroles horribles qui leur parvienne, maudissant l'homme qui se redresse sur son mètre quatre-vingt-dix tout autant que celui qui lui permet cela, une fin loin des bains de sang, loin de ce qu'ils sont venus chercher, trop lâches pour eux-même le provoquer. Ils viennent faire entendre un mécontentement certain, quelque chose qui anime davantage la salle, qui échauffe les esprits avec autant d'impact qu'auraient pu avoir les coups à suivre. Et s'il parvient clairement à les entendre, il lui faut un minimum de concentration pour écouter, cette fois-ci, revenant lentement de ses tourments ; ténèbres sinueux d'une âme qui n'a que trop vécue. Trop de questions viennent se perdre et s'ancrer dans sa tête, trop d'idées diversifiées, trop de choses qu'il n'a jamais su réellement comprendre. Parce qu'elles heurtent avec brutalité les parois de son être, chaque parcelle de sa personne comme lorsqu'il s'avouait vaincu par le piège de sa mémoire, rongé par des obscurités qu'il pensait dépassées. Elijah fronce les sourcils, Elijah veut s'avancer mais on le pousse ; une fois, peut-être deux avant que la foule ne l'avale, le décale. On le fait reculer, on lui fait perdre l'équilibre jusqu'à ce qu'il ne vienne heurter le fond de la salle. Parce qu'il n'est plus ce qu'il peut être, parce qu'il s'est vu perdre sa rage, sa rancœur, ce torrent innommable, cette agressivité. Finalement, ce besoin presque vital de sentir cette affliction. Haynes en vient à souffler, enfin, convenablement ; ou presque. Il lui faut quelques minutes pour reprendre pleinement ses esprits, pour parvenir à fermer la porte des images appartenant à ces années désormais écoulées. Il lui faut, oui, quelques minutes pour se souvenir des pas qui l'ont mené jusqu'ici et de la raison pour laquelle son sang arpente sa peau abîmée. Et ses perles claires se perdent sur sa main, sur ses phalanges blessées qui tremblent, plus que de raison, sa chevalière et la lettre inscrite venant raviver quelque chose qui s'immisce dans ses veines, poison pire que la gangrène. Il faut qu'il sorte, qu'il prenne l'air. Il faut qu'il puisse souffler, tomber ; respirer peut-être, une énième parcelle de vie qu'il ne mérite peut-être pas. Elijah cède et disparaît, tapis dans les ombres d'une ruelle peu éclairée, trop mal famée. Une seconde, puis deux, puis trois. Quelques minutes, peut-être un quart d'heure. Le temps s'écoule et la tornade d'émotions s'amenuise, doucement, heureusement. Et dans ce retour au monde, Elijah aperçoit celui qui est venu raviver sa remembrance. Il guette et attend, contemple l'homme, l'assimilant encore au flic qui s'était tenu au-dessus de lui, ce soir-là, lorsque ses mains baignaient dans le sang de celui qui s'était risqué trop près d'Elle, finalement trop près de lui. Lorsque, au final, tout son être s'apprêtait à se défaire d'une prison nouvelle, le canon de sa propre arme braquée contre sa propre tempe, logée entre ses propres mains. Plutôt l’ôtée par lui-même que des mains d'une justice ingrate et finalement trop fainéante pour avoir empêché le gamin de devenir le monstre. Il grimace, secoue à nouveau la tête, l'heure n'est plus à la démence. Aussi il ose quelques pas en sa direction, quelques pas loin d'être hésitants malgré la manière dont sa conscience se fait instable, davantage ce soir, davantage maintenant que sa solitude d'autrefois s'est faite prendre d'assaut par ces fantômes. « Tu aurais pu m'achever. » Souffle-t-il finalement une fois à bonne hauteur, cette grimace honteuse toujours accrochée le long de ses traits, un léger rire agacé s'extirpant d'entre ses lèvres avant qu'il n'y loge une cigarette, peut-être la quatrième depuis sa sortie des lieux, en laissant une autre reposée au creux de sa main ; cette même main qu'il termine par lever devant l'autre homme.

