here on my own again. | irene

La douleur vient, la douleur passe. La douleur vient, comme une vague incontrôlée sur la masse des côtes endormies, un océan agité contre l'être endolori. La douleur vient et elle finit par s'estomper, un peu lentement, beaucoup trop doucement. Elle finit par se retirer, au loin, pour mieux revenir, mais plus tard ; plus tard elle reviendra l'attaquer. C'est certain. La vie dans un cri et la mort dans son pluriel, ce sont les derniers sons de ses songes fatigués, vidés. Les patients affolés qui s'échappent en hurlant, les tirs à bout portant qui résonnent dans les couloirs. Le canon contre elle braqué, le ventre proéminent qui attire l’œil et avec lui l'ombre d'une mort parfois, à tord, tant désirée. Et le sang, le sang qui coule des plaies, des trous béants qu'ont laissé les balles meurtrières tirées au hasard ; les âmes qui s'en extirpent, qui rejoignent le néant, le noir. Et le sang, le sang qui coule de ses cuisses serrées, du corps de l'enfant qui naît, qui naît trop tôt et qui n'a rien demandé. Le rouge qui trace contre son crâne des sillons, son minuscule bras ; le sang qui danse sous ses yeux et qui prononce sans plus aucun bruit la sentence funeste, l'effroi. Sous toutes ses formes la prison s'est achevée dans un sursis, une survie à la longueur toujours indéterminée. La femme s'était tuée, suicidée et le bébé était né. La séquestration terminée, Irene se voyait désormais libre, privée d'une prise d'otage et d'un corps étranger, comblée des séquelles que ceux si lui ont laissé. La douleur vient, la douleur passe et Irene remonte à la surface d'un état second, végétatif, comateux presque, ayant refusé chacun des médicaments et anti-douleurs qui lui ont été proposés. Omniprésente, la peine finit par être supportable, quoi que, lorsqu'elle y pense, au fond, toujours palpable. Le bas du ventre en charpie, un amas de peau détendue par l'absence, par la violence du manque de ce qu'il y abritait jusqu’alors, elle souffle sur le bord du lit. Là, à nouveau seule dans sa propre carcasse, à nouveau seule, maître d'elle même et ruinée de toute émotion - si ce n'est celle d'un grand désarroi - elle attend. Elle attend qu'on vienne, qu'on l'embarque, qu'on passe la chercher ou tout du moins qu'on lui donne ses clés de bagnole pour qu'elle puisse rentrer. Irene attend, elle attend qu'on l’emmène, loin. Les infirmières rentrent, vont et viennent entre les murs gris et elle a du mal à se redresser lorsqu'elles s'approchent pour lui faire signer son droit de sortie sur quelques papiers. « Vous êtes allée à la selle madame O'Malley ? » Cette perpétuelle question inutile que l'on pose à celles qui viennent d'accoucher, sans tenir compte du traumatisme, si l'épreuve s'est bien passée. Elle lui montre la porte de la salle de bain pour qu'elle constate par elle même qu'elle peut bel et bien se tirer. « Parfait. Votre mari attend dans le couloir, je vais vous conduire à lui. » De ses bras boudinés, l'aide soignante ramène un fauteuil roulant qu'elle refuse, préférant user de ses jambes afin de vite se réhabituer; afin de ne surtout pas passer publiquement pour une faible assistée.

