[FLASHBACK]The Black Crows

Les pas sont rapides, lourds, réguliers. Ils tapent contre le bitume trempé d'une pluie d'été. Ils claquent, marchent, crissent, habillés d'un cuir ciré quoi que quelque peu limé. Les pas sont réguliers, ils avancent, contournent les trottoirs et les caniveaux de façon décalée, accompagnés d'une canne fine, d'une canne noire au pommeau d'argent, au pommeau en forme de sinistre corbeau. Une main gantée, une poigne contre l'objet bien assurée, un homme suivi de deux autres pousse la porte du Penitent sans hésiter. Dans la pénombre des lieux, dans la lumière tamisée il entre, son dos maigre, sec mais élancé un brin recroquevillé. « On ouvre que dans deux heures, rev'nez plus tard. » Derrière le comptoir, Jade vient de se servir un verre avant de commencer, avant d'aider - durant son jour de repos - Elijah pour la soirée. « Ouais. Pardonne l'dérangement mais je cherche le boss sweatheart. » Il avance, n'a pas vraiment l'air impressionnant avec sa moustache et sa tignasse de cheveux pleine de gel qu'il a sur le dessus d'un crâne en partie rasé à blanc. Il n'a pas l'air impressionnant avec sa dégaine de gringalet, un peu débile sur les bords et pourtant, pourtant lorsqu'il ôte ses gants, lorsqu'il les claque sur le bois du bar et qu'il dévoile les contours noirs d'une croix celtique à l'embouchure de sa main, Jade ne peut s'empêcher d'avoir le cœur à la charnière des lèvres. « J'crois qu'on a la même mais qu'la tienne est un peu amochée maintenant nan ? Personnellement j'te l'aurai cramé plutôt que de te foutre un pinceau d'acide dessus, ça aurait moins abîmé ta jolie main spéirbhean*. » Il éclate de rire, d'un rire gras et court tout en essayant de lui capturer les doigts sous le torchon qu'elle tient pour recouvrir les cicatrices de son ancien tatouage. Il lui attrape le poignet, parvient avec force à se hisser au dessus du bar pour contempler avec une fascination non dissimulée ce que ses homologues new-yorkais ont bien pu lui faire deux ans plus tôt. « Oh. Oui. Je vois. C'est vraiment pas beau mon cœur. C'est vraiment, vraiment moche, ils t'ont bâclé. » Il force pour garder son membre un peu plus longtemps contre lui, il force et il caresse la peau. Elle sent sa chaleur, la rugosité de ses doigts calleux, le tissus de sa chemise blanche contre sa paume, contre sa main froide à la zone déformée, creusée. Et puis il relâche, il relâche quand elle se crispe pour tirer, pour lui planter ses ongles dans la chair. « Ouh. Oh. Hey, doucement ma belle on n'est pas là pour se battre et te faire du mal. C'est pas vrai ? » Il se redresse, se retourne vers ses hommes dans un effet de manteau qui fend l'air. Le blond, dans le fond, celui qui a une gueule écrasée de chien maltraité acquiesce et se rapproche. Il a des godasses en daim orange qui contrastent de manière immonde avec le bleu cobalt de sa chemise. « C'est ça le dress code des vilains Black Crows ? Des couleurs à chier ? C'est pour le côté pédale du paon ou la parade nuptiale du perroquet ? » L'homme en noir se détache d'elle dans un fou rire qu'il met plusieurs secondes à contrôler, qu'il passe en se tenant le ventre et en donnant de grandes tapes dans le dos du principal concerné qui semble vouloir moufeter en la regardant d'un œil morne de cocker vexé.
