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La pénombre et les ombres qui dansent, l'impression que tout Chicago vacille au-dehors. L'impression que tout s'écroule sans même qu'il n'en soit perturbé, sans même que son attention n'en soit détourner. Tout ce qu'il parvient à voir, là, c'est ce téléphone, cet écran qui peine désormais à s'allumer. Les coups, les chutes, les réceptions de quelques murs désormais marqués. Et ce soupire qui s'extirpe d'entre ses lèvres asséchées, cet agacement que vient trahir cette main tremblante, cette régularité exercé du bout des doigts contre une petite table de chevet contre laquelle il termine par de nouveau frapper. Ça résonne dans le minable petit appartement qu'il anime de sa personne, de ce spectre qu'il devient au fur et à mesure que les secondes ne s'écoulent, au fur et à mesure qu'il prend conscience de l'ampleur de ces derniers mots. Bordel. Ses yeux qui, enfin, s'élèvent, retrouvent cette solitude matérialisée en un silence des plus complets qui commence à rappeler cette folie, cette tension qui ronge les profondeurs de son âme. Ce côté paisible, ce soir, l'agace. Ça vient raviver les douleurs, creuser un peu plus profondément les abords de son cœur. Bordel. Sa main qui s'abat de nouveau contre le bois, une fois encore. Encore et encore. Parce que rien ne vient, rien si ce n'est une ignorance complète, dure, froide ; comme elle l'avait toujours été. Tortionnaire, brutale, imprévisible, autant que le front qu'il avait pu chérir jusqu'à comprendre que cet amour lui serait nocif. Un haut-le-cœur cette fois et l'impression de devenir cinglé. Bordel. Et l'incessante course des aiguilles de l'horloge qu'il a bêtement accroché. Elle devient assourdissante, pesante, elle vient frapper dans chaque recoin du studio comme pour rappeler que tout, tout n'a toujours été qu'une question de temps. Précieux temps, irrattrapable temps. Bordel. Bordel. « MERDE. » Il s'élève, s'élance, vient s'énerver contre ce même pan de mur comme à chaque fois que sa raison, que son sang-froid lui échappe. Un bruit sourd et un courant électrique déstabilisant qui vient s'immiscer jusqu'à son épaule. Jakob s'arrête, Jakob souffle, frappe inutilement une dernière fois le mur tandis qu'un tout autre son vient s'immiscer jusqu'à ses oreilles, jusqu'à sa personne qui, au lieu de s'effondrer, n'aspire qu'à davantage se redresser. Il peine à y croire, peine à se détourner de cet appui de fortune que représente le contre-plaqué abîmé. Mais la faible lumière de ce qu'il a abandonné sur son canapé l'interpelle et ravive les sens, la motricité. Il tremble, malgré lui. Il essaie de lire malgré cette brume récemment installée. Et... « Putain... » Un soupire, un regard qui se clos devant les phrases qu'il vient de lire, devant ce qu'elle vient de lui servir. Une grimace, un tique nerveux juste à l'arrête de son nez et de nouveau ce regard qui va, qui vient, qui balaie le séjour dégueulasse dans lequel il va devoir vivre plus qu'il ne l'imagine. Ça va, ça vient jusqu'à se poser sur sa veste, sur ses clés, sur les touches d'un clavier téléphonique qu'il vient frôler, finalement malmener. Envoyé. Et il ne lui faut que trois lettres, rien que trois lettres. Trois lettres qu'il attend durant une seconde de trop, deux secondes peut-être. Puis trois. Trois secondes. Trois lettres. Oui.

