SAISON 2 # INTRIGUE 1

Le bitume froid, foulé de manière chancelante, un peu bancale. Le bitume qui dessine les auréoles des lumières oranges et les ombres noires des silhouettes. Le bitume qui couvre une rue pleine, aux passages nombreux et aux passants bien curieux. Les grosses baraques familiales se dressent, les fausses toiles en nylon se tissent et les citrouilles se vident. On plaisante, on rit, on s'esclaffe, on beugle. Jade regarde, Jade observe cette ribambelle de propriétaires fières et joyeux qui s'amassent le long des trottoirs comme des putes qui attendent pour seul et unique paiement les compliments émerveillés des gens. Jade les voit, Jade les contemple, sans broncher, sans parler ni même s'avancer. Sa cheville se tord un peu quand elle tangue à force de rester immobile et ça fait parfois crisper son visage fermé. Le goulot de verre calé entre les dents, elle boit, elle avale, elle crame les parois de sa gorge fine et assèche le fond de son estomac vide. Elle picole, se saoule, ferme les portes froides de sa conscience abîmée pour la chaleur plus accueillante de cette essence loin d'être bon marché. Seule pour une bonne partie de la soirée, c'est en Morticia Addams qu'elle a décidé de se grimer. Après tout, peut être qu'une fois désaoulée et rentrée, Elijah aura, en la voyant, la ferme et dure intention de se la taper. Peut être. En attendant, elle demeure plantée là, se faisant chier à laisser les gosses morveux fouler les pans lisses de sa robe de soirée. Elle renifle, quitte ces brèves réalités pour la quiétude qu'ont généralement les bourrés, les camés, les désaxés. Un plan plus astrale se dessine, flou, décomposé ; un plan de souvenirs, de problèmes, de pensées noires qui s'effacent derrière les masques des clowns et les chapeaux des sorcières. Jade plonge, Jade s'enfonce mais sent d'un coup cette main la ramener. De force. Elle sursaute, bondit, manque de se rétamer la gueule par terre à cause des quantités déjà ingérées. « Bordel t'es con ou quoi tu m'as fait peur ! Qu'est c'que tu branles ici ? » Il est flou, comme ses mots, comme sa voix qui se mure derrière une sorte de brume. Il est flou mais il est surtout normal contrairement à tous ceux qui tournent autour d'eux. Copain ? Il a dit copain ? Elle le snobe un instant du regard, frise son nez et ses yeux pour oublier les bruits de tronçonneuse environnant avant de complètement pivoter pour contempler le dit mec en question. Elle se tord, se penche et découvre ce grand type élancé aux airs familiers. Daniel. Et merde. Sa bouteille entreprend de se planquer dans son dos par honte enfantine tandis que plusieurs cris de douleur se soulèvent à quelques mètres d'eux ; chose à laquelle elle ne prête aucune attention, préférant pointer du doigt son interlocuteur et énoncer avec difficulté : « Écoute Gosling j'ai pas b'soin d'tes sarcasmes ni d'ton jugement à deux ronds. Si j'm'amusais déjà j's'rais pas entrain d'picoler alors sur ce j'vais continuer c'que j'faisais et j'te souhaite une bonne soirée et une bonne sodo sortie d'derrière les fagots ! » Mais elle voit bien qu'il ne l'écoute pas, d'ailleurs, il ne la regarde même plus, il est déjà à plusieurs mètres d'elle, entrain de tirer une tronche choquée sur le geyser de sang qui sort d'un type à l'engin encore allumé. « Toi là ! Aide-moi » Un truc qui ressemble vaguement à une gosse ou à une naine – elle ne sait pas trop dans son état – la pointe pour sauver la situation. « Moi ? J'suis pas vraiment... » La mioche insiste et la tire par le bras pour se pencher au dessus de l'amas de chaire broyée, entraînant avec elle une blondinette. « Putain l'pauvre il s'est pas loupé ce con... » Elle pouffe de rire, pas choquée pour un rond avec le temps passé devant ce genre de chose. Mais elle se ravise aussi vite que l'éclair de colère traverse le visage de la brune en face d'elle. Malheureusement pour tout le monde ici ce soir, les années en traumatologie ne se réveillent pas. « J'fais quoi ? »  

