world on fire | seamus

Le cœur s'est serré, comme désormais muet. Il peine à faire face à cette présence encore bien ancrée, à cet homme venu l'aider, l'écouter – aussi troublant que soient les mots que l'alcool a libéré. La décadence est réelle, dévoilée ; elle s'impose dans l'espace qu'ils animent, dans cet appartement aux secrets jusqu'alors bien cachés. Dorian est exposé, là, sous un regard qu'il n'arrive pas à tenir, honteux et exténué. La fatigue reprend ses droits, abat son règne sur le corps courbé du pianiste dont les larmes ont commencé à couler. Il n'aspire qu'à la paix, qu'au repos et au pardon de ce Dieu orgueilleux – il n'aspire qu'à ça, qu'à un peu de mieux. Il veut l'apaisement des songes, que la tornade des tréfonds de son être ne cesse enfin. Il aspire au néant, à la fin. L'espace d'une seconde, d'une fraction de seconde même, à peine, Wrynn souhaite s'évanouir, partir. Mourir. Pourtant, la réalité revient, tortionnaire aux sévices incessants. La voix de Seamus réimpose sa présence dans les affres de son être, dans cet esprit qui jase et s'entête. « Pourquoi une erreur, Boss ? C’est pas une erreur que d’profiter d’un peu d’bonheur quand il se présente. » Du bonheur... Il réprime un rire ironique, quelque-chose de brisé coincé dans les profondeurs de sa gorge brûlée, trop imbibée d'alcool et de fumée. Le gouffre qu'il a creusé par sa stupidité s'ouvre encore, se précise sous ses pieds. Dorian est prêt à tomber, en équilibre sur les parois tremblantes des enfers qui crépitent là, en bas. « C’est pas une erreur non plus que d’vouloir être… J’sais pas… Comme tout l’monde ? C’est ça qui vous gène ? D’pas être comme tout l’monde ? » Les prunelles brunes guettent l'homme qui parle, qui laisse ses mots le percuter, l'abattre un peu plus. D'une certaine manière, l'irlandais lui confirme qu'il n'est pas ce qu'on pourrait attendre de lui ; non, il n'est pas comme tout le monde par ce penchant qu'il a tant essayé de réprimer, ces sentiments qu'il n'a pas su pleinement ignorer. D'autant que l'homme rigole, s'amuse de ce qu'il vient d'énoncer. Les poumons se sont privés d'air, le palpitant commence à imploser. « Buggers ! Vous comme tout l’monde ? Même sans ça vous l’êtes pas. Et c’est ce qui fait vot’ charme, voyez. Les sourcils se froncent, le pianiste attend – essaie à entendre et analyser cette phrase, celle qui s'estompe aussi certainement qu'il continue. Le pianiste qui menait une vie de rock star ! Le concertiste excentrique au point d’avoir besoin d’un type comme moi pour couvrir ses arrières ! Comme tout l’monde, Boss ? Mais ils sont d’un ennui mortel les gens ordinaires. Vous valez mieux que les clampins ordinaires justement parce que vous n’êtes pas comme tout l’monde. C’est pour ça qu’j’ai accepté d’bosser pour vous, vous vous souvenez ? Parce que vous êtes totalement barge et que j’avais b’soin de quelque chose qui sorte de l’ordinaire ! » Et la claque est soudaine, mal encaissée. La baffe s'ancre contre lui, immatérielle mais bien présente, bien réelle. Le cœur s'emballe, récupère tous ces battements manqués. La mélodie fatiguée de son être semble vouloir retrouver sa hauteur, toute sa splendeur. Les paroles qu'il délaisse là, en ces brèves secondes, parviennent à rappeler un peu de souffle au corps intérieurement mutilé. Derrière les larmes, finalement, Dorian l'aperçoit, l'ombre qui s'est levée, approchée. Un verre tendu, difficilement saisi. C'est l'instinct qui parle plus que l'envie, il doit encore essuyer les mots que Seamus lui a servi, offert avec assez d'honnêteté pour le déconcerter. « A tous les couillons ordinaires qui vous envient déjà, Dorian, à tous ceux qui vous envieront plus encore parce que vous allez me faire le plaisir d’avoir un peu les couilles d’accepter que vous êtes tout sauf un couillon dans la masse, voyez. Aller, aller… hop… buvez ça, vous en avez b’soin. » Les yeux dévient enfin, là, abandonnés sur le verre qu'il lui a donné, celui qui tente à résister aux tremblements qui se trahissent sous sa prise, sous ses doigts maigrement resserrés.