Lentement, la brunette rajuste la longue robe qu'elle portait déjà sur elle il y a plus d'une semaine, celle qui désormais flotte au niveau de son abdomen. On ne lui a pas apporté de change, personne n'est venue la visiter depuis la tragédie, depuis la tuerie. Les muscles qui frémissent de douleur, essoufflés, ankylosés par l'accouchement et la fatigue, l'effort lui coûte à chaque pas. D'une démarche chancelante elle arrive contre la silhouette émaciée d'un Sebastian aux traits tirés. Il s'excuse. « Ce n'est pas grave. » Ce n'est pas comme si l'assurance allait leur faire payer cette journée d'hospitalisation non prescrite, mais elle se garde de le dire. Elle tente tout de même de glisser à son attention un sourire tendre, un geste de la main contre son bras pour prendre appuis, s'accrochant au tissu froid de son blouson de cuir. Elle se force, réprime la colère pour la bienveillance, celle que l'on donne à l'égard des paumés, des endeuillés, des désœuvrés. « Le papa veut peut être dire un petit coucou à sa fille ? C'est important de quand même créer des liens par votre présence même si vous ne pouvez pas la prendre contre vous. » La femme insiste, dévisage leur gueule esquintée, leurs yeux rouges, les larmes planquées, les chocs à peine encaissés. D'une moue elle juge probablement leur comportement indigne pour des parents alors ils acquiescent, alors Sebastian hoche la tête. Se dirigeant vers le service de néo-natalité, Irene s'accroche, calque ses pas à ceux du quadragénaire titubant. Il n'a pas dormi depuis, c'est évident. Il a certainement picolé un peu aussi, elle le sent. « Tu as des cigarettes sur toi ? » Il secoue le menton à la négative mais elle se risque tout de même à fouiller, à prendre d'assaut ses poches entre ses doigts, à y enfoncer la main pour vérifier. Des clés, des cachets, un carré cartonné, une carte, peut être celle d'une fille, d'un numéro, d'un nightclub branché où il se rend parfois pour draguer, enfin, plutôt pour baiser. Elle tente l'autre, elle y trouve un paquet qu'il y a laissé, qu'il a oublié et qu'elle extirpe « Si, il t'en restait là. Je la fumerai en sortant. » Elle range le bâton de nicotine dans une poche de son manteau de laine et ils pénètrent dans la salle où se trouvent les nouveaux nés, toutes les couveuses et les branchement qui maintiennent ces êtres dans un état relatif de bonne santé. « Elle est ici, vous pouvez mettre vos mains dans ces gants pour la toucher. C'est important d'être présent pour qu'elle s'habitue à vous. » Ils s'approchent. Abigail est là, allongée dans un carré de plastique épais et transparent. Elle ne bouge pas, si ce n'est ses perles closes et son bras, qu'elle ferme en un infime petit poing. Ses doigts translucides, microscopiques, captent la lumière violacée des lampes UV ; ses cheveux éphémères d'un roux léger surplombent son crâne blanc, fragile. Et son nez, son petit nez de la taille d'un ongle, recouvert d'un masque, d'un tube qui fait lever de façon écœurante son faible torse couvert de patchs. La vision n'a que le temps de toucher la rétine du père que le vertige part, que le tournis brutal l’accapare. Sebastian sort, gerbe ses tripes dans le couloir et dégage, minable sur le parking qu'elle finit par rejoindre une demie heure plus tard. Installée dans la voiture elle le sait, ils commencent; ils commencent les longs jours. Les longs jours mornes et monotones. La fatalité d'une dépression en étendard.

Le temps qui passe. Les flocons qui défilent sous les arcades ; qui s'amassent en blocs solides sur les branches nues, qui plient et couvrent les trottoirs. Les voitures qui passent, qui vont et viennent et se garent devant la petite grille de la courette, l'empêchant ainsi de rentrer sa voiture lorsqu'elle revient de l'hosto. Le temps qui passe et l'herbe qui verdit, qui quitte sa robe blanche progressivement pour la reprendre ensuite selon les caprices de la météo. Le temps qui passe depuis novembre. Irene arrive, rentre et jette un œil agacé vers la baraque, vers la fenêtre, vers celui qui aurait normalement fait déguerpir le type qui coince l'accès à l’allée du garage. Elle klaxonne pour la forme, pour le conducteur. Il n'entend pas. Ils n'entendent pas. Sebastian doit être encore entrain de dormir, assommé par les cachetons, assommé par la dépression. Elle klaxonne. Il n'entend toujours pas alors elle part se garer plus loin, souffle, passe