Il rejoint les ombres, il rejoint l'air rafraîchi d'une Chicago endormie. Il rejoint les ruelles désertées des sous-quartiers pour retrouver la sécurité d'un véhicule aux apparences blindées. Ça s'entremêle, s'entrechoque et les mots se répètent, encore et encore. Ils viennent, s'ancrent dans sa tête sans qu'il ne soit en mesure de s'en défaire. Parce qu'il veut voir entre les lignes, parce qu'il veut voir au-delà d'une idée terre à terre toute faite, imaginée quand il pensait que sa vie dans son entièreté ne pourrait plus jamais fonctionner. Pas après ça, leurs quelques péchés. Et plus il s'approche, plus il la ressent, cette attraction, cette impression qu'il n'a jamais pu avoir d'autres réflexions que celles dictées par cette infaillible passion. Elle hante, ronge, gangrène jusqu'à ses gênes, jusqu'à ce ne plus pouvoir offrir d'issue efficace à cette carcasse qu'il vient traîner jusque chez elle. Par nécessité, par besoin viscéral de rappeler à sa mémoire certaines choses, certaines douceurs bouffées par toute sa morosité depuis quelques semaines installée. Celle qui lutte, qui s'acharne, qui tente de lui faire entendre l'erreur qu'il s'apprête de nouveau à commettre. Bordel. Cet éternel tique, cette éternelle grimace de mécontentement à l'égard de sa propre personne, de ses propres choix, de cette prison dans laquelle il s'enferme chaque fois un peu plus. Oh Irene, bordel, comment est-ce qu'on en est arrivé là ? Une gestuelle horizontale de la part de ses traits qui tentent de faire taire toutes ces pensées tout juste remontées. Et la route qui n'en finit plus, cette pression artérielle de plus en plus coriace. Bordel. Quelques secondes, quelques minutes, une question de temps qu'il choisit d’omettre, une question de temps qu'il choisit d'ignorer jusqu'à cet appartement rejoint, la précipitation l'ayant déjà fait monter une fois garé. Et le cœur qui frappe, qui cogne, qui vient rappeler que quelque-chose chez lui n'a jamais vraiment fonctionné correctement. Il n'a mit que trop de cœur dans l'attachement qu'il a choisit de lui porter, que trop de danger, de risques pris avec trop de légèreté. Il le sait, et pourtant. Pourtant il frappe, attend, il laisse les secondes venir le torturer jusqu'à voir cette porte se déverrouiller, sous ses yeux s'entrouvrir pour laisser percevoir celle qu'il pourrait présenter pour définir la notion qu'il donnerait au terme de désir. Et tout le reste ne semble plus vraiment avoir d'importance. Non, pas là, pas cette fois. Parce qu'il n'a pas le droit de laisser passer ce qu'elle a pu lui écrire, tout ce qu'elle a pu lui envoyer avant qu'il n'ose se déplacer. Avant qu'il ne vienne l'embrasser, dans ses bras au mieux la serrer, raviver des souvenirs passés avec une telle force qu'il pourrait en basculer, s'en effondrer. Le souffle qui commence à manquer et son corps qui commence à voir défaillir sa stabilité. Bordel. L'empressement, la crainte, l'envie, la raison. Le tout mêlé en une tempête intérieure de trop grande intensité. Et dans ce baiser réside tous les rêves amers qu'il avait pu faire, cette impression qu’au-delà de l'impasse qu'ils se sont bâtis réside tout autre chose de possible. Et elle revient, cette image. Elle revient, elle frappe, elle vient imposé à Jakob une Irene souriante, défaite de toute peur, de toute crainte, de tout doute. Elle est là, ce sourire qu'il ne lui connaît pas, cette robe portée qui virevolte à chacun de leurs pas. Ce rire, putain, ce rire. Ça frappe, ça revient, seconde par seconde, image par image, au fur et à mesure qu'il se perd dans cette étreinte improvisée, insistant un peu plus contre le corps frêle de la jeune femme retrouvée, celle à qui il n'offre aucune explication, se contentant seulement de s'imposer, de lui faire comprendre tout ce qui le ronge sans qu'il n'ait à parler.    
 

Il n'a pas besoin d'user de mots, il n'a pas besoin de faire entendre ce qu'il vient chercher. Parce qu'elle le laisse se servir, parce qu'elle le laisse faire comme bon lui semble. Elle ne fait plus que ça, lorsque sa langue joue, s'invite, contre la sienne l'imite. Et Jake en suffoquerait presque déjà, poussé par l'adrénaline qu'elle est parvenue à faire monter, cette envie soudaine qui ronge et, bordel, en vient à complètement le posséder. Il n'a pas la force nécessaire pour parer à tout ce qu'elle insuffle, il n'a pas les épaules assez fines pour échapper à la cage dans laquelle il s'enferme avec elle. C'est plus fort que lui, instinctif. C'est plus fort que lui et tous ses gestes en témoignent. Oubliée la bague qu'elle porte de nouveau à sa main, oubliée la présence spectrale d'un mari qui, fut un temps, s'avérait être aussi comme un frère pour celui qui soupire, qui – une fois le lit rejoint – commence à se dévêtir. Et il le sent le regard avide de la jeune femme contre lui, cette impression qu'elle pourrait demeurer entre ses bras aussi longtemps qu'ils lui soient donnés. C'est ce qui l'anime, ici. C'est impression de survivre ; de vivre en vérité. Le regard d'Irene ramène un semblant de sens dans la vie de l'ancien militaire, il en voit les couleurs, en ressent les plaisirs. Il s'enivre de toute cette existence retrouvée, assez pour ne plus