the return | alexeï

Le temps est compté. Les minutes s’éloignent et le retard se rapproche. Le café n’a eu le temps d’être avalé, la charmante humeur oubliée et enterrée dans un coin de cette caboche fatiguée. Une chance que les locaux ne soient pas loin, que l’idée d’habiter à proximité eu l’intelligence de pointer le bout de son nez. La parole n’est pas adressée, un bonjour rapide et égaré. L’énervement tambourine contre ma tempe, renfermé dans cette irritation que je me trainerais tout au long de la journée. L’oreille est tendue, attrapant le moindre ragot qui ose franchir le seuil de ses lèvres hypocrites. Une seule connerie est en un seul battement de cils, toute la ville sait, jusqu’aux recoins les plus sombres. Tout parvient à moi au bout du compte, les moindres cachotteries que l’on tait face à ceux qui portent le nom de Goodwin. Une méfiance justifiée que pourtant, j’essaye d’ôter afin de gagner la confiance des uns pour en coincer d’autres. Envoyé sur le terrain afin d’obtenir de nouvelles pistes à l’affaire en cours, l’air atténuant l’humeur sauvage qui ne demande qu’à s’abattre sur un être qui le mérite. Sur le chemin du retour, l’obligation de s’arrêter me prendre un café au Starbucks du coin, grosse chaîne de conneries. L’humeur est changeante, l’envie de cogner demeure. Comme chaque jour, comme chaque nuit. L’impulsivité dans les veines, le goût du sang sur la langue. L’âme carnaire vibre au regard déposé sur l’inspecteur Azarov qui pénètre à l’intérieur du bureau de Matthew. Prendre des nouvelles, ça attendra, convaincu qu’il aura bien des choses à me rapporter après cet entretien bien loin d’être une simple convocation de courtoisie.

Un bordel sans nom. Des bruits alarmants retiennent mon attention et celles de mes collègues. L’automatisme me pousse à bondir hors de ma chaise, à abandonner le gobelet de café désormais presque vide sur le bureau. Mes pas m’élancent en direction du bureau de Matthew où quelques inspecteurs se sont rués avant moi, afin d’éviter le pire, retenir l’homme en colère qui vient de commettre la pire chose qu’il aurait pu faire ici, sous le toit de la justice. « Depuis 97, je le fais, ce foutu boulot. Je l’ai toujours fait. Vous n’avez pas le droit d’en douter. » Ce boulot fait à l’arrache, les pensées qui divergent ailleurs que sur les objectifs. Les pulsions sanguines se fracassent contre mes tempes, déboulant furieusement. Les doigts s’emparent du col d’Azarov sans scrupule, sans un élan de doute. Rien du tout. Simplement l’envie de lui faire éprouver le pire que l’on puisse ressentir. Personne n’a le droit de poser ne serait-ce qu’un seul doigt malveillant sur Matthew, plus personne ne causera le moindre mal à cette famille qui en a déjà trop vu. Plaqué contre cette vitre qui n’a pas cédé, non dissimulé du moindre regard curieux, de ses langues qui finiront par se délier plus rapidement qu’une vérité que l’on cherche à trouver. « Tu t’prends pour qui, Azarov ?! T’as pas honte d’t’en prendre à ton lieutenant ?! » Sans le pouvoir de se défendre physiquement, réduit par son handicap qui le condamne à vivre dans un putain de fauteuil roulant. La violence qui brûle et qui démange, le mépris craché pour ce flic crasseux. L’emprise exercée le détache de cette vitre épargnée, repoussant sauvagement l’homme aux origines frigorifiant, comme on jetterait un animal d’une voiture lancée d’une vitesse que l’on ne peut stopper. Dominant de ma hauteur, imposant par ma carrure. « Si tu faisais pas ton boulot comme une merde, personne n’en douterait. » Crachais-je en sa direction, sans la moindre compassion. Les prunelles vertes mêlées d’un bleu menaçant s’attardent sur celui sur qui la haine s’est déferlée, voilant l’inquiétude derrière un masque. « J’te l’vire de là ou t’as encore des choses à lui balancer ? »

