Behind every door is a fall - Kurtis

Behind every door is a fall

Kurtis & Taylor

8 Février

J’ouvre un œil, puis l’autre. Enfin, j’essaie. J’ai l’impression que mes paupières sont collés de fatigue, que je ne réussirais jamais à les relever. Pas avant des heures en tout cas.
Pourtant, une légère lumière filtre au travers, rien d’aveuglant mais qui me trou le cerveau de douleur quand même.
Bouge pâteuse, mal de crâne en vie, mes souvenirs qui se ramollissent d’un coup et qui ne réussissent pas à s’imbriquer les uns aux autres… Putain, ça sent la très lourde gueule de bois.  
Je me redresse difficilement, essaie de me réveiller avec la grande tentation de me dire « fuck, j’me rendors » et tchao bye monde cruel de la réalité. Mais un élément m’interpelle. Plusieurs même.
Tout d’abord, l’environnement.
Rangé – si on n’compte pas des fringues un peu éparses partout -, lumineux… spacieux. Rien à voir avec MA chambre.
Ensuite, ma tenue. C’est-à-dire : A poil. Rien sur le corps, nue comme un verre, dans des draps bleus. Je me retourne et contemple le dos d’une inconnue. Peau caramel. Cheveux courts.
Les souvenirs me reviennent, uns à uns. La dispute avec Milo, les quelques jours écoulés et le besoin viscérale de se prendre une bonne cuite. D’oublier, de me perdre dans l’alcool mais aussi dans des draps. Peu importe lesquels. Parce que ma vie est entrain de prendre un tournant qui ne me plait pas, qui m’angoisse et me plonge dans une merde noire. Et enfin, son prénom me revient : Yaëlle.

Je me souviens à peine de cette soirée, seulement ma rencontre, les quelques mots échangés. J’aperçois quelques échanges qui n’ont rien eu de prude, dans les chiottes du bar, puis dans sa bagnole pour finir dans son pieu. Un vague sourire étire mes lèvres. Je ne sais même pas quelle heure il est et ça fait du bien de vivre hors du temps, sans se poser plus de questions, sans se demander ce que j’ai à foutre dans la journée. Jours de repos et je compte bien en profiter. A la seconde où je m’apprête à m’affaisser de nouveau dans ce matelas ultra confortable, une poussée d’intuition se manifeste. Le genre de geste que vous faite comme si un signe venu d’on ne sait où, vous pousserait à le faire. Au cas où. C’est pas une habitude mais une sécurité.
Je plonge la main dans mon sac qui est juste à côté du lit et regarde mon portable. Pas de nouveau message, juste des alertes des réseaux sociaux.
Puis le second. Un cellulaire noire, rectangulaire et épais.

Et là, ça n’est pas la même chanson.
Deux nouveaux messages.
Un pour me donner RDV. Un pour me rappeler que ce dernier sera en avance et que j’ai intérêt à l’être aussi.
Mon sang se glace, j’ai brutalement la tête qui tourne et le cœur qui bat à tout rompre. Mais quand je vois l’heure du premier message et du dernier, c’est la mort que je sens s’inviter sous les draps.
Il ne me reste qu’une heure, à peine, pour partir d’ici, cavaler jusqu’à chez moi pour récupérer l’argent et arriver à l’heure au point de rendez-vous.
60 minutes où va se jouer ma vie, mon existence. 60 putain de petites minutes qui me donne aussitôt la gerbe.
C’était pas prévue, pas pour aujourd’hui, ce connard a au moins trois jours d’avance.
Ou pas ? J’ai pas de calendrier sous la main, j’sais même plus quel jour on est et avec tout ce qu’il s’est passé ces derniers temps, j’serais pas surprise de voir que je suis complètement décalé.

Je saute du lit, réveille peut-être Yaëlle mais avec l’angoisse qui m’oppresse, j’en ai rien à foutre. J’enfile mon jean, mon tee-shirt, mes baskets en un temps records, omettant même mon soutif, mes chaussettes et mon boxer qui traine encore quelque part dans la chambre. Pas le temps de chercher, chaque secondes écoulés sont des secondes en moins pour arriver dans les temps.

- Tu t’en vas déjà ?

Sa voix me parvient, je l’écoute à peine. Le sang bat à mes tempes.

- Ouais, désolée.

