Pleased to meet you - Gabriel McKinney

Good Times And Bad Times

« Gabriel. Les grâces. » Un regard. Un seul qu'il lance sur lui. Le même posé sur lui depuis qu'il est enfant. Méprisant. Il a les traits encore juvéniles d'un foutu adolescent accrochés à la barbe naissante de ses joues gonflées d’orgueil. « Gabriel. Les. Grâces. » Abel répète, martèle son ordre du timbre rocailleux de sa voix. Ivresse dominicale il répète, un peu plus fort, un peu plus volontairement, un peu plus distinctement. Il a sa gueule cassée penchée sur son assiette fumante et les paupières fermées déjà prêt à prier. Il a le ton ferme, implacable, comme la poigne des trois doigts restants de sa main qu'il ressert de plus en plus sur le rebord de la table ; les autres oubliés, restés dans la boue d'une cabane dans le fin fond du Vietnam. Menace. Ce n'est qu'une question de secondes avant que son seul et unique œil ne se lève sur lui. Ce n'est qu'une question de secondes avant qu'il n'attrape son couteau qu'il déplie à chaque repas, qu'il ne le plante dans le bois ou le coin d'une assiette non loin de la main de sa femme en défiant cet abruti de gamin. Ce n'est qu'une question de secondes ; des secondes que le jeune homme calcule évidemment avec soin, avec méthode, son éternel demi sourire logé en coin. Malsain. Gabriel observe, s'amuse, prend cette seule et unique occupation du quotidien comme un cadeau de ce Dieu qu'il se devrait d’immédiatement remercier. Pour quoi d'ailleurs ? Ça il ne le sait pas. Parce qu'au final, la bouffe qu'il y a sur cette table ce sont ses mains plongées dans le cambouis d'un garage qui l'ont payé ; ce sont des heures à trimer sans aide divine qui l'ont ramené. Alors Gabriel observe, Gabriel s'amuse de cette veine sur cette tempe pleine de sueur qu'il tente par son seul et unique silence de faire gonfler. Et ça ne saurait tarder. A force il est devenu plutôt doué. D'une main moite sur sa cuisse, sa mère effrayée le supplie de se mettre enfin à parler, qu'il leur épargne la folie de ce militaire en retraite ; qu'il leur épargne une nouvelle crise de démence, une nouvelle crise de violences. « Bénissez Seigneur. » Alors il commence, lui caresse la main pour la rassurer. Il commence et puis s'arrête volontairement. La veine commence à ce dessiner, sa bouche se crispe, sa langue rappeuse vient palper la commissure de ses lèvres déformées. Ça ne saurait tarder. Mais pas encore. Non pas encore. Le mioche de dix-neuf ans veut demeurer encore un peu provoquant, quelque peu puissant sur ces ordres qui, depuis qu'il est enfant, n'ont que pour effet d'attiser cette haine qu'il porte à cet être fou, dérangeant. « Bénissez Seigneur la table si bien préparée. Nourrissez aussi nos âmes, si affamées. Donnez à tous nos frères de quoi manger même quand leur père n'en branle pas une et ne sait que picoler toute la journée. » L'étincelle dans la voix. La braise de malice dans l'iris. L'adrénaline de l'insécurité, du pyromane qui bande quand il attise le brasier, qui voit avec passion le grand feu se déployer. Brûler, ravager la poudre laissée en traînée, projetée à la volée dans un délicieux incendie de dégénérés. Les aspérités de sa peau ravagée de cicatrices se crispent et tordent ses joues cireuses. Dans les cris stridents et aigus de sa mère, le fracas des chaises de bois s'étiole dans l'espace de leurs corps élancés, renversés. Le mobilier est dégagé. Gabriel se retrouve contre le parquet, la mâchoire frappée, le nez enfoncé sous un poing puissant qui le fait craquer, qui s'abat sans ne serait ce qu'une once de pitié. « Tu t'fous d'ma gueule hein. T'aimes ça d'te foutre ma gueule putain d'enfoiré. » Il a attrapé son couteau, il a plaqué sa lame contre sa trachée, il l'a l'enfoncé jusqu'à le faire saigner pour faire taire de force son rire victorieux, son rire dément entre deux plaintes de douleur, entre deux gémissements.
Après un instant d'inconscience, son tibia s'est fait casser, exploser, par les coups de pieds répétés. On lui a mis des broches autour des os, des trucs pour sauver sa jambe qui l'ont toujours fait un peu boiter, qui l'ont empêché de courir, d'être à l'aise avec l'humidité où bien les efforts intenses et répétés. Gabriel n'est jamais revenu chez lui. Il a piqué la collection de couteaux de son père avant de se barrer, afin de lui laisser un souvenir impérissable de ce départ précipité, ce départ que le légionnaire aurait pu ne serait ce qu'un peu chérir, apprécier.