Dans le récit de l'homme qui lui fait face réside tout ce qu'il n'a jamais su se dire, tout ce qu'il n'a jamais su faire valoir. Parce qu'il s'était tu, l'amoureux qu'il est désormais – façade de son être qu'il vient de découvrir à la volée, lui qui refusait de le voir. Il a vécu des années dans la souffrance, convaincu qu'il ne méritait que la déchéance. La gloire salie, le cœur noircit. Il a appris à vivre avec les jugements, la dureté de ses propres songes – qu'importe qu'ils soient blessants. Et le voilà à l'entendre, cette hypothèse, d'un œil extérieur ; d'un regard qu'il ne pensait pas si tolérant, si bienveillant. La mélopée des fantômes de ses tourments chantonnent plus maigrement, sérénade de douleur qui s'estompe au fur et à mesure qu'il entend. Il n'a pas les mots, n'a pas la moindre idée de la manière dont il doit gérer ce poids amoindri sur son dos. Les cieux s'éclaircissent, la tornade s'amenuise. Pour la première fois depuis des années, les marées se sont apaisées, les eaux sombres ont retrouvé un semblant de clarté. Il respire, le croit sincèrement – et le filet d'air dont il vient s'abreuver vient trahir une triste vérité ; bien-sûr qu'il se noyait. Le corps lourd sous la honte, sous sa propre torture ; Seamus lui a tendu cette main salvatrice, délivrance rêvée pour l'égaré ramené à la surface afin de pleinement l'y rallier. Il n'imagine pas la rédemption qu'il vient de lui présenté, la possible issue aux afflictions qu'il continuait de nourrir en ne sachant pas comment survivre depuis des années. Non, Dieu seul sait pour combien de temps, les cieux se sont défait de leur noirceur, de cette oppressante obscurité. C'est comme si son monde, celui que ses songes habitaient, retrouvait sa beauté et sa grandeur d'antan – celle qu'il n'a fait que réduire bêtement à néant. Et les mots résonnent encore, ancrés dans les corridors de cette prison qu'il s'était construit. Les barreaux se brisent, fissurés, usés par le temps et l'usure de son idiotie. Les larges portes de métal se sont entrouvertes, déjà bien assez. Jamais il n'aurait imaginé qu'on puisse lui faire entendre ces mots-là, ces paroles d'un tout autre univers qu'il ne pensait pas pouvoir lui être un jour destiné. Le myocarde a pleinement implosé. Et, il veut croire en ces dires, il y croit déjà en partie – il faut l'avouer ; mais les doutes sont robustes, bien assez. Du revers de la main, les larmes sont essuyées, Dorian peine à réprimer les sanglots qui tentent à s'inviter, à s'imposer. « What if I can't ? Il ose, la question est soulevée, posée mais en partie saccadée, les syllabes déchirées sous la voix tiraillée. Le contenant est toujours tenu, preuve irréfutable de la panique qui essaie à le gagner. Le pianiste n'y accorde même pas d'attention, concentré sur cet homme à la parole d'or, aux dires salvateurs. I want to ; il marque une pause, déglutit. Les paupières se ferment, il cherche la force nécessaire pour faire part d'un fait, d'un sentiment qu'il n'a jamais dévoilé. Mais son corps l'amène à se démasquer, les soubresauts un peu plus présents, un peu plus violents à mesure qu'il revient, quelques jours en avant. Dieu que les traits de cet homme vers qui voguent ses pensées amènent bien moins de tourments. Un sourire est esquissé, quelque-chose de triste, de sincère mais de rassuré à la fois. La tempête a beau s'être tue, quelques rafales subsistent, persistent. But... I'm... I'm afraid. » Les mots chancellent, bravent les sanglots coincés dans le précipice de sa gorge, la trachée gonflée, privée d'un flux sanguin pourtant nécessité. Sa honte ne concerne plus les sentiments pour l'heure, mais bien cette façade en ruine qu'il lui laisse découvrir – cette partie de lui, ce qu'il estime être le pire. Là-dessus, finalement, ses prunelles lui reviennent. Dorian ose y faire face, Dorian ose réclamer une dernière grâce. Âme en peine, naufragée d'un temps passé et révolu, feu follet alambiqué. Il n'aspire qu'aux lueurs dorés, qu'aux éclaircies vers lesquelles ses réflexions se sont tant lancées – trop souvent en vain, pas assez endurantes. L'homme n'a que trop peu persévéré. L'homme n'a que trop peu lutter pour pouvoir se prêter à l'éventualité qu'il puisse vivre sans l'ombre menaçante de ses vieux regrets. Pourtant, là, il croit pouvoir y arriver, l'éloquence de son aîné résonnant jusqu'en plein cœur de son inconscient touché – pour la première fois depuis longtemps, et que Dieu lui en soit témoin, Dorian croit pouvoir y arriver. Dorian croit pouvoir s'accepter. Dorian, l'homme au doute sévère et à la honte tenace, l'homme à la peur exécrable et à l'image improbable, croit pouvoir vivre avec assurance ce qu'il s’évertuait à cacher. Dorian Wrynn croit pouvoir s'en magnifier.