L’alarme rugit et grogne, sonne le clairon sanglant, réveillant le démon assoiffé de sang, pulsant la hargne hors de ses limites. Le besoin inévitable de défendre le lien de sang, envers et contre tout, bien plus depuis que Matthew s’est retrouvé coincé dans ce fauteuil qu’il traîne, souvenir éternel. L’inquiétude ne cesse de ronger, bien que je sache qu’il saura se défendre, comme il a toujours su le faire. Mais personne, non, personne n’a le droit de s’en prendre à lui, de l’écorcher un peu plus, de le toucher de mains rongées par l’impulsivité, par l’appel de la colère qui ne demandent qu’à s’abattre et se défouler sur son être. Matthew est ce frère d’une autre mère que la vie m’a offert, une vie précieuse que je ne cesserais de défendre malgré ce monde qui nous sépare, malgré ces différences qui pourtant se mêlent et se complètent d’une perfection sans égard. L’appel à la violence me foudroie sur place, le corps agit, l’encéphale ne réfléchit pas. « toi, ta gueule ! » Ordre qui ne m’atteint pas, des chaînes qui ne me lient pas. Les ordres n’ont jamais cessé d’être rejeté, de ceux qui n’ont rien à me dicter et rien à me dire, qui n’ont aucun grade au-dessus du mien et qui, ne le mériteront jamais. Azarov est venimeux, n’a rien d’un flic sans reproche, celui à qui l’on doit un respect sans faille. L’inspecteur se croit bon, irréprochable. Il a merdé, il a fauté. Peut-être n’est-ce pas la première fois mais une chose est sûre, il recommencera. Ils recommencent toujours. Il menace mais aucune crainte n’est éprouvée. Le dernier mot, il ne l’aura jamais. Le regard de Matthew me pousse à me reculer d’un pas du russe, prêt à rejoindre ceux dont il aime user. « « Je veux votre plaque, votre arme ; vous rentrez chez vous. » Châtiment mérité. Les prunelles lorgnent sur les traits fermes de l’homme à l’accent de glace, les lèvres répriment ce sourire arrogant qui les brûlent. Le regard observe, dévore et se nourrit de cette colère divine, ravivée par la vérité qui n’est visiblement que blessante, n’ayant aucune réelle idée de ce qui a pu être dit, mais connaissant peut-être le pourquoi. Il y a cet instinct, ces langues qui ne mentent jamais. « Vous aurez rendez-vous avec les mœurs, j'imagine qu'ils auront beaucoup à vous demander – à moins que vous souhaitiez faire savoir que votre moto a été volée ? » L’intelligence ne brillera pas, la colère parlera. Alexeï rend ce qui lui a été demandé, à l’affût de ses moindres gestes qui pourraient être déplacé. Une pulsion l’anime, donnant sa fierté de flic comme on donnerait à bouffer aux cochons. Il blâme, bafoue l’autorité désormais vers laquelle il finira par revenir en rampant. « Volée, c’est ça ouais… vous savez que je viens avec tout les jours. » Aucun sacrifice ne sera jamais fait. Plus jamais. « Vous et les mœurs, allez vous faire voir… et toi… » L’attention est retenue, l’ouïe impatiente d’entendre fredonner le chant divin de sa fureur, impassible cependant. « T’es autant un bâtard que ton cousin. » Défense pauvre d’un homme qui ne sait plus comment s’en sortir, déjà trop enfoncé dans une merde qui ne lui fera aucun cadeau.


Le rictus n’eut pas le temps d’atteindre le seuil. Un poing menace, prêt à s’abattre, à m’atteindre. La main stoppe l’élan prit, ce poing qui n’atteindra pas sa destination. Les doigts se referment, emprisonne ce poing. Leurs extrémités s’enfoncent entre ses articulations phalangiennes, la force libérée des limites que je ne cesse de lui imposer. Ils s’enfoncent, cherchent à s’ancrer comme s’ils n’étaient que des lames. La vivacité m’élance, sans lui laisser le temps de se rendre compte. Le bras se replie à son dos sans délicatesse, ni douceur. Sauvage, l’avant-bras emprisonné, poussé vers le haut de son dos à son maximum, que la douleur soit la plus aigüe et insupportable possible, que ce corps finisse par prendre le pli, cherchant à se reposer sur le sol pour une douleur qui ne s’atténuera que si j’y mets fin, que si l’envie me prend. Je l’enjambe, l’entièreté de ma main se dépose à l’arrière de sa tête. « Ou peut-être que j’suis pire ? » Ou peut-être que, oui, l’un ne peut rattraper l’autre, différents à la manière de procéder pour parvenir à la même fin, à la même justice. « Calme-toi, Azarov. C’est pas grave, tu sais, ça arrive à tous les merdeux comme toi. Tu iras pleurer un bon coup chez ta môman … » La main caresse ses cheveux, cette tête, comme si elle caressait le pelage d’un canidé. « …Ou chez les putes, j’ai du mal à savoir c’que tu préfères. » La main cesse ses caresses et se presse, forçant l’inspecteur en sursis à s’incliner bien plus bas, écrasant le profil de son visage contre sa plaque. « Mais tu m’feras d’abord le plaisir d’me ramasser ça, veux-tu au lieu d’continuer à t’foutre la honte. Après t’remballes ta charmante humeur et tu dégages, t’as plus rien à foutre ici. » L’emprise se relâche, m’ôtant de l’homme qui ne vaut et ne représente plus rien. Encore, a-t-il déjà représenté quelque chose, un jour ? Mis à part un défenseur de lois corrompu ?