résister. Les mains qui vont, qui viennent, qui caressent les lèvres de la brunette avant qu'il n'effleure sa poitrine, avant qu'il n'ose les poser là où sa place n'est pas. Et pourtant. Pourtant, il continue. Pourtant, il délaisse les maigres retenues de la Belle pour venir perdre cet élan de douceur contre l'arrondi qu'elle cachait, y déposer quelques baisers avant que ceux-là ne retrouvent le chemin jusqu'aux siens. Il ferme les yeux sur les valeurs à tenir, il ferme les yeux sur l'image qu'il donnerait, l'image qu'ils donneraient. Parce qu'il n'a de songe que pour celle qu'il plaque de nouveau contre lui, que pour celle qu'il dirige aussi aisément que ses envies ne le dirige actuellement. Défait de toute réalité, plongé dans un monde qui n'appartient qu'à lui, qu'à eux, secret gardé de toute curiosité. Jakob consume ces secondes qui s'étiolent, ces secondes qui s'estompent au fur et à mesure que leur respiration se brise, que les draps se froissent, que les vêtements se perdent. Il n'est question que de l'avoir contre lui, que de pouvoir lui être uni. Le temps des cauchemars et des fausses idées, des malheureux hasards et des souvenirs fatigués s'éteint, défait lorsque les petites mains de celle qu'il est venu trouver ne trouvent de réconfort que contre lui, ce torse qu'il maintient encore au-dessus d'elle comme pour essayer de ne pas céder, pas aussi vite, pas aussi facilement ; loin de voir que toutes les limites sont déjà franchies, loin d'en être conscient. Non, il se berce des rêves déjà faits, des images qu'il aimait à se souvenir de celle qu'il est venu trouver. Il s'en imprègne jusqu'à ne plus pouvoir raisonner convenablement, jusqu'à en oublier que sa place n'a jamais été celle-ci, pas en sachant que devrait s'y tenir un très bon ami.

De nouveau un soupire, l'impression que le monde tout entier commence à tourner. Il laisse faire, sent son cœur battre violemment contre sa cage thoracique ; celle-ci même qui peine à suivre le rythme de cette respiration qu'impose la jeune femme par ses quelques gémissements. Il ne s'en lasse pas, pourrait passer la nuit à l'écouter, à la contrôler jusqu'à pouvoir lui faire perdre totalement pied. Il a cette sensation d'être à sa place malgré tout ce que ça viendra engendrer plus tard, lorsque l'obscurité se brisera sur les rayons d'une réalité retrouvée. Il a cette sensation d'être là où il aurait dû se trouver, par le passé comme pour l'avenir qu'ils devraient envisager. Parce qu'il sait, désormais, Jake le comprend malgré tout ce temps déjà passé. Et c'est la raison pour laquelle il en vient à insister, à davantage contre elle se perdre, la mener contre les draps défaits pour pleinement l'y allonger, la rejoindre contre ce dos qu'il vient caresser, embrasser, combler d'une douceur qu'il n'est en mesure d'exprimer qu'à ses côtés. Si elle savait. Si elle savait tout ce que ses souffles pouvaient trahir, tout ce qu'ils auraient à dire, tous les sentiments qu'ils gardent encore secrets. Même malgré la manière dont ils viennent se briser contre sa nuque sur laquelle, un instant, reposent ses lèvres avant de s'imprégner de tout son être, avant de retrouver cette unicité dans laquelle ils avaient déjà pu se lier. Jake en abandonne une main tendre le long de son ventre, l'autre passant sous le maigre corps de la petite brune avant que l'une des siennes, plus fine, plus féminine, ne vienne s'y entrelacer ; avec envie s'y accrocher, peut-être inconsciemment l'amener à davantage contre elle se plaquer, insister. Ça jusqu'à ce qu'il n'y tienne plus, jusqu'à tenter de retrouver ses lèvres, ces baisers, cette passion qu'elle parvient à faire naître au milieu de ses sens brisés ; cette même passion qui mène Jake a mettre davantage de force dans ses allers contre les hanches de la Belle allongée. Ça, sans que sa main sur son ventre à elle ne vienne s'en détacher, comme aimantée. C'est plus fort que lui, un réflexe auquel il ne fait même pas attention, venant l'embrasser encore et encore jusqu'à en sentir les battements de son cœur se faire toujours plus brutaux, toujours plus denses, plus rapides. Ça frappe contre lui, ça frappe et l’entraîne. Ça l'anime plus encore que la peur du front, que cette volonté de survivre, de rentrer d'un front dématérialisé. Ça l'anime avec une telle puissance, laissant toute son exaltation se perdre jusqu'au cœur même de sa trachée ; celle qu'elle ne  fait qu’accroître au fur et à mesure qu'il l'entend, qu'il la sent. Au fur et à mesure qu'il sent sa présence se faire insistante contre lui : lui et ce qu'il représente, lui et ce qu'il aurait pu être dans d'autres circonstances. Lui et ce qu'elle vient faire de sa personne à force de le réclamer, dans cette perdition l’entraîner, jusque dans ses profondeurs de leur adultère l'inviter. Et Dieu sait qu'il ne parviendra pas à regretter chacune des secondes ici écoulées, qu'il n'en ressentira qu'à moitié cette culpabilité sous laquelle il devrait s'enterrer. Ses valeurs et leurs failles. Sa raison, ses sentiments et le paradoxe qu'ils peuvent être qui, ici, ne le fait agir finalement qu'humainement. Il n'ira pas s'excuser de pouvoir l'être ne serait-ce qu'une fois dans cette misérable vie. Jamais.    