« Jade c'est ça hm ? » Du menton elle affirme et le dévisage d'un air mauvais qui ne semble pas le peiner. « Isaiah Byrne, enchanté ma belle. » Il passe derrière le comptoir avec sa canne et puis il l'attrape par les épaules pour lui faire une bise légère sur la joue après avoir dégagé quelques mèches qu'elle, dans ses mouvements saccadés et énervés, a laissé tomber devant son nez. D'une grimace elle accueille le geste, se reculant instinctivement par prudence, là où se trouve une arme au niveau de l’évier, un bac gris en acier qu'elle fait mine d'inspecter pour y finir une plonge imaginaire qu'elle aurait avant commencé. Isaiah lisse sa moustache, rajuste sa veste et sa mèche avant de retourner poser son cul sur un tabouret « Et bien Jade, ça s'ra un whiskey sec pour moi et deux bières brunes pour les gars. » Elle attrape les verres qui tintent entre eux, fait aller le robinet à bière et le bec verseur du whiskey qu'elle dépose devant eux. « La maison ne fait pas crédit. » Un énième soupire amusé, il sort les billets de sa poche et elle les range dans la caisse enregistreuse sans même prendre la peine de les compter. « Vous voulez descendre ou parler ici ? » Elle évoque le fight club, un endroit qu'il connaît forcément, un endroit que ses hommes fréquentent régulièrement et dont elle ramasse parfois le fric des paris. « Ici ma beauté. Ici c'est très bien. C'est un joli bar. » Il lève ses petits yeux mutins en l'air, admire les boiseries anciennes, l'ambiance feutrée, tamisée, l'aspect en somme parfaitement irlandais. « Ok. J'vais le chercher. » Elle pose sa serviette à carreaux, se dirige dans le couloir qui mène aux chiottes et là où se trouve la porte blindée qui mène aux sous sols. En un geste elle la déverrouille, tape le code et la pousse de toutes ses forces pour pouvoir descendre les escaliers éclairés qu'Elijah vient de nettoyer. Au fond du fight club, derrière les maigres cordelettes qui délimitent le terrain de combat, il passe la serpillière, se retourne, les sourcils arqués, interrogatif. « Ils sont là. » La mine fermée, les traits tirés d'appréhension de sa dulcinée lui font comprendre immédiatement quel est le sujet de cette phrase. Le balai négligemment délaissé, le seau d'eau renversé, il la devance, la dépasse, monte en quatrième vitesse dans le bar où ils attendent patiemment sans broncher. A son arrivée, Isaiah se lève, bras écartés, réjouis, théâtrale. « Ah ! Elijah Haynes. Deas bualadh leat *! » Il se met debout avec sa canne qu'il n'a toujours pas posé, qu'il a toujours maintenu contre lui depuis son arrivée. « Elijah, Elijah. Le fameux Elijah. The Beast qu'on doit t'appeler maintenant c'est ça ? Ah Elijah...J'me présente, Isaiah Byrne. Tu dois d'jà connaître Esras et Alfie, ils viennent souvent chez toi cogner un peu sur des mecs, surtout sur quelques enculés d'arabes. Pas vrai Esras ? » Il lui serre la main, vigoureusement, chaleureusement avant de passer son bras contre sa nuque. « Ecoute, j'vais pas y aller par quatre chemins sur les raisons de ma venue ici. J'ai un petit problème depuis deux semaines ; tu vas rire, c'est con comme truc, assez incroyable. Tu vois, j'ai envoyé trois de mes hommes te voir pour te transmettre un message, trois de mes gars qui...bizarrement...ne sont jamais revenu. T'as pas une explication pour moi cairdeas * ? »

*babe
*ravi de te rencontrer
*camarade

Un frisson. Dans le dos, le long de l'échine. Un frisson. Jusqu'entre les vertèbres, une à une tendues, une à une crispées. Un frisson la parcourt, toute entière, de la tête aux pieds. Un frisson, et puis une nausée même. Jade déglutit devant les hommes. Jade déglutit devant le groupe qui se met directement à l'ignorer, à faire comme si elle n'avait jamais existé. La femme réduite à son plus simple apparat, la silhouette qui foule, qui respire; la femme que l'on admire jusqu'à ce que le business ne prenne le pas sur l'air qu'elle expire. Ombre derrière elle observe, se recule sous la lumière du bar, sous les lampes rondes et chaudes qui diffusent un jaune blafard contre ses traits fermés. Le sinistre Crow fait voler son manteau, fendille le vent d'un pan lorsqu'il s'approche du mercenaire. Le sourire placardé, un rictus presque mauvais, son parfum boisé et amer derrière lui, il l'enlace, baisse le ton de