Un ramassis de connerie qui m’irrite, qui me lasse. Une pulsion provoquée par celui qui a osé venir déposer ses doigts souillés par le vice, qui ont osés certainement se glisser sur le corps d’un innocent au lieu de lui venir en aide. Dans certaines rumeurs, il y a souvent un fond de vérité malhonnête et qui ne sait jamais plaire. Qu’importe, les sentiments envers le courageux resteront les mêmes. Tant de qualités qu’il finit par gâcher. Personne n’a le droit de traiter son supérieur ainsi, personne n’a le droit de traiter Matthew de la sorte. Si ça avait été quelqu’un d’autre, bien sûr que tout aurait été différent. Plus personne n’a le droit de faire le moindre mal à quiconque porte le nom Goodwin, personne n’a le droit de s’en prendre à ceux qui comptent, à cette famille pour qui je donnerais tout, absolument tout et qui a déjà énormément souffert. Evidemment que l’envie de protéger celui qui représente ce frère que je n’ai jamais eu n’est que plus forte depuis qu’il se trouve condamné à errer dans un fauteuil. Matthew sait se suffire à lui-même lorsque son intelligence trouve sa place mais il ne peut éviter ceux qui détestent se battre à arme égale. Lui a toujours été le cerveau et moi celui qui use de ses muscles pour parfois parvenir à ses fins. Les mots blessent, marquent plus que les coups mais on oublie souvent de dire que les marques physiques peuvent laisser elles aussi un traumatisme. Les prunelles froides suivent les moindres faits et gestes de l’inspecteur dont la carrière est désormais en sursis. Et il profite, tel un lâche, pour m’attaquer à nouveau physiquement. Un coup que je n’ai pu voir venir et qui fait plus de mal que de bien par où il passe.

Le mal causé pulse les effroyables pulsions animales que je parviens néanmoins à maîtriser, raisonnant l’essence qui m’anime. « Quel blaireau ! » Un rugissement de fureur. Chance que les deux autres interviennent, la spirale n’aurait jamais eu de cesse. « Baal, et si tu allais nous chercher un café ? » Le regard porté sur celui qui m’épargne, envoyé ailleurs avant que la situation ne se complique d’autant plus. Matthew sait. La rancune a toujours été tenace. Un ordre prêt à être exécuter n’ayant que pour seule réponse un silence qui n’en dit que trop long. Le regard désormais détaché de celui qui compte, attardé sur l’autre qui ne vaut rien. Stoppé dans l’élan par la présence qui s’impose. Celle que tout le monde redoute, méprise dans la plus grande discrétion. Tout le monde, peut-être pas. Comme si tout ça ne suffisait pas. Décalé sur le côté, présence plus discrète que quelques secondes plus tôt. La scène observée sans broncher, le regard dardé sur celles aux propos qui n’ont rien de plaisant. Les bras croisés contre mon torse dans l’attente que celle aux longs crocs acérés ne finissent par nous renvoyer à nos activités. Chacun quitte le bureau, une attention désolée portée à Matthew avant de tourner les talons, prêt à retourner à m’occuper de l’affaire sur laquelle j’ai commencé à me pencher, attendant néanmoins Azarov avant de m’éloigner tout de suite. « Estime-toi heureux. Si j’avais été à sa place, je t’aurais viré. Rien que pour tout c’que t’as osé cracher et pour le manque de respect fait à ton honorable métier. Ce n’est que partie remise, Azarov. » Le ton est calme bien que la menace frémit au-delà de l’équilibre raisonnable. Je ne m’attarde pas plus longtemps, n’attendant aucune réponse de sa part, ne souhaitant pas non plus en obtenir. Glissé à nouveau derrière mon bureau, le regard rivé quelques instants vers le lieu marqué par les échanges violents de sa fenêtre brisée. Un soupir, une concentration reprise.