ses nerfs en tapant sur le volant deux fois, peut être un peu plus d'une dizaine honnêtement et ce, avant de rejoindre la maison en faisant claquer ses talons. C'est le même schéma chaque jour. C'est le même foutu schéma quotidien. Coincée. Elle a l'impression d'être ancrée, bloquée. C'est le même schéma, celui de se lever le matin, de picoler un café court, serré, à son image avant d'aller le réveiller. C'est celui de le pousser hors des draps, de tenir sa main jusqu'à la salle de bain et de le laver, l'habiller ; être à la limite de le nourrir, de le gaver avec une fourchette pleine comme un mioche ; comme ce bébé non désiré dont il faut aussi aller s'occuper. C'est le même schéma. Le temps qui passe. Elle rentre de l’hôpital et le voisin bouche l'entrée. Elle rentre de l’hôpital et l'habitation morne et endormie finit par la rendre cinglée. Il ne s'en remet pas. Il n'y arrive pas. Il ne s'en remet pas depuis ce jour là, depuis cet assassinat. Il n'y parvient pas. C'est le même schéma, c'est son rôle à elle de toutes façons, elle est la seule à pouvoir l'aider, à surtout pouvoir le supporter. C'est comme ça et elle est résignée. C'est comme ça quand on est mariée à un bipolaire, à un narcissique, à un pervers. C'est comme ça depuis une vingtaine d'années. C'est une éternité dans laquelle elle est liée, condamnée. Le boulet est posé autour du doigt ; la porte de la prison est grande ouverte, sans surveillance et le détenu abruti soigne son geôlier, l'aide à avaler ses cachets et passe le reste de ses journées dans le silence à ruminer, à constater que la mort d'un chef de gang est plus dure à porter pour lui que la mort de leur petit garçon survenue l'année passée.
Irene, rentre chez elle, balance les clés dans le vide poche et fait le tour des pièces pour s'assurer qu'il est toujours là, qu'il n'est pas parti faire quelque chose de stupide durant son absence, quelque, d'inconsidéré. « Sebastian ? » Elle monte, vérifie bien qu'il n'a rient fait d'insensé, qu'il ne s'est pas tiré à moitié drogué, bourré. Elle s'assure qu'il n'a pas sombré plus, qu'il ne s'est rien fait. Qu'il ne s'est pas suicidé. Il dort. Elle a beau avoir prié des milliards de fois pour qu'il crève, elle est rassurée. Elle va dans la salle de bain.

C'est son anniversaire aujourd'hui. Quarante et un an dont la moitié passée à ses côtés, dont la moitié à la tromper, la frapper, l'aimer un peu aussi mais la manipuler assez pour qu'elle soit encore là ; encore là à faire un effort pour le combler. Elle est allée chercher sa moto neuve ce matin. Elle est aussi allée chez le coiffeur. Elle a coupé en carré, elle a un peu tout raccourci pour changer, pour surprendre. Il n'y a aucune noblesse dans ce choix d'apparat. Aucune. Elle passe sur le corps qu'elle vient de dénuder un tas de crèmes alléchantes et de sous vêtements coûteux, compliqués. Il n'y a aucune noblesse là dedans. Le cadeau qu'elle compte lui offrir dans quelques minutes c'est de pouvoir la sauter. La baiser. Comme et autant qu'il le veut. Missionnaire classique ou bien levrette énergique ; il peut bien l'attacher, lui tirer les cheveux et la bâillonner que peu importe cette fois. Ça a toujours été sa façon à elle de le récompenser, de dépasser l'amertume du dégoût qu'il provoque en elle quand elle l'imagine en niquer une autre pour tenter, ça et là, de se réparer. Elle remplace le plastique dégradé des sentiments usés par un peu de dorures. Elle s'efforce de déposer du rouge sur ses baisers pour panser les plaies à vif et combler les profondes blessures. Il n'y a aucune noblesse, juste un peu de robustesse dans une profonde et résiduelle tristesse. Comme les nanas débraillées qu'il aime sur les réseaux, elle arbore un corset de soie, couleur cuivre, bien plus élégant que ceux des filles de joie. Lacé dans le dos, la guêpière assure que le vêtement sera ardu à retirer pour laisser aller les deux ovales obscènes de sa poitrine galbée. Le temps qui passe, eux, voués à l'éternité. Une fois prête, contre les draps, elle accroche ses doigts sur la silhouette assoupie qui répond, remue. Elle fait claquer la langue contre son palais et laisse échapper des murmures vertigineux, la chanson sifflotée de Monroe à Kennedy terminée par des éclats d'un rire discret. Un rire qui se convainc lui même d'être excité. Reine de la jugulaire qu'elle caresse, et qui sous ses ongles s'agite dans des