Elle réplique quelque chose, je ne la regarde même pas. Comme une sale conne que je peux être en cet instant. Je chope ma veste, mon sac et cours directement vers la sortie, me cognant la hanche contre le bord d’une table. Je jure, je serre les dents, larmes aux yeux et dévale les escaliers trois par trois.
Quelle heure il est ? 16 heures ? 17 ? J’ai dormis autant ?
Il caille bordel de merde. Je glisse sur une plaque de gel, me rattrape au poteau et cavale jusqu’à la bouche de métro. Je subis le temps qui défile et le véhicule qui stagne. Le trajet qui est censé duré 10minutes, devient une torture de 20.
Dix minutes en moins.
South Side, trois étages, appartement.
Je déboule dans ma chambre comme une furie, déboite le double fond de mon armoire et en sort un petit sac de sport.
Et je fais rapidement le compte. A défaut d’être bordélique dans ma piaule, je prends toujours soin d’être organisé pour les affaires importantes.
Et CA, s’en est une. Je sais que toutes les liasses comportent 50 billets de 20$ pour chaque.
Mais quand j’fais le calcule et que je vois tout ce qu’il manque par rapport à la dernière fois… Il va tout simplement me tuer. Ou tuer mon frère. Ou les deux.

- Merde !

Je gueule, tape du poing sur le matelas et remballe le tout. J’ai ni le temps de chialer, ni le temps de vomir. Parce que ce temps perdu, va me coûter bien plus cher que ces billets en moins.
Je repars dans une cavale monstrueuse où j’ai la sensation que mes poumons ne sont plus capable d’emmagasiner la moindre goutte d’air tant ils sont oppressés par mes efforts. J’ai peur, j’angoisse bien trop et je divague entre survie et lâcher prise.
Dans le pire des cas, qu’est-ce qu’il peut se passer ? Il va faire quoi, me planter ? C’est à se demander si c’est pas la meilleure solution avec toute cette merde que je traine avec moi ces derniers temps.
Et à côté de ça, j’ai peut-être pas envie de crever maintenant.

Quoi qu’il en soit, je déboule comme une furie au lieu de rendez-vous… un vieil entrepôt où les grilles sont cadenassées. Je regarde à droite, à gauche, personne. Pas étonnant, ce lieu est paumé. Rien de tel pour vous faire imaginer les pires scénarios. Le type pourra me faire tout ce qu’il veut que personne n’entendra, ni ne verra.
Charmant. Putain.

Sans difficulté, je passe par-dessus les grilles, sac en bandoulière avant de trottiner vers le lieu de rendez-vous. « A koté de l’entrepo, là ou y a les arbre et la bagnole cassé »
L’orthographe, on en parle ou pas ?
J’savais pas qu’ils étaient le cliché des bikers illettrés. Sincèrement, j’ai même pas envie de savoir s’ils sont tous comme ça ou non.

Et il est là. Le type j’veux dire. Je regarde aussitôt ma montre, j’suis pas en retard. Mais lui est en avance… donc j’suppose que dans leur putain de logique, si, j’suis à la bourre.

- Désolée, j’ai fait au plus vite.

Mais il doit en avoir rien à foutre. Tout comme de savoir pourquoi j’ai mis « tout ce temps ». Je me défais aussitôt de mon sac en bandoulière et lui tend, profitant de ce court instant pour le dévisager.
J’le connais, enfin, je l’ai déjà vu. Généralement, c’est lui qui s’occupe de ce que je leur dois, qui me donne rendez-vous. Et quoi qu’on dise, il m’fout la trouille et ça, c’est l’effet du cuir et de ses sales paroles qui claquent comme un fouet autour de nous.
Je glisse mes mains glacées dans mes poches, déglutissant discrètement, la peur au ventre. J’ai une chance sur deux.
Soit il se casse sans regarder et j’suis tranquille pour les deux prochaines semaines. Soit il prend le temps de compter et j’peux être certaine qu’il va m’en foutre plein la gueule.
Et entre me faire défoncer la tronche maintenant ou dans 15 jours, je n’sais pas ce que je préfère, là tout de suite.

code by Chocolate cookie

Behind every door is a fall

Kurtis & Taylor

Il ne me répond rien et je ne m’attendais de toute façon à rien. Mais même en ayant conscience de ça, je me fais clairement dessus. Mon cœur palpite, tambourine violemment et je l’entends battre à mes tempes. C’est à se demander s’il ne résonne pas dans tout l’entrepôt. Je suis sur le qui-vive, craignant bien trop à ce qui prenne le temps de compter minutieusement ce qu’il pense être le compte. Le type prend son temps, me fout cruellement mal à l’aise mais j’essaie de garder bonne figure, d’avoir l’air détendu.
Mon cul, j’ai l’air de rien d’autre qu’une nana qui pense que sa dernière heure est venue ce soir. Cette nuit, près d’un entrepôt dégueulasse et dont on découvrira le corps dans seulement deux semaines.