Du haut de ses talons transparents, de ces aiguilles translucides au couleur de la glace. Du haut de son mètre soixante-cinq, de son air parfois hautain, de ses vêtements de putain dégueulasse. Du haut de cette scène, contre sa barre dorée, elle danse, se déhanche pour une dose de sa came et quelques misérables verts billets. Ça l'emmerde mais après toutes ces années, après qu'elle lui en ait fait baver il reconnaît volontiers qu'il a encore envie de la baiser. Quoi qu'il y a aussi sa copine à côté qui n'est pas mal non plus quand on a juste le banal projet de niquer. Il la regarde d'un peu plus et il croit qu'il l'a déjà testée, qu'avec elle il l'a déjà fait, déjà essayé. Il a le couteau papillon à ses doigts qui frétille, qui bat de ses ailes comme à l'accoutumé. Il a beau avoir l'esprit enfin occupé, monopolisé par la vision de ces culs galbés, de ces pas lascifs dans l'aquarelle des éclairages aux néons oxydés, il n'arrête jamais de faire aller la lame dans cet air lourd de l'été, dans cette ambiance de club électrique, colorée. Ça tacle sa paume, ça contourne son poignet, ça se lance avant d'être rattrapé avec dextérité sans même qu'il ne se mette à regarder. Il a beau être un piètre tireur, peu bagarreur, avec un tranchoir il est maître incontesté. Il pourrait lui lancer là d'ailleurs, en plein dans l'arrondie de son sein, dans la courbure de sa cuisse, sortir ses couteaux de lancé pour la perforer tant il la haie pour avoir osé foutre le gosse qu'elle a pondu dans son dos dans les mains d'un couple de pédés. D'ailleurs, il est un poil énervé. Sa mère vient de crever, rupture d'anévrisme, un truc comme ça, peut être un AVC. Dans le fond dévasté il pourrait bien venir ici pour se changer les idées mais il parvient à résister, à ne pas perdre de vue la requête qu'il a à lui imposer, à elle, là, toujours entrain de danser.
D'un œil inquiet elle le contemple sur le rouge du canapé. Elle le contemple avec angoisse jouer, fumer en même temps, faire allumer le bout rouge du cigare cubain qu'il vient de grappiller avec son verre de whisky bon marché. Un coup de sourire, un coup de cuir et il n'aura qu'à se lever pour aller la voir, pour passer devant les possibles intéressés, devant les hommes d'affaire frustrés qui veulent la payer en vue de la niquer. Il n'aura qu'à passer, qu'à se frayer un chemin derrière les rideaux pour lui parler. Et c'est ce qu'il fait. Quand la musique s'arrête, Gabriel se lève, attrape son épaule frêle de camée qui fait volte-face, qui se retourne, stressée. « La gamine, elle est où ? » Il dépose ses cendres froides à ses pieds, entre l'espace de sa peau et de ses chaussures en plastique. « Chez Keith. Elle est d'plus en plus malade, che pas c'qu'elle a, elle tousse tout l'temps. J'peux pas la laisser là haut toute seule. » Les sourcils froncés il secoue les épaules avant de ressortir son briquet, laissant ses yeux se balader sans vergogne sur son décolleté dénudé. « Seule c'est mieux qu'avec des tafiottes et tu l'sais mais faudrait qu'tu foutes un truc contre l'humidité, j'ai pas envie que ma gosse chope la coqueluche parce que t'es trop conne pour y penser. » Il fouille dans sa poche, en sort une grosse liasse, des coupures de cent qu'il coince dans l'élastique de son string. « C'est pas pour payer ta came j'te préviens, chaque centime tu le foutras dans la santé de la môme, la prochaine fois que je la vois j'la veux en bonne santé, bien fringuée, l'armoire remplie et bourrée de jouets t'as pigé ? » Elle acquiesce le souffle court, le regard rivé sur le poignard qu'il fait valser pour s'amuser, ce truc un peu dangereux qui autrefois l'avait tant attirée et qui continue encore à la faire frissonner. « Mais bon, j'avais besoin qu'tu leur laisses de toutes façons. Demain on ramène de la marchandise; Gerald veut que je gère la réception et leur installation ici. Alors je veux que tu les gardes chez toi le temps qu'on règle quelques détails avant d'les foutre sur le marché. On a chopé un endroit où les mettre mais c'est pas dispo avant samedi et le convoi est en avance. C'est compris ? » Une nouvelle fois elle fait aller ses boucles brunes contre son visage émacié de bas en haut. Quelques minutes plus tard elle le laisse tirer son coup, toujours accroc à ses sales manières, à la peur froide qu'il déverse en elle ; loin de se douter que le lendemain il se fera choper, qu'incapable de courir aussi vite que les autres après un tas de pneus éclatés par les balles des policiers, il se fera prendre par une brigade zélée. Elle le laisse tirer son coup, loin de se douter qu'il se fera jeter en prison pour une bonne dose de dix années.