 

Il laisse la chaleur venir bercer chacun de ses gestes, de ses mouvements. Jake se perd dans l'intensité de ce qu'ils peuvent être, tous deux, à leur manière ; cachés au monde, cachés à la vérité qui les guette, les condamne d'une certaine manière. Mais l'interdit a toujours été le plus excitant des faits derrière l'amour qu'ils se portent, derrière tout ce qu'ils s'apportent. Alors, instinctivement, il continue, laissant sa paume se perdre contre le ventre de sa Belle, de la jeune femme qu'il n'a de cesse de serrer, contre lui toujours plus amener. Il veut la sentir contre sa personne, autant que possible parce qu'il sait les secondes comptées, parce qu'il sait ce temps comme limité. Ils ne sont pas du même monde, ils n'ont rien en commun si ce n'est la certitude quant au bonheur qu'ils auraient pu s'offrir si tout avait été différent. Mais rien ne l'est, tout est comme avant derrière leurs gémissements. Ceux-là même qui lui échappe tandis qu'il la sent chercher, contre lui essayer de se plaquer plus qu'elle ne l'est déjà dans ses gestes balancés. Jake en sourit, laisse une tendresse l'envahir quand les mains féminines parviennent enfin à se perdre sur sa peau, sur les centimètres de chair qui frémissent autant que celle de la brune qu'il enlace, qu'il embrasse. Encore et encore jusqu'à en sentir son cœur battre un peu plus fort. Encore et encore pour finalement s'y perdre, complètement s'y abandonner, contre elle tenter de respirer. Parce qu'ils sont allés trop loin, une fois de plus. Parce qu'ils ont franchis une ligne qu'ils reprochent pourtant à l'une de leur plus proche connaissance. Ce même homme qui, ici, ne trouve nullement sa place dans l'esprit de l'hispanique qui se décide enfin à laisser un peu d'air à celle qu'il est venu déranger, finalement envoûter. Ou peut-être est-ce l'inverse. Chose à laquelle il songe en venant s'affaler contre les draps entremêlés, là où leurs deux corps s'étaient mis à danser. Il s'y perd, laisse ses paupières se clore tandis qu'il soupire, gardant un maigre sourire le long des lèvres, celles-ci même qu'il sent pris d'assaut par celle qui, contre lui, vient de nouveau s'installer. Il n'en attendait pas moins, l'espérer peut-être aussi en vérité. Parce qu'il ne saurait s'en lasser, lui aussi portant finalement ce pêché. Il sent ses doigts jouer, dessiner, effleurer d'une caresse tremblante sa peau dénudée. Et il s'en berce jusqu'à ce léger tintement de voix, jusqu'à ce murmure à peine audible qui vient néanmoins briser le calme qui s'était installé. Une seconde, deux au pire. Une éternité lui semble-t-il parce qu'il cherche quoi faire, quoi dire, comment recevoir ce don qu'on vient lui faire, extirper d'entre les lèvres de la Belle sur qui ses prunelles reviennent. Celle qu'il essaie de contempler avant qu'elle ne vienne contre lui s'étendre, aisément s'allonger. Et, dans un coup brutal qui s'étale contre ses esprits, Jake prend conscience des choses, de tout ce qu'il s'apprête à détruire, de tout ce qui peut encore lui insuffler. Et, comme rarement, il hésite. Il hésite parce qu'il se refuse à être l'auteur de maux à son encontre maintenant qu'il sait, qu'il sait ce qui anime son cœur autant que le sien en cet instant précis.