sa voix dans une fausse amitié, dans une ironique intimité. Et puis le barbu répond, provoque, faisant face sans jamais lâcher son azur du visage féminin prudent, tiré. « Oh. Mate. » Il soupire, brosse de quelques doigts crochus les mèches humides qui tombent contre son front. « Ça me chagrine ce que tu dis là. » Il commence à faire les cent pas, tourne autour d'Elijah, il virevolte autour de ce qu'il considère comme une proie. Les deux hommes qui l'accompagnent s'approchent un peu plus. Le paon d'Esras décide de coller les couleurs criardes de ses vêtement non loin d'elle, il s'adosse au comptoir. « Je m'en doutais un peu quand j'les voyais pas revenir mais maintenant que je t'entends l'dire comme ça...aussi froidement ! Arg ! Ça m'fend l'cœur. » Il hoche la tête de haut en bas, comme visiblement résigné à accepter ce qu'il savait pertinemment, ce qu'il connaissait déjà. « New York m'a contacté pour te demander deux trois trucs sur ton paternel vu que t'es un putain d'fantôme. Ils m'ont demandé de te dire d'aller gérer la merde qu'il a laissé en disparaissant. C'est de famille d'ailleurs ce truc là de disparaître ? Tu buttes un procureur et tu te barres ? Il rattrape tes conneries et il se barre ? C'est quoi votre putain d'procédé à vous les Haynes ? » Les sourcils froncés il pointe sa canne sous son menton, se mettant autant que possible à sa hauteur, le bec du corbeau d'argent frôlant les poils drus d'une barbe mal taillée. « Ils t'ont exclu gentiment avec ta gonzesse pour ça mais t'es pas dispensé d'répondre quand on te rappelle pour réclamer quelques comptes. » Chuchotant, le timbre presque inaudible il regarde Elijah, impassible, qui le fixe, qui le toise tandis qu'Isaiah reste quelques instants à le défier, finissant par rejoindre une table quelconque du bar, claquant sa veste, sa canne. « J'suis emmerdé. Je suis vraiment vraiment, mais vraiment emmerdé ! Tu descends tes frères comme de vulgaires morceaux de viandes sans même un remord, ton père laisse tomber son clan après ton foutoir et mon petit doigt me dit que t'es plongé dedans, et pour finir tu me dois trois hommes. Trois hommes Haynes. Bordel, tu sais ce que ça représente toutes ces conneries n'est ce pas ? » Il remonte brutalement les manches blanches de sa chemise, capturant ensuite dans son holster le cul de son flingue jusqu'alors planqué. Il le braque sur Elijah, presque nonchalamment, blasé. D'un signe de doigt il ordonne à Esras de se rapprocher de Jade. « J'ai deux options. On parle, on s'explique on met tout ça à plat et on trouve un accord qui ravira tout l'monde. Ou j'te bute. »  

« Qu ? Quoi ? Ma stupidité ? Putain, t'es un malade bordel, t'es tout seul face à un flingue et trois hommes c'est dingue ça ! Redescend Shakespeare et répond à. Ma. Putain. De question ! » Le bras jusqu'alors parfaitement tendu, tremble. La pulpe du doigt de plus en plus pressée contre la gâchette, Isaiah frôle les limites de sa patience sous le coup des provocations à peines voilées de celui qui parle sans craindre. Un canon braqué sur le front, le type qui lui fait face a un cran de bâtard. Ce qu'il considérait jusqu'alors comme un pion, un homme sans intérêt si ce n'est par sa filiation et sa capacité à annihiler sans remord ce qui doit être tué, est en vérité un arrogant, un hautin aux airs de Roi du Monde ; airs qu'il est peut être à même de pleinement assumer d'ailleurs. Il l'observe, il l'observe ce fou, cet animal, ce truc poilu à la verve déplacée qui ne semble effrayé si ce n'est que l'on s'en prenne à sa chienne. « Alors quoi ? Faut buter ta copine pour que tu répondes normalement à une question sans tergiverser comme un putain de littéraire ? Hm ? De toutes façons, en ce qui m'concerne t'es pas un frère ; t'as perdu ce statut depuis qu't'as descendu mes hommes et c'est pourquoi tu dois payer sac à merde. J'parle même pas du fait que t'as peut être buté un dirigeant respecté mon vieux alors on s'approche de ta gonzesse si on veut, parce que, parce que c'est comme ça que ça marche putain de m... » Il trépigne , fait aller le flingue de haut en bas. En saccade il les braque tour à tour, fait pâlir la femme derrière le comptoir, énerve l'homme, fait battre leur cœur fort, rapidement, à l'unisson d'une certaine peur. « Je répète une seule et dernière fois ma question : on négocie ou vous crevez ? » Provoqué, le lion rajuste sa crinière d'un coup de tête mesquin, ses boucles se tordent sous l'impulsion de ses muscles tendues. Elle le voit chercher quoi répliquer, ravaler sa prétention derrière ses crocs et sa mâchoire serrée. Elle le voit, elle le voit presque menacer, bêtement se risquer. « On négocie. »