Parce qu’il ouvre la putain de fermeture éclair. Il ouvre et il regarde à l’intérieur, juge le contenue du sac.
Je suis dans la merde, je ne me dis pas qu’il vérifie juste qu’il y a bien les billets mais me dit ausstôt qu’il va sentir qu’il y a une couille quelque part. Je serres les dents, prend sur moi, garde les mains fermement dans mes poches alors que je serre les poings à blanc.

Il prend une liasse de billet, je m’apprête à me vendre comme une petite merde, à m’excuser, que je ramènerai le double la prochaine fois mais je referme brutalement les lèvres. Il fait défiler rapidement les billets devant son nez, je m’arrête de respirer.
Putain, j’lui dis ou pas ? Est-ce que j’lui balance la vérité ?
J’me dis que ça serait le mieux plutôt qu’il devine l’embrouille tout seul. J’me dis que si je ne le fais pas de moi-même il va me le faire payer au centuple.
Illettré, certes, mais foutrement dangereux. Je sais très bien que j’pourrais jamais négocier un concours de dictée pour qu’il me laisse la vie sauve.
Je danse d’un pied sur l’autre, le plus discrètement possible, essayant d’avoir l’air naturel… Mon cul.

Il s’interrompt brutalement pour soupirer.
C’est bon ? C’est passé ?

- I’ manque combien ?

Sa phrase résonne comme une bonne vieille gifle dans mes tympans.
Je suis dans une merde noire. L’impression qu’un gouffre s’ouvre brutalement sous mes pieds et que je vais terminer le cul direct en enfer.
Connerie, puisque j’y suis déjà. Et un des sbires du Diable se trouve en face de moi, certainement prêt à m’éclater la gueule en dix.

- Et j’veux pas savoir pourquoi il en manque. J’te demande juste de combien t’es short, OK ?

Je déglutis, baisse le regard avant de le planter dans le sien, non sans ressentir un long frisson d’effroi. Au fond de moi, c’est comme si j’étais préparé à accepter ce qui allait suivre, à accepter la balle dans la tête qui m’attend. Et d’un autre côté, non, je ne suis absolument pas prête à crever ce soir. La mort, je la côtoie pourtant tous les jours à la morgue aux côtés de Fuller. Je la vois passer sous différentes formes, des pires aux plus douces et pourtant, ce soir, je la crains comme jamais je n’ai craint personne.

Je tousse dans le creux de mon poing avant de lâcher d’une voix enrouée :

- Quatre liasse, donc, quatre mille.

Quatre mille dollars en moins que d’habitude.
Quatre mille raisons de plus de me buter dans la seconde.

Mais j’enchaine, j’essaie de me donner un peu plus de temps ou peut-être simplement de le convaincre.

- Je sais, j’ai merdé mais vous aurez le double au prochain rendez-vous.

Une bien belle grosse connerie que je lui débine là alors que je ne suis même pas certaine de mon coup mais peu importe. Je mettrais les bouchées doubles, quittes à me caler dans ces putains de rues dégueulasses et humides tous les soirs pour vendre plus que je ne le fais d’habitude. Il en va de la vie de mon frère, de la mienne.
J’emprunte un visage résolu certainement teinté d’une pointe d’angoisse, ne serait-ce que dans la voix.

- Je dois voir deux gros clients cette semaine.

Comme pour justifier ce que je suis entrain de lui raconter.
Comme s’il en avait quelque chose à foutre. Et pourtant, comme il me l’a demandé, je ne me justifie pas, je n’essaie pas de défendre ma cause en lui racontant toutes les merdes qui me sont tombées sur la gueule puisqu’il n’écoutera pas, n’en aurait rien à carrer. Je ne cherche pas sa part d’humanité, je me contente simplement de faire face à cette démence qui doit habiter tous ces bikers de merde pour se croire au-dessus des lois, au-dessus de nous tous en nous imposant leur guerre à la con entre les gangs, en nous imposant leurs façons de voir les choses.
La haine enflamme mes veines, aussitôt refroidit par la peur lorsque je croise de nouveau le regard du tatoué.
Ma vie se joue sur ces quelques micros secondes où mon cœur cesse de battre.  