Alors, il comprend qu'il perd du temps, que les secondes continuent de s'écouler, de se compter. Elles dévalent l'instant, viennent s'abattre avec hargne contre sa présence entre ses bras sur laquelle ses mœurs continuent de se faire insistants. Il n'aurait peut-être pas dû venir, pas dû franchir cette porte ouverte sur ce qu'aurait dû être son avenir. Il soupire, s'en redresse, cherchant la mâchoire de la brune qu'il lève au mieux, tendrement, coincée entre deux de ses doigts jusqu'à accrocher son regard, les questions qui s'y laissent déjà percevoir. Celles qu'il fait taire d'un baiser, long, prenant, tenace comme par peur qu'il ne s'efface. Jakob s'en imprègne, l'imprime au plus profond de lui parce qu'il n'a pas oublié, il n'a pas oublié que tout pourrait désormais contre eux se retourner. Alors oui, il fait au mieux pour le faire perdurer jusqu'à finalement s'en écarter, délaisser la douceur de ses lèvres en venant se reculer, gardant les yeux clos un instant comme pour ne rien perdre. Rien de cette douleur, de ce bonheur, de ce bien-être qu'elle insuffle par sa présence, par sa respiration, ces légères caresses qu'elle continue d'exercer contre lui. Il regretterait presque, finalement, de ne pas avoir su la défaire de tout ça plus tôt. Il regrette que les choses soient ainsi, il regrette... tellement de choses, désormais. « Je t'aime. » Des mots qui sonnent drôle avec son tintement de voix, avec cette manière de parler, d'être. Des mots qui ne lui sont que trop rares pour sembler aisés. Ce sont là des syllabes qu'il n'a jamais récité, des syllabes dont la définition semblait s'être perdue dans les limbes d'un passé encore torturé. Il s'est trompé. Le passé importe peu quand le présent qu'elle offre ici s'invite jusqu'au fin fond de son âme abîmée. Et tandis qu'il admire ses traits, son visage, toutes les émotions qui semblent se perdre au cœur de ses prunelles, Jake en laisse un léger rire se perdre dans le silence tout juste réinstaller. C'est nerveux, plus fort que lui, accompagné de l'une de ses main qui se perd contre sa joue que son pouce effleure délicatement ; à l'endroit même où, un jour, un coup fut porté. Il tique en y songeant un instant, il tique en sachant déjà qu'il devrait fréquenter tout un tas d'hommes peut-être pas plus respectueux que celui qu'ils côtoient. « T'viens me dire ça quand moi ; une pause, un rire un peu tremblant et ce regard qui fuit la beauté de celle qu'il s'apprête à inquiéter. Si ce n'est pas pire. Moi j'ai que d'la merde à te faire savoir. » Il se doute déjà des réactions qu'elle devrait désormais avoir, il se doute déjà des questions qu'elle pourrait avoir à lui poser et Jake prend de l'avance, venant s'emparer de sa main qu'il embrasse, celle qu'il serre contre la sienne avant de s'en vouloir des mots qu'il essaie de choisir au mieux. En vain, très certainement. En vain. « Mais faut pas qu'tu dises ça, Irene. Faut pas. » Et, à l'instant même où cette phrase se perd, il se rend compte de tout ce qu'elle pourrait désormais laisser supposer, tout ce qu'elle pourrait imposer. C'est la crainte qui vient reprendre ses droits en son for intérieur, c'est l'appréhension qui s'invite jusqu'au cœur de ses veines. Jake cherche, lutte. Jake s'essaie à maintenir son emprise sur la jeune femme comme par peur qu'elle ne lui échappe. Et pourtant, pourtant il faudrait qu'elle ne lui échappe. « Tu peux plus m'dire ça maintenant. Pas en sachant tout ce que ça implique parce que j'voudrais tellement d'trucs avec toi. Tu t'rends pas compte j'crois mais depuis cette nuit-là, putain... ; il en rigole encore nerveusement, ne parvenant pas forcement à savoir où il va. Il en dit trop, il en dit trop lui qui lui demande pourtant de se taire. Désolé. Laisse. » Les deux mains plaquées contre ses tempes, son front qu'il embrasse avant de perdre le sien contre ce dernier, avant de s'essayer à correctement réfléchir ; Jake s'est fourvoyé en songeant que toute cette discussion à venir pourrait être aisée. « Viens-là, viens-là, laisse, on en reparlera. Faut que tu te reposes. Faut que tu dormes. » Qu'il dit avant de la ramener, de la bercer contre lui ; la main déposée contre sa hanche sous la couette désormais enfouie.     