soubresauts, elle raffermit sa prise dans le cou musclé. Elle l'embrasse, le réveille et parvient à animer l'homme derrière le dépressif. Il sourit. Même dans la demi-obscurité de la pièce, les yeux bleus et pâles la transpercent de leur lubricité. Chienne de faïence, elle écarte les pans de la couverture sur l'ombre du torse frêle. Elle y fait rouler les perles de son collier et le blond brûlé de ses cheveux. Belle avec son regard de biche soignée et ses méthodes de catin, elle s'assure d'avoir toute son attention pour s'écarter jusqu'aux bords du lit, prête désormais, maintenant qu'il est aux aboies, à s'en aller. « Tu as ton petit déjeuner en bas qui t'attends et un gros cadeau à déballer dehors. »

Divine comédie de laisser parler les sens lorsque les sentiments ne suivent pas toujours. Divine comédie que l'apparat à peine falsifié d'un grand et infaillible amour. L'actrice fait s'entrechoquer les perles et récite du regard des tirades obscènes pour réveiller son public. Elle improvise, tourne entre elles les grâces lascives pour le réveiller, l'extirper de sa sombre et morne léthargie. Elle se poste aux abords des rideaux, des draps de coton lourds, glissants et lance avec panache un baiser. Elle est petite comme ça mais elle sait comment accaparer la scène et le regard spectateur qu'il lui jette. Elle a dans ses provocations des idées de révolution ; elle a des tentatives de libération réprimées, des immatérialités fantasmés de lui faire croire qu'elle est encore et toujours capable de se barrer. Divine tragédie d'un couple qui s'aime autant qu'il se hait, qui se détruit autant qu'il cherche à s'aider, à s'élever et se reconstruire. Elle se recule, tente de s'en aller, de lui échapper pour imprimer cette vérité qu'elle peine à acquérir et même à complètement penser. Elle peut partir, elle peut s'enfuir à n'importe quel moment, c'est ce qu'elle tente à chaque fois de lui faire comprendre. Une triste et insidieuse pseudo réalité. Improbable dans les faits. Divine comédie. Visiblement bon amateur de la pièce malgré la brume encore ensommeillée de ses yeux dépressifs, Sebastian n'hésite pas à prendre son ticket, à réagir et lui capturer le bras pour, tout contre lui, la ramener. Actrice studio, Irene se laisse faire et compose avec l'aléa d'un chapitre dédié seulement à faire taire la mélancolie qui l'a accaparé. Divine comédie. Elle s'y perd avec ses intentions de femme attentionnée, avec ses actes beaucoup trop souvent dévoués quand elle se croit intimement persuadée qu'il faudrait qu'il crève. Elle n'a plus vraiment le script en tête quand il se comporte ainsi, quand il devient une ombre, la dépression personnifiée. Une vie, un deuil, une carcasse existante qui sombre, s'oublie. « Tu es sûr de ne pas vouloir voir ce qu'il y a en bas ? » Elle tente de s'en défaire, de laisser le feu, qu'elle vient d'allumer, prendre pour le rendre encore plus grand. Il faut que le brasier crépite, s'exalte et s'étale mais loin d'elle et de son si cœur serré, si malmené qu'il tente d'être froid pour espérer pouvoir au mieux se conserver. « Reste-là, tu veux. »  Non elle ne veut pas, enfin si elle veut bien. Enfin elle ne sait pas. Les idées s'étiolent quand il la regarde comme ça, avec ces yeux là, ce bleu auréolé de jaune, de cette étincelle transie d'amant fou qui se briserait à la moindre impression d'être éconduit. Éconduit il l'est d'ailleurs, mais sans même qu'elle n'ait voulu qu'il le soit. Il s'est toujours dirigé ailleurs, s'est toujours orienté sur d'autres sentiers blonds, roux, bruns aussi – ses préférés. Quand il l'embrasse, se couche sur elle et lui dit qu'il l'aime, c'est une chose à laquelle elle pense souvent, presque à chacun de ce genre d'instants. Ça lui arrive, alors qu'il déroule sa langue dans son cou, de l'imaginer derrière une garce ou à en tenir deux autres. Jalousie palpable malgré la lassitude de l'habitude. Des putains entre les doigts, perdu, égaré dans son chemin. Avancer vers elle, non sans s'être rassuré, au passage, avec quelques salopes sous les mains. Le final, c'est toujours elle. Elle. Elle, la ligne d'arrivée, le point à atteindre, à retenir et à absolument faire attendre, rester. Elle. Elle doit rester à ses côtés. Demeurer. C'est elle qui doit tendre la main pour le relever, épousseter les vêtements, combler les plaies béantes. Le laver, le faire manger, presque le torcher aussi. Elle doit rester.