code by Chocolate cookie

Behind every door is a fall  

Kurtis & Taylor

- Ca va pas l’faire…

Mon cœur me tombe dans l’estomac avec la même lourdeur que le sac qu’il lâche sur le sol.
C’est foutu, je suis foutue. Instinctivement, je me tasse sur moi-même, cherche une échappatoire. J’pourrais courir, piquer un sprint. J’suis pas la meilleure des sportives mais je peux tout miser sur la peur, l’angoisse de mourir et l’adrénaline que cette simple idée me provoquera.
Quand il s’agit de survie, nous sommes capables de prouesses incroyables…

- J’sais bien qu’les rendez-vous sont un peu aléatoires et s’il t’avais manqué 400$ j’aurai pu comprendre et t’laisser un délai. Mais 4 000 boules ? T’as sacrément merdé ouais

Je recule instinctivement d’un pas lorsque sa main va chercher quelque chose à l’arrière de son jean. Un flingue. Un couteau. Une arme, pour me crever.
Mon cœur bat à toute vitesse, me donnant un violent vertige qui n’est constitué que d’angoisse. Je dois agir, courir. Profiter de l’effet de surprise pour lui asséner un bon coup de pieds dans les parties et me tirer d’ici.
Reculer pour mieux mourir ensuite.

- T’sais c’que ça laisse penser ?

J’ouvre la bouche pour lui répondre que oui, je sais, que j’suis vraiment désolée, que j’vais rattraper le coche quo iqu’il se passe. Peut importe ce que je dois faire derrière, rien n’a plus grande importance en cette seconde.

- Ça laisse penser qu’tu nous prends pas tellement au sérieux… Cherche pas à t’défendre. I’ t’manque 4 000$, petite. Ça veut dire qu’tu t’es pas pressée. Ça veut dire qu’tu penses qu’tu peux faire ton business comme tu l’sens et qu’t’estimes pas avoir de compte à rendre.

L’air me manque, la vie me manque et je n’suis pas capable de bouger tant la terreur me prend à la gorge. Il a tors, putain. S’il y a bien une chose pour laquelle je suis pressée d’en finir, c’est bien cette dette pour ne plus avoir ce poids sur les épaules, sur la conscience. Pour ne plus avoir la peur au ventre de crever au détour d’une rue pour ne pas être assez rapide dans mes actions, dans cette dette à rembourser.
Je n’ai même pas remarqué qu’entre temps, il a allumé sa clope, comme s’il s’octroyait un petit plaisir avant de devoir me refaire la tronche.

- Non mais t’vois un peu l’image qu’ça donne ? C’pas une image qui nous plait ça… Mais c’p’t-être not’ faute. P’t-être qu’on a pas été assez clair dès l’début. Tu crois qu’on n’a pas été assez clair Taylor ? T’as b’soin qu’j’t’aide à réaliser à quel point c’est sérieux ? C’pas un souci pour moi. J’ai toute ma soirée. T’es p’t-être du genre à qui faut expliquer longtemps…et bien insister pour que ça s’imprime dans ta grosse tête…

Mon regard se baisse vers ses poings qu’il présente, lourdement bagué et j’me dis que seulement trois coups bien placés de sa part suffiront à me dévisser le crâne et à me le fracasser trois mètres plus loin.

- Putain, non s’il vous plait.

J’suis plus une interne en médecine de 26 ans, sûre d’elle. Je me dis aussi que j’ai deux options qui s’offrent à moi : Un bon gros tabassage de gueule histoire de me rappeler à quel point ils « sont sérieux » ou la mort. Pourtant, cette deuxième option ne me parait pas possible pour l’instant. Pas tant que je ne leur aurait pas rembourser ce que mon frère doit… En cette seconde, ça devient pour moi une sorte de gage de survie, une sécurité, une assurance. Maigre, certes, mais dans cette situation je prendrais à peu près tout ce qui me sera accessible.
J’ai froid, j’ai chaud, je tremble et sens les sueurs froides se profiler le long de ma colonne vertébrale.

Je recule précipitamment, tendant une main devant moi comme si ça pouvait arrêter quoi que ce soit.

- Faites pas ça, j’vous dis que j’vous redonnerais le double dans une semaine ! Ajouter des intérêts si vous voulez mais laissez-moi au moins une chance pour me rattraper.