Sa voix étranglée perce la lisière de ses lèvres paniquées. Défaite et pourtant toujours debout, Jade déglutit et prend une profonde inspiration avant de s'avancer vers le chef des corbeaux. « Ah voilà ! Voila, la demoiselle veut négocier. Tu vois c'est aussi simple que ça ! » Il range son flingue, tout sourire de pouvoir exécuter ce qu'il préfère. Il s'assoit à l'une des tables du bar et tire deux chaises avec lui en faisant signe à ses hommes de ramener une bouteille de whiskey. « Tar anseo, searc ! »* Sa paume tapote sur un dossier qu'elle rejoint non sans quelques tremblements ; de l'autre il invite Elijah à faire de même. Celui ci s'approche, la pupille folle dans un bleu froid. Il attrape la dite chaise désignée, la ramène à lui, la tourne, la claque à un tout autre endroit. « Je vais la faire courte. Je veux le bar pour rembourser le prix de mes hommes. Je veux 90 % des recettes et un plein contrôle sur le fight pour le rendre plus... lucratif dirons nous. » Il leur sert un verre chacun et se tourne un peu plus vers Jade qui croise les bras pour se donner contenance. « Votre charmant petit couple pourras bien évidemment rester dans l'appartement au dessus et continuer de gérer la clientèle, j'ai pas d’intérêt à mettre d'autres hommes à votre place. C'est pas vraiment notre quartier. » Une fois le plan évoqué, les sourcils de la jeune femme se froncent, le calcul se fait aisément et le manque d'ambition de ceux qui menacent pour quelques clopinettes se fait sentir dans l'air ambiant. Il n'y a pas plus barbare qu'un irlandais pour seulement une poignée de dollars. « Quoi ? Tout ça pour juste des paris dans un fight et une centaine de dollars par semaine pour un bar qui ne vous appartient pas ? » Il pouffe de rire, liquide son shot, sûr de lui. « On s'est mal compris, vous allez nous le céder le bar, je vous garde juste en place, c'est tout ma jolie et en échange vous avez le droit d'avoir un toit sur la tête et de rester en vie. »
A son tour elle vide son verre pour un peu de courage, de quoi mollarder son répondant. « Le bar là, il est pas à nous, au cas où ça vous aurait échappé. Elijah est en cavale, le nom sur les papiers c'est pas le notre, c'est même pas celui d'une fausse identité qu'on peut pas s'fournir. C'est juste quelqu'un qu'on connaît et qui nous refile ça par flemme de s'en occuper. » Elle annonce la couleur tout en attrapant la bouteille, évitant pour le moment d'ancrer son regard dans celui du rapace. « C'qu'on peut faire, c'est convaincre la personne qui le détient de vous l'céder et de façon totalement légale au lieu d'essayer de grappiller l'peu qu'on fourre dans nos poches comme des rats. Une fois propriétaires des murs vous allez pouvoir blanchir votre argent en plus d'en ramasser avec c'qui s'passe sous le comptoir. » Une gorgée, d'une traite avalée pour s'en resservir un autre aussitôt, elle parvient enfin à soutenir le marais crade de ses yeux ronds qui la dévisagent, la bouffent de bas en haut, piqués à vif par un grand intérêt marchand. « C'que j'propose c'est qu'on fasse en sorte que les murs vous appartiennent légalement. Mais puisque c'est mon idée, on prend 50% du prix de vente que vous allez fixer. Une fois que c'est fait on s'occupe de tout comme on l'a toujours fait pour garder la clientèle. On gère le bar, le fight et les paris avec un de vos clébards si vous voulez. Et donc pour la transaction qui arrange vos affaires et le boulot quotidien qu'on va fournir, on partage le tout des recettes des deux business à 60/40. Et on reste dans l'appartement en haut sans vous payer de loyer. » Carnassier, Isaiah s'amuse comme un môme devant un jeu, comme un gros devant un truc bien juteux. Il salive, lèche ses babines et donne un ton excité dans sa voix granuleuse. « 80/20 et on fournit de faux papiers à ton mec et toi pour l'appartement et en cas de contrôle une fois le rachat effectué, on vous assure une sécurité. » Il se