« Mais j’l’ai pas fait. A quoi bon achever un homme déjà au sol ? J’suis pas venu ici pour montrer qui a la plus grosse. » D'autres hommes auraient tenus un tout autre discours, des mots plus crus, plus durs. Des mots qui laisseraient entendre quelques regrets quant à cette décision prise de l'épargner, un sentiment qu'il ne perçoit pas ici, pas dans ces yeux-là. Il est une once de bonté, quelque chose d'incassable qui vient se perdre dans les prunelles de celui qu'il contemple et à qui il adresse un léger rictus, quelque chose qui se cache derrière une barbe finalement un peu trop proéminente. Il se contente alors de cette réponse, de cette pensée qui lui aura sauvé la mise pour ce soir, rien que pour ce soir. Des adversaires avec ces songes ne court pas les rues, davantage celle-ci, celle dans laquelle ils se tiennent encore tels deux fantômes égarés, délaissés d'un monde qui n'ont jamais su apprivoiser ; du vrai pour lui, de l'imagination pour l'autre. Aussi, il laisse un semblant de silence s'installer, profitant de ce dernier pour se perdre dans la nicotine qu'il tient à bout de doigts un peu tremblants, encore sous l'effet d'une adrénaline qui peine souvent à s'estomper dans des veines comme les siennes, avides des moindres sensations dures, pures, avides de cette rage habituelle pour le mercenaire et ses pulsions. Puis finalement, quelques mots, quelques syllabes qui s'abandonnent jusqu'à lui et qui, dans l'instant suivant, lui arracherait presque un sourire malvenu. « T’étais un putain d’animal. Suffisait de croiser ton regard pour se demander si t’avais pas péter les plombs. » A cela s'ajoute une légère douleur contre ses phalanges, contre cette main trop souvent sollicitée. Il en baisse la tête, non loin d'être honteux mais plutôt discret, la volonté de cacher qu'une vérité terrifiante réside dans des mots issus de cet inconnu. En un regard, un combat, quelques frappes échangées, il est parvenu à voir une parcelle de cette folie qui sommeille silencieusement en lui, trop difficilement maintenue par des règnes qu'il s'impose, qu'il tente de suivre ; une conduite qu'il a choisi d'essayer après avoir compris que rien, qu'aucune limite ne pouvait le tenir hors de ses ténèbres. Des profondeurs dans lesquelles il s'est perdu jusqu'à défaire l'âme de ce qui fut pour lui un père d'un corps aux derniers instants malmenés, une noirceur qui grandit et s'étend, lentement, mélodie envoûtante et effrayante même pour celui élevé aux maux, à cette sombreur délirante. Il a pété les plombs depuis trop longtemps pour parvenir à pleinement les canaliser et si cet homme-là est parvenu à sonder les tréfonds de ce qu'il pensait au moins enchaîner, il comprend que le mensonge qu'il s'impose est bien plus profond qu'il ne l'imaginait, plus qu'il ne l'aurait voulu. Les voix ne se sont pas tues, elles continuent d’œuvrer même s'il refuse d'écouter, ne serait-ce qu'entendre leurs tintements pleinement lui parvenir. Des voix qu'il choisit d'ignorer pour d'autres, en partie celle qui vient lui rappeler qu'il n'est pas seul. « Tu fais ça souvent ou j’me trompe ? »

« C'est plus compliqué que ça. » Ou pas, mais des mots sont à taire, à laisser s'estomper aussi certainement que les légères brises qui se risquent jusqu'à eux, ces silhouettes qui font aisément la différence entre une ruelle calme et malfamée. Les deux fantômes, finalement, c'est ce qu'ils sont. Lui le sait, l'a toujours été et c'est aussi ce qu'il vient deviner en relevant les yeux, perdant l'azur fracassé de ses prunelles dans celle de l'homme vers qui il s'est risqué ; d'abord adversaire puis compagnie improvisée pour quelques secondes, quelques minutes, un temps encore à calculer. « J'ai l'habitude, en tout cas. » C'est tout ce qu'il vient faire entendre, tout ce qu'il peut dire pour rassurer l'âme de celui qui le contente et attend, peut-être une réponse un peu plus travaillée que celle-ci mais qu'importe. « Ça n'était pas contre toi, si ça peut te faire avoir la conscience tranquille. Pour beaucoup, ça leur permet de passer pour des forts auprès des gonzesses qu'ils ont jamais su serrer autrement. J'avais seulement besoin... ; un soupire, un léger rire qui se perd dans l'immensité d'une ville à peine endormie. Il hésite à continuer, conscient d'être un peu ridicule ; le croit-il en tout cas. De passer mes nerfs autrement que d'ordinaire. » Et un léger geste de la main contre sa ceinture, là où règne un vide auquel il ne s'habitue pas, l'habitude d'une présence métallique accrochée à son contour. Rien cette fois, pas ce soir, pas encore. Aussi, il relève la tête, tirant quelques lattes, s'accrochant à la nicotine qui vient apaiser ses poumons, la machine infernale