La peur s’entend dans le tremblement de ma voix et je ne me suis jamais trouvée aussi pitoyable qu’en cette seconde où je me vois supplier pour ma vie, pour ma survie. Où je me vois ravaler ma grande gueule, mon égo et mon assurance pour ne pas me prendre trois droites dans la gueule et avoir les marques des bagues pour les prochaines semaines à venir.

- J’ai toujours été à l’heure dans les paiements, toujours donné les montants demandés alors s’il vous plait, juste UNE chance, une seule fois.

Et cette chance, je la tente. Malgré le visage impassible de mon vis-à-vis, malgré la peur au ventre.

- Dites-moi ce que vous voulez.

Et j’le ferais. Plus rien n’a d’importance que ma survie et je le sais plus que jamais en cet instant.
 

code by Chocolate cookie

Behind every door is a fall  

Kurtis & Taylor

L’angoisse qui ne cesse jamais de croître. L’impression de voir la fin de sa vie à ses pieds, avec l’image de son propre crâne explosé par une balle. Ou pire. Parce que à ce stade, je préfère me prendre une balle entre les deux yeux plutôt que me faire massacrer à coup de bate, de talons ou de tout autre chose.
Je tremble, me chie dessus. Clairement. Je le supplie presque de ne pas me foutre la mort au nez jusqu’à promettre des choses que je ne suis même pas certaine de pouvoir tenir. Mais je ne vois aucune autre solution pour me sortir de cette merde dans laquelle je suis enfoncée jusqu’au cou. C’est la seule chose que je peux tenter, au risque de crever d’ici dix minutes.
Mon regard glisse vers Kurtis que j’ose à peine regarder, trop flipper pour le faire, comme si le moindre geste de ma part pourrait être mal interprété.

- Bon…

Je bloque ma respiration, comme si ça pouvait me donner un gramme de courage supplémentaire.

- C’est vrai qu’jusqu’là t’avais pas trop merdé… T’as pas brillé non plus mais t’a été réglo. Et j’apprécie qu’tu m’causes d’intérêt mais…

Il y a toujours un putain de « mais ». Toujours.
Le silence, il le laisse planer. Comme un putain de couteau sous ma gorge ou une épée au-dessus de ma tête. Le stress va finir par me faire claquer et c’est toute seule que je vais crever ici.

- mais ça va pas êt’ nécessaire.

Mon cœur tombe à mes pieds.
Non, plonge dix pieds sous terre. Et moi avec.
Qu’est-ce qu’il entend par là ? Que j’vais mourir quand même ?

- J’suis pas un crevard. I’ me faudra les 4 000 sans faute et la livraison habituelle pour la prochaine fois, mais j’sais qu’c’te dette, c’pas la tienne à la base… Ça explique sûrement pourquoi t’es pas si motivée à rassembler l’fric…

Connerie ! Et j’ouvre la bouche pour protester parce que merde, je me décarcasse, risque ma vie et ma carrière pour cette putain de dette.
Mais il me fait comprendre de la fermer, d’un geste de la main. Si en cette seconde, cette soumission totale ne me provoque aucune colère, je sais parfaitement que si je sors vivante de cette discussion, je pourrais à peine me regarder en face. Adieu la Taylor a la grande gueule et qui n’a pas froid aux yeux. Je suis  en cette seconde une véritable merde qui n’arrive pas à garder le contrôle du tremblement de ses mains.

- Non. Là t’écoute. Et t’écoute bien s’tu veux pas d’emmerdes

Je ferme ma gueule, hoche doucement la tête en ravalant la bile qui me guette.

- J’te laisse une deuxième chance. Mais y en aura pas d’autres. Trompe-moi une fois et toute ces conneries

J’ai compris. Aucun doute. J’ai merdé une fois, j’le ferais pas une deuxième fois. Il me fout trop la trouille pour risquer quoi que ce soit. Les gens s’rendent pas compte à quel point ce genre de club peut vous péter la vie en dix morceaux parce que même si je porte plainte contre Kurtis, ce sont tous ces frères de cuirs que je vais me prendre dans la gueule.

-  C’la dit…y a bien un truc que tu pourrais faire pour moi…en échange d’ma gentillesse. T’écoute toujours ?