Un soupire, les mots qui se brisent sous ce maigre filet d'air qu'il délaisse. Seamus perd le maigre rictus qu'il abordait et, le temps d'une brève seconde, Dorian se sent comme irrécupérable. La douleur est trop grande, trop profondément enfouie – lui qui croyait percevoir une issue à ses tourments s'est trompé. Il tique, soupire à son tour quand son aîné rejoint la table basse pour s'y poser. Il est las, l'irlandais – las de devoir le supporter, lui et ses démons révélés. « Vous savez… » L'attention est capté, rattrapée. Dorian relève les traits, perd le brun de ses prunelles sur l'ombre qui s'est affaissée. L'homme n'est plus sûr de vouloir entendre davantage de discours, convaincu d'avoir fait le tour. Il est une peine perdue dont les tourments n'ont plus que faire de la force qu'il lui reste, pourvu qu'il ressente et que rien ne les arrête. « Tout l’monde a peur, Boss. Un jour ou l’autre. » Ce qui suit ses paroles n'est nul autre qu'un rire, de la part du pianiste cependant. Tout le monde, oui. Tout le monde – mais lui ne devrait pas. Il soupire une énième fois, ose quelques pas dans le séjour que la tempête de son âme a retourné. La fatigue l’entraîne, le malmène. Il peine à contenir ses émotions, toute cette haine qu'il porte à son égard et sans ménagement aucun, pour ce qu'il semble être une bonne raison. « L’amour et la gloire… C’est une étrange fatalité qu'nous d'vions éprouver tant d’peur et d’doute pour de si petites choses... de si petites choses... » Quant à cet avis, il n'est pas partagé. Pour les songes de l'homme à l'image parfaite, ça n'a jamais été de petites choses. Voilà là deux babioles qui ont forgé l'homme qu'il aimait à montrer – bien avant que l'une de ces deux bagatelles n'imposent les ombres en son cœur. Il ne peut acquiescer, ne peut accepter qu'il puisse ainsi voir et penser. Mais Dorian se tait, concentré sur celui qui se perd en des images qu'il ne peut explorer. Celles que Seamus abandonne finalement, relevant son regard sur lui, toujours debout, un peu paumé. « J’pourrais vous raconter toutes les fois où j’ai pas fermé l’œil, mais j’étais pas l’seul à flipper. Dedans j’entends. Mais puisque j’suis personne et qu’un type comme vous a sûrement besoin d’entendre des mots v’nant d’un mec qui a plus de poids, j’vais vous répéter un truc qu’un taulard plus célèbre que moi a dit un jour. Les sourcils se froncent, le cœur partagé entre l'incompréhension et la culpabilité. Il voudrait le contredire quant à ce qu'il vient de faire entendre mais n'en possède pas l'opportunité, la tirade continuée. Le courage, Boss, c’est pas l’absence de peur, mais la capacité de la vaincre. Vous savez qui a dit ça ? Mandela ! Et pour poser ses couilles, il les a posé lui. Et il risquait pas seulement d’ternir son image lui, sans offense Boss. » Un maigre rire quant à la dernière phrase, le regard qui dévie, qui fuit la raison. Parce que c'est ce qu'il devient peu à peu, celui qui demeure avec lui entre ces murs, une voix de sagesse, oui, une voix de raison.

Les lèvres flirtent enfin avec le verre que Seamus lui avait confié, tout ce qu'il contenait déjà avalé. Le cœur chantonne une drôle de mélodie, de celles qu'il ne connaît pas encore. Dorian essaie à comprendre mais en vain, l'esprit embrumé par un doute et encore un peu de chagrin. Il prend sur lui, cependant, semble retrouver ces traits assurés agaçants. Quelques pas sont osés, entrepris. Le verre est déposé, le corps ramené vers celui qui s'est imposé. Il a un regard reconnaissant pour l'homme qui lui fait face, une étincelle nouvelle qui se fait rare de sa part. Puis la main se tend, face à lui, en suspens. Quelques secondes, plutôt quelques fractions de celles-ci. Seamus y vient, répondant à cette invitation sans rechigner. Un sourire de la part du pianiste qui y met un certain cœur. « Merci, Seamus. » Il pense chaque syllabe, il laisse de la profondeur s'ancrer dans ces simples mots. Dorian insiste un court instant avant de briser le lien, de revenir sur ses pas. La fatigue guette, amenuise encore un peu les forces qu'il lui reste – l'inconscience n'est plus très loin. « Mais qu'on soit raccord sur une chose, quoi que vous puissiez penser de ma personne... détrompez-vous, si l'amour est une petite chose, je pourrais le concevoir quant à la gloire... well... Une pause, cet air triste et sincère qui lui revient. C'est tout ce que j'ai. » Un maigre sourire, un bref soupire avant que les mains ne rejoignent les poches, avant que l'âme ne crie ce manque de repos qu'elle lui reproche. « Je... Je vous libère de cette soirée gênante, Seamus. J'espère que vous saurez pardonner cet homme que je n'aime pas être. » Une phrase qu'il laisse s'installer dans le séjour avant  d'oser quelques pas, avant de rejoindre sa chambre, de s'affaler sur ses draps. Dorian y soupire, bravant la peur et les doutes, bravant le silence et la présence paradoxale de cette voix qui hante en boucle. Les mots de l'irlandais continuent leur œuvre, imposent leur existence dans la tête du brun malgré son ébriété. Il ne pourra l'oublier, ses tourments ont désormais cette saveur d'acceptation retardée, appréhendée. Et s'il échouait, une fois encore, pour ne rien changer ?