 

Il avait espéré qu'elle ne suive ses dires, qu'elle ne vienne simplement et silencieusement contre lui se blottir. Mais c'est mal connaître l'instinct féminin, c'est mal connaître tout ce qu'elle porte à son égard, c'est mal connaître toutes les réactions qu'il lui sait pourtant immédiate. Jake vient de rendre les choses plus lourdes, l'atmosphère étouffante. Jake vient de briser la petite bulle dans laquelle ils s'étaient enfermés, défaits de ce monde qu'ils ne sont plus à même de supporter. Et le palpitant qui n'en peut plus de battre, qui tente de se calmer derrière ses multiples frappes. Mais le tout s'effondre quand il perçoit les tremblements de la Belle, quand il les sent s'immiscer en lui comme un poison des plus efficaces. Il a été stupide, stupide que de l'ouvrir, que de se faire aussi spontané qu'il l'a toujours été. Jakob prend conscience qu'il aurait dû se taire, cacher tout ce qui le ronge et prétendre au contraire. « Non. Non, non. Non je laisse pas. Non, bien-sûr qu'elle ne laisse pas et à peine ces mots énoncés, Jake sait qu'il ne peut désormais plus reculer. Je sais, je sais moi aussi j'en ai envie mais je. J'ai pas envie de ne pas te dire ce genre de chose là parce que c'est compliqué. Je...je sais pas ce que j'ai fais, j'ai mal fais ça c'est sûr et je suis désolée. Les sourcils qui se froncent parce qu'il peine à suivre, à comprendre. Parce qu'il n'est pas sûr de saisir où elle veut en venir. Et pourtant, pourtant c'est si évident, l'hispanique ayant du mal à se faire à l'idée qu'elle n'ait pas l'accès à ses songes comme il le croit si souvent. Je suis désolée, j'avais peur quand il est revenu, je ne lui voulais pas de mal non plus mais je n'ai pas su gérer correctement à cause de ça je le sais, c'est de ma faute mais on peut faire ces trucs là. On peut faire tout ce que tu veux. On va faire tout ce que tu veux. » Et la douleur, elle s'invite enfin. Elle vient le prendre d'assaut, lui dont l'habitude du front s'est visiblement terni. La bataille reprend, durement. Elle vient faire rage dans les limbes de son être, un peu plus sanglante quand elle vient oser lui faire entendre que tout pourrait être possible. Tout pourrait l'être, oui. Tout. Si les choses n'avaient pas déjà changé, si elle savait. Et elle doit savoir, se défaire de tous ces espoirs en lesquels ils ne peuvent plus se permettre de croire. Mais elle persiste, la Belle. Elle persiste, se faisant à chaque seconde un peu plus frêle. « Je vais arranger ça. Je suis désolée Jake. Je vais demander une mutation, je vais partir, je vais arranger ça. Il en secoue la tête, ne parvient pas encore à trouver les mots justes. Ils ne viennent pas, ne franchissent pas la barrière de sa gorge alors qu'il pourrait lui faire entendre qu'elle se trompe ; sur toute la ligne. Plus rien n'est à défaire, tout est à garder. Mais c'est à lui de parler, à lui de faire entendre que Sebastian n'est plus le souci qu'elle doit éloigner mais bien la menace qu'elle se doit de contrôler pour ce dans quoi il s'est engagé. Je, je vais arranger ça, je vais faire poursuivre la procédure de divorce et peut être que tu pourras demander aussi à t'en aller pour ton travail. » Mais il est trop tard, trop tard pour ça. Des mots qu'il ne prononce pas, des mots qu'il laisse néanmoins se trahir en un soupire quand ses yeux se ferment.

Mais elle le rappelle à cet instant, elle vient lui faire savoir qu'elle est là, qu'elle est encore là à vouloir tout arranger ; arranger tout ce qu'il a brisé en choisissant cette voie abîmée. C'est la raison pour laquelle il ne parvient pas à vaincre sa honte, cette horrible culpabilité ; celle qui ne fait qu’accroître au fur et à mesure qu'il l'entend renifler. Jake, après toutes ces années, se fait celui qui vient la briser quand il avait promit de la sauver. « On ira s'installer ensemble quelque part ; il y a des hôpitaux et des postes de police partout de toutes façons ce n'est pas ça qui manque hm ? Dans toutes les villes il y en a. Je, je vais instaurer une garde pour la petite, qu'il l'ait souvent et ne cherche pas à nous créer d'ennui. Elle continue sur sa lancée, des idées que Jake aurait voulu ne pas écouter. Parce qu'elles ravivent les nombreux rêves qu'il s'était osé, ceux qui l'avaient tant fait sourire par le passé quand il se risquait à pleinement l'imaginer, consciemment essayer. Et si cette possibilité avait pu être une délicieuse source de bonheur quelques jours auparavant, quelques semaines maintenant ; Jake n'avait pas imaginé qu'elle puisse ainsi l'abîmer, le ronger jusqu'à l'en faire suffoquer. On va aller au bord de la mer. On, on peut avoir une jolie maison hein ? Une jolie maison blanche, avec des volets bleus et une palissade en bois que tu peindras et Faith dans le jardin avec des petits toi... »