lève, surplombe la figure féminine qui, après un ultime verre ne flanche finalement pas et se redresse à son tour, le nez à peine à quelques centimètres du sien, assurée. « 70/30. On entretient les locaux, ménage, marchandises et meubles à vos frais, vous payez le seul employé qu'on a et marché conclu. » Il souffle, propose une dernière fois. « 40 % du prix de vente et on fournit toute la marchandise avec vos papelards et la sécu si il s'fait choper, on veut pouvoir l'appeler si on a besoin et dans ce cas là ok pour 70/30 si vous payez vous même votre employé. » Il crache enfin dans sa main, estimant que plus rien n'est à retravailler dans les conditions. Il lui tend, persuadé qu'elle va finir par céder. « Marché conclu. »


*Viens ici "love"

Ça va vite. Ça va beaucoup trop vite et pourtant Jade s'accroche. Elle calcule, négocie en cherchant par tous les moyens de leur garantir une relative porte de sortie. Le cœur au bord des lèvres, elle est prête à tout moment à dégobiller le contenu de son angoisse sur les pompes du mec devant elle. Ça va vite. Ça va beaucoup trop vite et le tout du deal se retrouve bouclé en moins d'une minute. Elle s'effondre. Elle se laisse aller, se laisse tomber sur la chaise et reprend quelques gorgées pour faire passer la pilule du vertige. Ça lui était déjà arrivé auparavant d'analyser, de jouer à la plus maligne pour s'en tirer. Ça lui était déjà arrivé d'agir avec autant de punch, d'assurance et surtout d'intelligence. Ça lui était déjà arrivé, elle n'est qu'à moitié surprise ; d'ailleurs, ça ne lui arrive que comme ça, que dans des moments de pure adrénaline soudainement amené, précipité. Jade ne marche qu'au bord du vide, qu'au bord du sang froid.
La sueur contre les tempes, elle s'essuie d'un revers de main. Elijah est déjà loin, hors de lui comme c'était à prévoir. Incohérent, incompétent et surtout un con tout court, la superbe du tueur peine à se réduire à celle de fugitif. En cavale, déchet de l'ombre, tête sur les radars et profil bas sont autant de notions qu'il n'arrive pas encore à bouffer et avaler.
« Quoi ? Et c'est the Beast qu'on t'appelle?...pfff. C'est The fucking Idiot qu'ils devraient t'appeler ouais. Y'a quoi que tu piges pas dans les mots accord ou mort hm ? » Isaiah délaisse le table des négociations pour la hauteur mesurée des escaliers sur lesquels le mercenaire est allé se percher. « Ta foutue gonzesse est plus intelligente que toi. C'est TA vie qu'elle a sauvé aujourd'hui et t'as l'pouvoir nul part Haynes. Ni ici, ni à New York, ni ailleurs ! Ils réclament peut être ton retour pour prendre la place d'ton père là bas mais c'est pas pour diriger, tu crois quoi ? C'est pour t'fournir aux autorités pour qu'on leur lâche la grappe et qu'ils reprennent leur business tranquille mon vieux. Y'a personne à part moi qui veut d'toi sur cette putain d'planète. » A quelques marches en dessous de Haynes, le corback agite son doigt. Le ton est amer, agacé. Terminé l'ironie joyeuse de ses anciennes palabres. « T'as pas les épaules Haynes. Terminé le temps où on pouvait foutre la merde et disparaître comme ça. T'as besoin qu'on t'planque maintenant, qu'on assure ta sécurité et qu'on raconte à NY qu'on t'as pas trouvé pour éviter qu'on vienne te tirer par le cul et qu'on t'livre aux autorités. Alors écoute moi bien. Tu vas faire c'qu'on te demande quand on t'le demande parce que la fleur j'vais pas te l'offrir encore. La prochaine fois. La prochaine fois que tu te crois au dessus de nous ; peut être, peut être que je la laisserai en vie elle qu'a pigé. Peut être que j'la laisserai en vie et que je te buterai toi. Juste toi ! Ou alors j'me ferai le plaisir d'ramener les flics dans ton foutu trou à rat. » Bloquée sur sa chaise, elle les contemple d'en bas, la pièce qui tourne autour d'elle et la peur qui palpite encore dans les tuyaux. Haynes, haine, hargne, le tout dégage un feulement à peine audible et une crispation distinctive de la mâchoire. Il a du mal à tout réprimer. « Réfléchis et ma main tu vas la serrer. J'te jure que tu vas la serrer. Réfléchis ! » Isaiah descend, récupère son manteau et se tape une gorgée lui aussi dans la bouteille de whiskey. Un dernier regard lancé à l'égard d'Elijah il tourne les talons suivi de ses hommes. « On repassera. » La porte claque.