La clope allumée par son Zippo rouillé, Gabriel a sa jambe qui se met à tirer, à grincer par le froid et l'humidité de sa piaule congelée. Il se rend seulement compte qu'il n'a pas mis le chauffage quand il est rentré. Il a zappé, il n'y a pas pensé, l'esprit trop ailleurs, trop occupé, trop dévasté. Les informations ne sont pas encore bien claires dans son esprit. Les dernière paroles relatant cette difficile situation sont encore un peu floues, décousues, au fil d'une réalité émise sur des ondes différentes des siennes dans cette chienne de vie. C'est comme si une bulle hermétique voulait le couper du monde, comme si sa gueule de quadragénaire dépassé se plongeait sous la surface d'une eau glacée, fatigué, paumé presque à se demander si ça vaut bien le coup de continuer si c'est sans lui. Allongé dans une semi obscurité, seul dans le silence propre aux endeuillés, il émerge de ses demi sommeils rendu seulement possibles par l'ivresse de sa trop grande tristesse. Une marre de sueur a foncé le bleu cobalt de ses draps. La respiration roque et difficile se fait de plus en plus puissante après chaque inspiration, après chaque latte tirée sur son bâton de nicotine. Il ne tarde pas à se redresser, précautionneusement pour se retrouver en position assise sur un lit collant, puant de ces jours, de cette éternité écoulée, douloureuse, insupportable. Dans son salon délabré par les coups de sang à répétition passés, dans l'épaisse fumée, c'est avec ses lunettes au bout du nez qu'il se dirige en calbute vers sa table. Là, posé, il entreprend d'y peindre les pans de bois de cette maquette miraculée, de celle qui a survécu à ses crises de colère de pauvre type normal, de pote, de frère déchiré. Les trous laissés par les couteaux qu'il balance habituellement contre le mur se sont un peu plus multipliés depuis l'annonce, depuis le choc terrible qui leur est arrivé. Arrivant à peine à imaginer la scène, s'y forçant tout de même comme un maso en manque de plaies, de trucs à lacérer ; s'y forçant quand il se laisse au sol tomber parce que trop bourré, quand il finit par se mettre à gerber, à dégobiller pour ensuite, en silence, nettoyer. Il arrive à peu prêt à tout faire, à manger, à pisser, il s'est même un peu branlé. Il arrive à peut prêt à tout faire, à tout sauf pleurer. Il se murge, une photo d'eux à la main, un vieux truc au polaroid qui a jauni, un carré d'image terni, qui sur quelques morceaux est entrain de s'effacer. Ils ont leur tête pas encore ridées dessus, ils ont leur cuir neuf sur les épaules, des sourires, des rires qu'il entend encore dans ses souvenirs, dans les limbes de son passé. Il a du mal à se remémorer la connerie qu'il a raconté pour qu'il se mette à ainsi s’esclaffer, à ainsi rayonner ; peut être un énième truc sur les femmes, ou bien sur les jaunes du pressing qui était à côté, qui depuis le temps a dû fermer.
Hier soir Alma est passée. Elle lui a ramené de quoi bouffer, un osso bucco, quelque chose comme ça, il n'a pas eut la décence de l'écouter quand elle lui a réchauffé et servit. Avant qu'elle ne se tire il s'est quand même accroché à son bras, à ses lèvres, il lui a dit plus ou moins qu'il avait un truc pour elle, qu'il fallait qu'il lui dise absolument parce qu'un jour lui aussi pourrait juste disparaître, comme ça, s'évanouir, crever. Il a demandé à ce qu'elle reste, à ce qu'elle veuille bien qu'il lui fasse l'amour, un truc un peu brûlant, précipité, désespéré qui cherche au moins un truc vivant auquel se raccrocher. Elle n'a pas voulu. A la place elle lui a tendu son cuir, celui qu'il va essayer de remettre pour aujourd'hui afin de sortir de sa torpeur. Pas aisé quand on vient de perdre la personne la plus importante de son monde, de sa vie entière et qu'on n'est plus que l'ombre d'une merde, d'un gars ayant perdu de sa superbe, plongé dans la dépression et dans la peur. Caleb est parti.