Ce sont des frissons qui viennent parcourir sa peau, courir le long de cette dernière jusqu'à ne plus rien laisser que des parcelles défaites de sa raison. Irene vient tout fracasser de quelques mots, quelques idées. Dieu qu'il aurait voulu accepter. Parce qu'il croit déjà les entendre, les rires de ces enfants, ceux qu'elle vient faire naître dans sa tête rien que par son souffle déposé le long de ses lèvres. « Me laisse pas s'il te plaît. » Elle termine par s'oser, l'unique larme de tous ses regrets, la preuve même que plus rien ne puisse être considéré. Il a le cœur qui frappe, qui torture. Il a l'esprit qui fonce droit dans le mur. Jake s'essaie à respirer, à retrouver cette contenance qu'il s'était promit à garder. En vain, en vain parce qu'il ne fait que l'aimer, à chaque seconde un peu plus que par le passé. Et ces idées, ces images qui viennent trop rapidement s'installer. Cette maison trop rêvée, désormais matérialisé dans son monde délaissé. Ces enfants qui jouent et crient, qui vivent aussi présentement qu'eux deux dans ce lit. Il soupire, l'hispanique, venant perdre l'une de ses mains contre la nuque féminine. « Jamais j'ai dit que j'te laisserai. » Murmure étouffé par cette mauvaise manie que de ne jamais articuler. Mais elle le comprend, ça fait des années qu'elle l'entend. « C'est juste que... ; il peine à trouver le courage d'énoncer ces mots, il peine à trouver la force nécessaire pour rompre tout ce qu'ils auraient pu créer ce soir, ces retrouvailles entreprises bien trop tard. On pourra pas partir, Irene, même si j'en crève d'envie et qu'toi aussi. On peut juste pas faire ça maintenant. » Il ose, vient mettre les barrières nécessaires devant les pas qu'ils auraient pu décider de faire vers cette possibilité, ces rêves partagés. « Parce que si tu fais ça maintenant, j'vais y passer et toi aussi. On sera deux à être troués par ces connards, Seb le premier. » Il la voit froncer les sourcils, il la voit essayer de comprendre ce qu'il doit désormais énoncer, jouer la carte pleine et entière de l’honnêteté. Il aurait voulu attendre, profiter ; savourer cet instant de pureté qu'elle sait instaurer. Mais plus rien, plus rien ne pourra fonctionner tant qu'il n'aura pas osé. Alors il soupire, le brun, il soupire pour se donner un peu de contenance, pour se défaire de ce nouveau blocage qui ne lui ressemble d'ailleurs pas. C'est nouveau, instinctif, c'est la volonté de la protéger bien qu'il sache qu'il ne pourra y prétendre sans tout lui avouer. « Parce qu'on m'a envoyé là-bas. » Une pause, il voit la peau de la Belle pâlir, ses traits se crisper un peu plus qu'ils n'avaient pu l'être. Parce qu'elle est probablement loin de suivre, loin d'imaginer à quel point ses pieds sont désormais enlisés à cette ville et sa saleté. « Avec eux. » Tout est détaché mais il le doit. L'ancien militaire dont les peurs se sont effacées craint ici avec facilité de la voir s'effondrer. Parce qu'elle vaut plus encore que ce qu'il s'était imaginé en s'avouant l'aimer. « Le rendez-vous que j'avais pour le taf, c'était ça. Tu peux pas laisser Sebastian parce que moi j'peux pas partir d'ici et j'vais avoir besoin d'toi. Ils m'envoient faire le clébard pour renifler tout ce dont ils ont besoins... et c'dont ils ont besoin, c'est sur eux. » Il ose ses prunelles sur elle, il ose venir lui faire face comme dans l'espoir qu'elle comprenne, comme dans l'espoir qu'elle le soutienne. Mais il la connaît, sait de quel bois elle est fait. Il sait que la tempête est à arriver, qu'il ne pourra y échapper. Et, quand bien même il le pourrait, il n'en aurait pas la volonté. Tout était à dire, il se devait de lui annoncer, quitte à tout briser ; tant qu'elle puisse être en sécurité.      