Saison 2, intrigue 1

Daniel, Leo, Taylor, Jade, Charlie, & Fanny

C'est avec un plaisir non feint et une certaine fascination que la jeune femme déambule dans les rues, seule, détaillant les badauds qu'elle croise au fil de son errance nocturne. Halloween est de loin son jour favori de l'année, celui où elle se sent le moins esseulée. Elle qui joue le jeu des masques dans un spectacle permanent est ravie d'accueillir dans son monde, le temps d'une soirée, tous ces monstres éphémères. Le rideau rouge ne les sépare plus comme le reste de l'année et elle n'est plus seule à assurer le show. Bien sûr, Charlie ne porte aucun déguisement. Du moins, pas d'autre que celui de la jeune fille normale qu'elle s'efforce d'endosser tous les jours de sa petite vie banale. Mais ce soir elle se sent comme les autres, et c'est d'un pas plutôt léger, une sucette coincée entre les lèvres, qu'elle continue son exploration du quartier.Une petite marche qui la conduit sans trop savoir pourquoi devant une maison où sont déjà rassemblées une quinzaine d'autres personnes. Curieuse, elle se fraye un chemin, tentant d'éviter au possible tout contact physique avec les autres, pour se retrouver devant un type et...des citrouilles. Joliment sculptées certes, mais des citrouilles. Et comme bien des sujets, la brunette a une opinion très arrêtée sur l'Art. Le dessin, la peinture, et la sculpture, et tous dans le style réaliste. Pas la peine de lui parler de cubisme ou toute autre forme moderne d'art, Charlie reste hermétique. Alors de la sculpture sur cucurbitacées....

Elle s'apprête d'ailleurs à faire demi-tour quand le bruit d'une tronçonneuse qu'on met en route la fait sursauter, et évidemment se retourner sur l'homme qui se met à tailler dans ces grands légumes oranges pour leur donner forme et vie. *Bon ok, ça, je l'avais pas vu venir* Elle continue donc de regarder le spectacle, un peu sur le côté, regardant la bouillie fibreuse gicler devant le pauvre bougre qui se démène devant sa mini foule de fidèles. La jeune femme n'en reste pas moins dubitative et alors qu'elle est sur le point de définitivement abandonner et se tirer, elle voit, avec horreur, la tronçonneuse riper sur la jambe du type qui hurle de douleur sous l'impact.

Mais ce n'est pas le cri strident de l'homme qui fait se tendre Charlie. Ce n'est pas le cri qui lui fait ouvrir les yeux en grand, immobile alors que les gens s'agitent autour d'elle. Ce n'est pas le cri qui lui fait entrouvrir la bouche d'angoisse et tomber sa sucette dans l'herbe. Ce n'est pas le cri qui la paralyse, à quelques mètres de cet inconnu, au sol, avec la jambe dans un état lamentable. C'est le sang. Partout. Dans ses chairs, dans l'herbe. Toujours immobile, elle n'entend plus vraiment les gens crier autour d'elle, ne fait pas attention aux deux femmes agenouillées près de l'homme et qui ont pris les choses en mains. Elle n'entend pas plus la petite voix dans sa tête qui lui hurle de ne pas regarder, de se tirer en courant et d'aller s'enfermer en sécurité chez elle, avec Shadow, son pitbull. Immobile, en état de choc, ses yeux restent rivés sur cette jambe sanguinolente. Immobile, elle ne voit pas la tronçonneuse toujours en marche bien trop près de sa propre personne..,

Au début ça ne ressemble à rien. Au début ça n'a pas de sens, pas de direction, pas de scenario bien fixé ou tout du moins reconnaissable. Au début, ça ressemble plus à un film qu'autre chose ; ça ressemble à une vidéo, à un gag qu'on doit être entrain de tourner discrètement derrière les murs des baraques décorées. Il doit bien y avoir une caméra, un truc d'organisé par une chaîne de télé. Il doit bien y avoir un mec dans une cabane qui s'amuse, se marre, actionne un tas de leviers pour faire pisser cette plaie béante qui leur dégueule du rouge partout sur la gueule. Alors elle se marre. Bien sûr qu'elle se marre, parce que c'est réussi, ça marche bien et la tronche des gens qui entourent la scène est d'une perfection sans égale en terme d'images. C'est dégueulasse, et tous, ils y croient. Elle se marre, oui, elle se bidonne jusqu'à ce que les cris terrorisés d'une femme sur le perron ne viennent lui foutre une claque. Spectatrice un peu dans le fossé, Jade contemple les choses derrière une vitre désinhibée, les yeux voilés par un écran de part et d'autre de sa tête cotonneuse. Elle observe, regarde et écarquille dans quelques battements de cils les marbrures bleutés de ces iris agités. Elle comprend. Enfin.
Le pauvre homme agonise, hurle et agite des bras gras qu'il fait aller et venir vers la blessure que la petite brune en face tente de contrôler. C'est vraiment dégueulasse. C'est vraiment vrai, vraiment là, entrain de se passer, de se dérouler. Le tissus baille dans la cavité noire qui suinte et suppure tout ce que le corps peut bien contenir et produire en une vie. Le coton de son froc rentre, s'enfonce et s'imbibe dans le trou, dans cet amas de chairs à peine vivantes ; lambeaux de peaux, bouillasse de muscles et de nerfs rigides qui s'avalent se tordent et se déchirent entre eux, sur eux et dans leur propre sang. Elle porte machinalement la bouteille à ses lèvres. Une pour le courage. Une pour le sang froid et encore une autre pour la réflexion alors que ça s'agite autour d'elle ; alors que la petite nerveuse d'en face la prend aux mots concernant l'aide et fourre ses mains en plein sur le moignon dégoulinant. Elle a les genoux qui rappent, le corps qui racle et tape le bitume pour prendre un peu plus de hauteur. Elle a les paumes qui telles deux passoires retiennent à peine la rivière pourpre entre ses doigts tandis que le nabot tente de lui arracher sa robe.
Un garrot. Ok. Elle lui fait un garrot. Elle le noue, le taille, le positionne comme le font certains médecins qu'elle a pu croiser au fil de sa maigre carrière d'infirmière. Jade souffle. « Ouais bon. Ok. Ok. Ça va le faire. On va le faire. » Plus pour elle que pour la troupe qui se décide à agir, elle puise dans ses réserves de lucidité. Ses sourcils se froncent, ses paupières se crispent. « Ouais, ouais bon. C'est pas entièrement sectionné et là y'a rien à faire de plus alors faut continuer d'couper j'crois. Faut tout amputer pour avoir l'champ libre pour le faire arrêter d'saigner. C'est ça ? » Elle braque ses deux globules sur la possible docteur qui médite quelques secondes sur sa requête avant d’acquiescer. « Léo, Léo ! Bordel Gosling ! Dans la baraque du gars va chercher un couteau super aiguisé ou demande si personne n'a un scalpel dans une trousse à pharma...Oh ! » Un cris strident, plus fort que les autres agite la victime qui se met en mode vibreur. « Blondie montre lui tes nibards che pas, c'est pas lui dire de se calmer qui va l'calmer. Ou attend, attend, tiens, fais lui picoler ça. Fourre un quart de c'qui reste dans son gosier ça va finir par l'calmer. » Méthode irlandaise certifiée dans l'urgence.   