qui tourne depuis trop d'années en silence ; ou presque. « Et je ne me souviens pas avoir déjà vu ta tronche par ici, au fait. » Vient-il faire entendre enfin, observant avec un peu plus de calme qu'auparavant, observant les traits de celui qui se tourne finalement vers lui ; ou presque. « Non, pas même malgré ce qui risque de tenir assez longtemps sur ta gueule. » Un sourire amusé, taquin en vérité, presque en train de se vanter des coups qu'il peut encore donner ; égaux à ceux qu'il a du essuyer, d'ailleurs. « T'avais pas l'air très net non plus d'ailleurs si je peux me permettre le même compliment que celui donné. » Un léger rire, quelque-chose qui se fait sincère entre des lèvres jusqu'alors serrées. Il se décontracte presque, plus qu'il n'avait pu l'être, limite à apprécier des mots qui, quelques temps plus tôt, auraient pu le rendre bien plus hostile. « Tu as assez de force en tout cas, ça me change des autres guignoles qui peuvent passer certains soirs, quand j'suis assez con pour me perdre ici. » Parce qu'il commence à ressentir toutes les véritables douleurs qu'il se devra de surmonter en plus de son travail qui commence à fonctionner, plus qu'il ne l'aurait auparavant imaginer. Mais les mots passent vite et la réputation se fait ; peut-être finalement trop rapidement. Les images sont éternelles et si Chicago semble ne pas le reconnaître, New-York ne l'oubliera pas. Et les mots passent, la réputation se fait. Un soupire, un tourment de plus qui se ravive.

« Tu parles de ceux que tu brises en deux chaque fois que tu viens ici ? » Un léger sourire, quelque-chose qui reste tout de même discret puisque les images reviennent et les conséquences de celles-ci également. Une main, instinctivement, se porte contre son ventre, là où réside quelques bleus des derniers combats, ceux au cours desquels peut-être deux âmes se sont perdues. Parce qu'il ne se souvient pas les avoir vu bouger, parce qu'il ne se souvient pas du moindre signe de leur part après qu'on l'ait évacué, après qu'on l'ait fait reculer. Il baisse la tête, répond tout de même au rictus de son partenaire avant de s'offrir les dernières bouffées de poison qu'il tenait. « Parce que t’as un putain de crochet du droit à en déchausser les dents. » Et pas que, malheureusement ; à ce qu'on dit en tout cas. Parce qu'à y penser, il ne regrette rien, pas même les choses qu'il a su faire par le passé, celles qui l'ont conduit jusqu'ici en réussissant à les semer. Des songes qui s'estompent, doucement, au fur et à mesure que les secondes passent et que la voix de l'autre homme ne lui revienne, compagnie agréable malgré cette première volonté à errer seul jusqu'au cœur de ces enfers. Il vient lui parler de la boxe, des heures qu'il a pu y passer et qui, ce soir, lui auront servi et il comprend mieux, maintenant, la douleur lancinante qui vient s'installer là où ses poings ont pu impacter. Il comprend mieux l’entraînement, la rapidité, l'expérience qu'il croyait percevoir de manière aisé ; surpris de s'être plus ou moins trompé. Et, tandis qu'il s'intéresse au petit groupe qui sort, un peu plus loin, il offre une légère vue de ses traits à son adversaire passé, à celui qui vient l'inspecter d'un rapide coup d’œil déjà. « Ça va, j’ai pas tapé suffisamment fort pour que tu sois méconnaissable. Quoi que, attends de voir d’ici quelques heures quand ça aura gonflé et que tu ressembleras à Elephant Man. » Un rire qui vient se mêler à celui du brun tandis qu'il essaie d'y songer, cacher ses plaies ne sera pas une partie de plaisir et celle qu'il devra rejoindre n'en sera que plus curieuse ; ce qui s’avérait être une soirée difficile commence à changer. « Attends de voir la tienne, tu veux. » Réplique-t-il le plus naturellement du monde à sa suite, osant un dernier regard vers l'antre des chiens et des assoiffés. « J’sais même pas comment j’suis arrivé ici. Vous restez toujours au même endroit ou vous bougez régulièrement ? » Et cette fois, il fronce les sourcils, cherchant à savoir où il veut en venir avant de comprendre, avant de faire le lien entre sa question et les locaux quittés plus tôt. « Ça dépend des lieux, j'imagine. J'en connais qui sont éphémères et d'autres qu'on retrouve facilement comme celui-ci. » Une réponse sincère qui, il l'espère, servira assez à son compère pour ne pas trop se faire remarquer toujours au même endroit. « Et à part venir déchausser les dents de quelques guignoles, tu fais quoi « d’ordinaire » pour passer tes nerfs ? Ça fait combien de temps que tu viens te perdre ici ? » Et finalement, tout lui revient, comme une grande claque en pleine figure. Apprendre à se taire, à ne rien supposer, arrêter de se croire plus qu'en sécurité.