 

Il a laissé un maigre espoir se réinstaller pour le briser, de nouveau. Il perçoit, au fur et à mesure qu'il se risque à tout dire, qu'elle s'enferme dans un monde qui n'appartient qu'à elle. Et c'est une nouvelle douleur qui s'impose à son âme, quelque-chose qu'il ne pourra parer ; pas même armé de la plus grande des volontés. Parce qu'il vient imposer sur ses maigres épaules un fardeau bien trop lourd. Peut-être aurait-il mieux valu qu'il se taise, qu'il garde ce secret pour lui ; quitte à disparaître ? Et si la solution avait été en cette décision ? Il en frisonne, Jake, blottit dans des draps qui ne sont pas à lui, qui ne le seront peut-être jamais désormais. « Ça ne peut pas être quelqu’un d’autre ? Il faut que ce soit toi ? Toi ? Il faut obligatoirement que ce soit toi qui mette les personnes que je connais depuis plus de dix ans derrière les barreaux ? Pas un autre ? » Bien-sûr, il lui impose par ce biais de devoir choisir son côté. Un haut-le-cœur se risque jusqu'au creux de sa gorge ; jusque dans les tréfonds de son être qui manque de tout perdre en cet instant précis. Les mots blessent, le double-sens frappe. C'est comme si il venait confirmer une idée qu'elle s'était inventée ; que Dieu finirait par la punir pour s'être risqué dans ses bras, pour avoir osé goûter à tout ce qu'elle n'a pas. Aussi, Jake s'en redresse, essayant de limiter la casse, gardant ses mots pour lui, toutes les phrases qu'il s'était imaginé lui dire évanouies. Non, au lieu de ça, il laisse planer ce silence ; cet éternel vague de rien qui vient pourtant crier une certaine vérité : oui, ce sera lui. Lui et pas un autre. Et c'est la raison pour laquelle le regard féminin ne s'en décroche plus, la raison pour laquelle il peine à le soutenir, le pitbull que d'ordinaire rien n'arrête. Ce n'est qu'ensuite qu'il essaie, qu'il ose. Ce n'est qu'ensuite qu'il se risque à la serrer, à les serrer contre lui comme dans l'espoir qu'elle vienne se défaire de ces ennuis. En soit, Jake l'aurait comprit. Elle n'aurait pas été à blâmer, au moins elle serait en sécurité. « Je ne t’aiderai pas. » Il entend, répond silencieusement qu'il sait, en un murmure à peine audible pour celle qui, malgré ses prières étouffées, échappe à sa présence pour s'en éloigner. « Je ne dirais rien pour te protéger mais je ne t’aiderai pas. » Le message est clair et elle rassure malgré l'éloignement qu'elle fait prôner. Il soupire, Jakob, fait de même, assit sur le bord du lit à regarder un instant devant lui. Tout est en train de se briser, tout est en train de se perdre parce qu'ils n'ont pas eu le courage de s'en aller ; pas avant que tout ça ne vienne s'interposer. Bordel qu'il regrette de ne pas avoir su agir avant que ne s'installe entre eux le pire. « Et Sebastian ? » Et, finalement, voilà ce qu'il craignait d'entendre. Pas d'hostilité dans sa voix, pas même une syllabe plus haute que l'autre. Elle pose la question aussi tendrement qu'elle n'avait pu lui parler avant, se renseignant seulement. Mais dans sa tête, dans sa tête ces mots viennent signifier autre chose ; autre chose d'un peu plus vrai que les espoirs qu'il s'était fait. Quoi qu'il puisse arriver, cet homme-là, elle ne cessera jamais de l'aimer. Jake s'est fourvoyé, rien de bien ne pourra jamais lui arriver.

Alors il se lève à son tour, l'hispanique. Il se lève pour oser quelques pas dans la chambre à l'atmosphère désormais bien lourde. Il fait quelques pas pour récupérer ses affaires, rassembler ce qui lui appartient pour s'en revêtir avant de venir lui faire face, réinstaller brièvement ce lien. Il perd son regard sur elle, s'y concentre un instant. Et rien que ces petites secondes suffisent à faire battre avec violence ce qui erre sous sa poitrine désormais malmenée. Dieu qu'il aimerait savoir quoi en penser. Mais rien ne se manifeste, rien ne vient offrir de raison à toutes ces fausses idées qu'il laisse s'installer dans l'enceinte de son esprit affaiblie. « Sebastian hein ? » Qu'il demande, un rire ironique venant percer la frontière de ses lèvres. S'il ne demeurait aucune animosité dans les paroles de Irene, en celles de Jake cette dernière trouve un maigre refuge. Elle se laisse entendre, à peine cependant. Ce ne sont que quelques onces, quelques lueurs de cette dernière affamée. « Qu'est-ce que j'suis con putain. » Ce sont des mots qu'il énonce pour lui-même, des mots qui se feraient presque inaudibles si sa voix n'était pas celle-là. « Tu veux que j'te dise quoi, hein ? Une pause, le t-shirt qui se renfile, son jean qui retrouve sa place jusqu'à la lisière de ses hanches. Que c'connard, lui, ira bien ? Que j'vais faire en sorte que monsieur puisse s'en sortir avec les compliments du jury sur le fait qu'avant tout ça, il servait la patrie ? Désolé si c'est c'que t'veux Irene. » La main qui rattrape le reste de ses affaires, ses chaussures qu'il balance dans l'entrée pour pouvoir d'ors et déjà avancer. Il ne sait pas vraiment ce qu'il espérait à dire ça, mais aux maux qu'il sent s'immiscer en lui, Jake s'était attendu à tout si ce n'est à ce qu'elle échappe à ses bras. « Bordel ! Après tout c'qu'il a fait, t'en es encore à t'demander ce qui va arriver ? Mais merde quoi ! Merde ! » Qu'il gueule finalement, prit de court par ce revirement de situation, à peine conscient d'être celui qui engendre la douleur qui s'inflige aux deux amants. « Laisse tomber, j'me tire. »