J’acquiesce, pas foutu de prononcer trois mots de toute façon. Je flippe de savoir ce qu’il va me demander en retour parce qu’il est certain que ça ne sera pas une chasse aux licornes mais plutôt une descente progressive en enfer…

- J’suppose qu’t’es au courant qu’t’as pas l’monopole sur le business de la r’vente de médocs. J’sais pas où tu t’fournis et j’m’en branle mais y a quelqu’un qu’a piqué dans les réserves de l’hosto y a pas longtemps. Et ça, ça m’intéresse. Il a piqué un truc bien particulier

Sous le stress, je réfléchis plus vite. D’autres sont plus lents, moi ce sont les neurones Usan Bolt qui se mettent en route. Oui j’suis au courant. Comment je pourrais ne pas l’être quand, comme à Noël, je me suis occupée des corps avec Fuller ? J’ai entendu cette histoire de drogue, d’overdose et on ne sait trop quoi. Et ce qu’il s’apprête à me demander ne fait que me conforter dans l’idée que j’vais sois me foutre un peu plus dans la merde.
Sois me foutre un peu plus dans la merde.
Parce que j’le sens mal, ça pue à dix kilomètres cette histoire à la con. D’autant plus que ce connard fait grimper brutalement ma tension quand il prend un simple morceau de papier dans sa poche arrière que j’ai pris pour une flingue.

- C’truc. C’t’un anesthésique de c’que j’en sais. Faut qu’ ch’sache qui s’est servi de c’truc en particulier dans la réserve. J’sais pas comment tu vas t’y prendre et c’pas mon souc, mais la prochaine fois qu’on s’voit : ce s’ra ça tes intérêts. L’nom du type qui a fait sortir ce truc

Il jette son mégot à mes pieds mais je n’ai d’yeux que pour ce morceau de papier qu’il me tend et que je prends de mes doigts tremblants.

-  T’penses que tu peux faire ça pour le club ?
- Est-ce que j’ai l’choix de toute façon ?

Les mots sortent seuls et je m’applique à lire le nom du médicament qui me pop dans la tête. J’le connais, aussi bien pour son utilisation que pour la puissance du médoc’. Mais au-delà de ça, j’suis déjà entrain de me demander comment est-ce que j’vais faire pour trouver qui a fait sortir ça de l’hôpital.
Pourquoi ? Parce que si cet ordure est aussi discret que moi, j’ai à peine une chance de trouver le coupable. Je fais moi-même sortir des boites de médocs au nez et à la barbe de mes responsables sans qu’aucun d’eux n’en ait pris conscience pour l’instant. Et ce qui me saute également à la gueule c’est que quelqu’un leur en veut suffisamment pour essayer de foutre la merde au sein du club.

- J’ai qu’une semaine pour faire ça ?

Je lève brièvement les yeux vers lui, déglutissant difficilement avant de m’empresser d’ajouter.

- J’vais l’faire, c’est pas le problème. Le truc c’est que ça risque d’me prendre du temps… Si ce mec est aussi discret que moi, il ne laissera aucune trace, ni aucune preuve…

Je triture le morceau de papier entre mes doigts, la boule au ventre.
Et si j’me trompais et que j’donnais le mauvais nom au club ?
Puis je prends conscience d’une chose qui ne m’avait pas encore sauté aux yeux : Avec cette histoire à la con, Kurtis m’implique directement dans toute cette merde. Mais d’un côté, si ça peut m’éviter des intérêt qui me couteront bientôt la prostitution… Un autre regard vers ce type me réponds sur une chose : J’ai pas le temps de chercher une autre solution, ni de négocier quoi que ce soit. Il voit ça comme une fleur et plongée dans l’angoisse comme je suis, je vois ce geste également comme une opportunité de rester encore en vie quelques semaines supplémentaires.
Mais j’vois que ce que j’lui raconte, ça lui plait pas. Je me redresse, instinctivement, et me crispe, tout comme mes doigts autour du papier.

- Mais ok, j’vais trouver.

Parce que t’as pas le choix, pauvre conne. C’est ça ou la mort.
Et ça n’est pas pour le club que j’fais ça, mais simplement pour ma survie en jeu.
Je glisse le morceau de papier dans la poche de mon jean avant de regarder aux alentours. Je fais le rapide calcul de la semaine qui m’attends et me dit qu’il me faudrait un putain de miracle pour rassembler la somme nécessaire plus le nom de leur homme.
Homme qu’ils vont certainement buter dès la première occasion.

- Quand ça sera fait, c’est vous que j’dois rappeler ou j’vous laisse me contacter comme les autres fois ?

J’ai bien envie de lui demander ce qu’il se passera si je ne trouve pas le nom du coupable en une semaine … mais un regard sur ses phalanges baguées me rappelle à la raison.

 

code by Chocolate cookie