Son azur se laisse glisser contre cette victoire. Sa victoire. Minuscule, maigre, gagnée sans trop de mal, à dose de charisme et de belles paroles. Sa victoire, cueillie sans trop de vergogne mais suffisamment entretenue pour ne pouvoir lui échapper, le faire perdre, désespérer. Sa victoire, celle qu'il possède depuis maintenant une vingtaine d'années et qui malgré la rancœur, finit par, pour lui, s'inquiéter. « Tu es parfaite. » Un soupir las. Oui elle est parfaite. C'est ce qu'elle est par intermittence, pour un seul côté de sa tête, de sa personnalité. Elle est parfaite pour le faible, le mari, le militaire désarmé, blessé ; le sergent d'armes endeuillé, le père brisé, le fils qu'on a renié, le frère à qui on ne veut plus parler, l'ami ignoré. Une pauvre merde c'est ce qu'elle est pour l'autre côté encore planqué. Le centre de sa bipolarité redressée, Sebastian détaille l'ambre orangé qui ruisselle au dessus de lui dans la lumière matinale, dorée. Il s'approche, ses genoux s'arquent pour ployer à hauteur de poitrine. Il se soumet. Il l'étreint, un soupire d'apaisement qu'il souffle juste sous l'arrondis de son sein. Le parfum, la chaleur d'anciens instants, d'insouciance. Il se fait violence pour ne pas céder aux pulsions, aux choses qui ne dorment jamais, qui s'agitent au creux de ses tréfonds. Et elle le laisse se contenir, se torturer aussi. « Je suis désolé. » Dans le silence elle consent mais ne prend rien non plus pour comptant. Elle ne connaît que trop bien la vitesse avec laquelle son avis peut changer. Les mains apposées au niveau de l'arrière du crâne, elle lui donne sans compter, sans même le remarquer. Doucement, elle réussit en même temps qu'elle échoue. Elle se laisse allonger, coucher sous lui, dominer. Les instincts les plus bas se décuplent bien au delà de la maladie et de la perte de son ami. Prise dans son propre piège elle ne peut s'empêcher de sourire de façon amer, ironique avant d'accueillir un baiser. Quelque chose de tendre, de maîtrisé. Il est faible alors il fait des efforts autrement, quand il se pense invincible, il n'en fait jamais. Elle le sait. Mais elle accepte, des choses pareilles ne se refusent pas quand un mariage ne fonctionne pas plus que ça. Un second baiser, la pulpe des doigts qui caresse sa joue, hésite à contourner les lèvres, la trachée. Frémissante à quelques endroits, elle a l'arrogance de tourner le visage sur le côté, pour mieux s'exposer. Une inspiration et la poitrine se gonfle, impatiente de se faire embaumer de son poids secoué, balancé d'avant en arrière, ses râles qui se tordent au creux de sa crinière. Un murmure. Un double sens pour conclure. « Ce qui t'attend en bas est bien mieux tu sais. »