Mais tout revient, tout le rattrape, qu'il le veuille ou non.

D'un bref geste de la main, le mégot est envoyé sur le trottoir, un peu plus loin d'eux et il soupire, dernière bouffée de sa nicotine qui s'estompe en une légère fumée déjà abîmée. Elijah le contemple un instant, essayant d'y lire une trajectoire, un indice quant à ce qui réside sous la rage qu'il a su percevoir, le bon sens, les notions qu'il garde de ce qu'il est venu découvrir. Mais là, derrière ses prunelles, derrière ce regard qu'il ne connaît que de ce soir et l'adrénaline atténuée, il ne perçoit pas plus de mal qu'il ne croyait devoir en voir. Les ombres restent épaisses mais inoffensives, il le croit en tout cas, le comprend à la manière dont les siennes se sont faites meurtrières ; autant pour lui que pour ceux ayant croisé sa route, son mauvais chemin. « Je rends service à des personnes qui n'ont pas d'autres choix que celui que j'offre. » Il grimace, baisse à nouveau ses traits tandis que les mots lui manquent, contrairement à sa fierté et son assurance. « Et je tiens un bar, un peu plus loin, aussi. » Continue-t-il alors, s'essayant à une note toute autre que celle qu'il était parvenu à faire résonner entre eux deux, celle qu'il s'était vu instaurer en supposant bien des choses qu'il ne dira pas, comme un gamin fier de ce qu'il est devenu, s'exaltant de ce qu'il sait faire bien que rien ne puisse devenir audible. « Tenir, c'est un grand mot. Je l'ai racheté et j'ai réussi à avoir de l'aide pour la suite. » Explique-t-il comme dans l'espoir que cette partie vienne prendre le dessus sur le reste, comme dans l'espoir que son égocentrisme ne passe à la trappe. « N'hésites pas à venir, tu pourras peut-être tomber sur bien moins robuste que moi... » Ricane-t-il en songeant aux idiots qu'il a déjà vu passer entre ses murs, ceux qu'il a presque vu ramper après s'être frottés à des bras plus entraînés. C'est une invitation en bonne et due forme, la volonté de voir de vraies âmes abîmées venir se déchaîner ; parce qu'il aime à contempler les parcelles de folie qu'il n'a jamais su s'accepter, celles qui hantent ses songes jusqu'à ce qu'il ne vienne en user, finalement bon à lier puisque esclave de ces secrets. « Essaie d'arranger ta tronche avant de réessayer et méfie-toi de ceux que tu risques de rencontrer, certains n'hésitent pas à terminer les choses plutôt brutalement. » Et il sait de quoi il parle pour déjà avoir été trop loin ; bien qu'il taise cette vérité, ce détail ravalé. Conseil d'ami, parce qu'il l'apprécie. L'humanité résiste, l'humanité persiste, là, dans les tréfonds d'une mémoire aux années tristes. « Tu fais quoi, en dehors de tout ça, si je peux me permettre ? » Car, maintenant qu'il y pense, maintenant qu'il s'attarde sur sa personne, sur la silhouette malmenée qu'il essaie de porter, ça l'intrigue, ça vient raviver une petite pointe de curiosité quant à ce qu'il est venu chercher dans son regard un peu plus tôt croisé. Cette lueur de luminosité, cette once claire de bonté ; quelque-chose qu'on apprend à reconnaître quand on en est dénué ; au moins à moitié. « J'demande, t'as pas l'air d'être un de ces connards qu'on croise souvent dans le coin. Tu sais, ceux qui ont sûrement tous les meurtres de New-York à se reprocher. » Ou pas. Mauvaise exemple, mauvaise ville. Un passé qui rattrape, un passé qui hante jusqu'à ce que son erreur ne le frappe. Idiot.