Saison 2, intrigue 1

Daniel, Leo, Taylor, Jade, Charlie, & Fanny

La jeune femme perçoit du mouvement auprès d'elle, une présence étrangère, une ombre dans son champ de vision déjà rétréci, uniquement focalisé sur les chairs lacérées et la mare de sang qu'elle imagine certainement plus large qu'elle ne l'est en réalité. Mais elle n'entend pas quand il s'adresse à elle et s'enquiert de son état, figée dans cet état second entre sentiments passés, terreur enfantine et souvenirs effacés. Elle reste là, immobile, incapable de bouger ou même d'aligner deux pensées cohérentes.
Et puis un cri, strident, qui la fait sursauter et se tendre d'angoisse. Pendant une brève seconde elle pense même que, peut-être, c'est elle qui vient de hurler de la sorte. Mais ses lèvres sont scellées et quand elle décroche enfin son regard du spectacle morbide qui se joue devant elle et les pose sur une femme plus loin, il lui faut quelques instants pour comprendre ce qui est bel et bien en train de se passer. Incertaine, Charlie tenter de reprendre ses esprits et sursauter une seconde fois quand elle prend cette fois-ci pleinement conscience de cette présence masculine très proche d'elle. Trop proche. Par instinct elle recule d'un pas, fronçant les sourcils en direction du grand brun qui vient de pénétrer son espace personnel. Qui lui parle. Qui se présente. Daniel.

Mais Charlie n'aime pas les étrangers, encore moins les hommes. Sans jamais avoir réussi à connaître l'origine de ce malaise il est pourtant réel. Trop.
Tentant d'analyser ce qui l'entoure la jeune femme remarque que la foule s'est dispersée et qu'il ne reste plus grand monde maintenant, ce qui rend l'ambiance plus « intimiste » et ne fait qu'accroître son malaise pour cet homme qui continue de la fixer. Et quand ses yeux dérivent de nouveau sur la scène sanguinaire quelques mètres plus loin, quand elle sent une boule se former dans le creux de son estomac, la rendant nauséeuse, elle ne peut empêcher une série de flashs de lui revenir en tête. L'odeur masculine à ses côtés vient s'y mêler et la serveuse sent ses mains commencer à trembler et devenir moites alors qu'elle tente de faire le vide dans son esprit. *Pas maintenant*

(Un corps étendu. Le sang qui coule. Ses cris. Ses mains et ses genoux recouverts du liquide visqueux. Une voix masculine. Une odeur familière et désagréable. Une voix rocailleuse. Un couteau. Une déchirure vers son aine.) STOP !

Elle rouvre les yeux, baissant le regard vers ses mains. « Du sang.... » Elle bégaie, balbutie ces deux mots sans vraiment s'adresser à personne d'autre qu'à elle-même alors que cette dernière commence à s'agiter, sa respiration devenant saccadée. Elle frotte ses mains l'une contre l'autre pour tenter de retirer le liquide rougeâtre qui de toute façon n'existe que dans sa tête. « Il y en a partout. Partout » Et elle frotte plus fort, l'angoisse continuant de la gagner et la crise de panique sur le point de se déclencher.  « Il faut que je l'enlève. Il faut que je l'enlève ! » Et elle frotte plus fort, toujours plus fort, oubliant à nouveau tout ce qui l'entoure.