« Je suis Lieutenant chez les Pompiers. » Bah putain. Il fronce les sourcils une énième fois, venant planter son regard sur celui qui lui fait face, sur cet homme-là, cette part de clarté perdue dans les ombres. Un rire, un sourire, quelque chose qui vient fendre la barrière de ses lèvres pour laisser un soupire s'extirper du fond de sa gorge. De la surprise, oui, bordel, une grosse surprise. Il commence à avoir le don pour les attirer, pour les mener jusqu'à lui sans pleinement le vouloir, stupide, trop stupide que de s'intéresser à ceux qui viennent rejoindre ces mêmes ténèbres. Mais, finalement, il n'arrive pas à regretter, parce qu'il est doté d'une sympathie qu'il n'a encore que trop rarement vu ; hormis en ceux qui lui sont chers, bien assez pour les avoir aimé jusqu'à ce qu'ils terminent par le faire en retour. Malgré tout, malgré tout ce qu'il peut être, ce qu'il a su être, malgré bien des méfaits, des erreurs, des faux-pas, ce sang sur ses mains qui n'a jamais vraiment eu le temps de pleinement sécher. Un nouveau rire, vraiment, tandis qu'il passe en revu les derniers souvenirs qu'il porte de ce connard de Nathan la poitrine déchiquetée après que tous ses 'codes' lui aient échappé. Il devrait s'en aller, lui épargner jusqu'à ses mots gangrenés. Et pourtant, pourtant. « Comme si j’avais pas assez d’adrénaline pendant mes jours de taf, faut en plus que je viennes me faire péter la gueule ici. » Bien-sûr, qui en a assez ? Question silencieuse qui se pose sans qu'aucune réponse ne vienne s'imposer dans sa tête. Parce qu'il n'en a jamais assez, loin d'être sevré, même quand le glas retentit, quand la balle sévit. Elijah s'en abreuve mais s'en rassasie pas. « Donc non, aucun meurtre à mon actif. Juste des vies sauvées. » Et la conscience tranquille aussi, sûrement. Une main amicale se pose instinctivement dans son dos, le mercenaire songeant à Dexter un instant, un court instant, à cet homme qu'il a forcé – plus ou moins – à se salir les mains. De la culpabilité, la seule qu'il aura jamais. Puis finalement. « Quand j’y arrive. » Un sourire qui lui laisse entendre qu'il comprend, en un sens, ce qui peut se tramer dans un esprit en peine de répit mérité. Il aimerait lui dire que ça ne hante pas les songes si longtemps, pas plus longtemps qu'on l'imagine mais il s'en abstient, convaincu que ces dires ne soient pas à sortir. Quant à lui, il demeure silencieux, l'imitant quand il termine sa cigarette, glissant instinctivement une main contre ses traits pour en essuyer le sang qu'il croit perler contre ceux-là mais rien, rien qu'un tour de ses sens pour lui faire entendre qu'il est dans un mauvais état ; il n'en doute pas. Il lui faudra prendre sur lui, guetter les moindres allés de sa bien-aimée pour éviter de trop lui exposer ses ratés. Parce qu'il aime à avoir l'avantage et s'il est parvenu à l'avoir plus souvent que l'inverse, ce soir Elijah a comprit que les vents savaient quand tourner.

Et il s'était imprégné d'un silence nouveau, de cette absence de tout pour ne laisser que cette présence agréable, loin d'être détestable. Avant qu'il n'y revienne, curieux, intrigué. « Et t’entends quoi par rendre service à des personnes qui n’ont pas d’autres choix que celui que tu offres, si j’peux me permettre ? » Et il ne le quitte pas des yeux, il insiste même comme désireux de le voir s'étendre sur ce putain de sujet. Et Elijah regrette, il regrette d'avoir été si bavard, stupide aussi, surtout. Un peu trop. « J’suis pas là pour juger, je m’en fou. J’suis juste curieux. » Un peu trop aussi, d'ailleurs. Ça l'amuserait presque et durant un instant, une fraction de seconde, il est tenté de faire entendre la vérité. Comme ça, le tester, voir jusqu'où il pourrait s'en trouver désorienté. S'abstenir, il doit s'y tenir. « On peut aussi en parler autour d’un verre, il doit y bien avoir un bar encore ouvert dans le coin. » Possible, oui, comme souvent dans ces coins plus malfamés les uns que les autres. Il s'offre une dernière latte, la toute dernière avant de laisser son mégot rejoindre le bitume sale sur lequel il se tient ; regrettant, vraiment, parfois ses contrées irlandaises. « Ou on peut tout aussi bien prendre quelques bières et boire comme deux clochards sur un banc dans un parc. » Oui aussi, cette fois, il ne s'en cache pas pour rire, contemplant à son tour les alentours comme dans l'espoir de trouver une enseigne pour leur épargner cette image, quoi que, non pas que ça le dérangerait. Sauf si... « Promis, c’est pas un rencard. » Merci qu'il murmure, lui qui commençait à s'inquiéter. « Josef. »

Une main qui se tend de nouveau de la part du mercenaire, lui qui tient à réellement officialiser les choses. « Elijah. » Dit-il simplement avant de s'offrir une énième cigarette, seul moyen en sa possession pour oublier la douleur et ses pressions. « C'est toi qui voit, il y a un de ces connards d'arabes qui est encore ouvert un peu plus loin ou un pub irlandais que j'affectionne assez à quelques rues ; laisse-t-il entendre, toujours si fier de ses origines, de ce qu'il est, de ce sang qui coule au cœur de ses veines et qui, en vérité, tache encore ses mains et son arcade. Mais va falloir marcher et prendre ce vent en pleine gueule, autrement dit ça risque de piquer un peu. » Termine-t-il en l'invitant à déjà faire quelques pas, prêt à attendre sa réponse quant à ce qu'il trouverait à dire sur ces deux possibilités, curieux de voir aussi s'il saisit sa hargne contre les étrangers ; oubliant parfois qu'au cœur de Chicago, il en est un parmi tant d'autres. « Quoi que, c'est encore léger. » Changement de sujet, quelques pas avancés comme pour rejoindre une partie de la ville un peu plus animée. Parce qu'ils se sont enfouis là où ne semble subsister aucune vie, là où la nuit règne, ruelles que les gens craignent. « Tu sais quoi, vu ta tronche, je pense qu'on va éviter de trop se mettre à la lumière. » Vient-il finalement plaisanter, prenant les devants, menant la danse jusqu'à l'épicerie la plus proche, osant entrer, enfournant ses mains dans ses poches quand il croise enfin le regard d'un branleur du coin, visiblement employé des lieux. Ça lui arrache un regard méprisant, quelque chose qu'il fait ternir sur sa personne pour finalement s'en détourner et s'en remettre à sa compagnie improvisée pour la soirée. « Des bières ou ça ? » Il désigne un whisky, probablement l'un des meilleurs, osant déjà caresser le verre froid du bout des doigts. « Tu sais quoi, répond même pas, c'est pour moi. » Une bouteille, une deuxième, un petit rab – qui sait – pour jusque chez lui lorsqu'il rentrera un peu plus tard dans la nuit. Quoi que. La caisse passée, le billet balancé, la monnaie récupérée, c'est en s'offrant une gorgée d'air frais qu'il en revient à l'intéressé de sa soirée. « Au pire, j'habite pas loin ; des mots qui s'estompent doucement, le quadragénaire reprenant la cigarette laissée à l'entrée toujours allumée. Promis, c'est pas un rencard. » Des mots qu'il réutilise, qui viennent s'installer là, entre ses lèvres qui s'arment d'un sourire pour en revenir à ce qu'il croyait voir s'imposer comme sous-entendus. Et il pourrait lui dire, il pourrait lui faire comprendre que, finalement, se justifier n'a fait qu'éveiller ses soupçons, un fond taquin qu'il choisit de mettre en veilleuse. Rien que ce soir, parce qu'il sait qu'il y en aura d'autre. Il le sent. Il est une noirceur qui l'intrigue chez Josef comme possiblement l'inverse, qui sait, après tout, sa langue déliée ce soir en témoignant à tous les coups.