My new life start

Les mêmes notes ont résonné durant des jours, des heures. La même mélodie, l'instant de décadence prolongé, amené à perdurer. L'absence de nouvelles traîne, mène l'homme à la déchéance aisée vers une sombreur encore inconnue. Semblable au silence de Mason mais de plus en plus douloureux, comme si le néant de cette voix importait plus qu'il ne l'aurait voulu – Dorian est devenu anxieux. Le poison alcoolisé continue son chemin dans les veines fatiguées, dirige l'âme jusque dans les abysses ignorées. Stupide qu'il a été, le pianiste aurait pu tout arranger. Mais la force manquait, tout autant que le courage. L'arrogance au bord des lèvres, le méprit s'inspire de sa posture. La perdition est là, presque matérialisée. Elle ne le quitte pas, le hante avec sévérité. Et lui se perd dans le jeu, tourne en rond, épuisé. D'autant que les souvenirs reviennent, se greffent à sa longue chute. Un soupire, le corps qui s'affale dans le canapé, le brun des prunelles qui guettent l'écran de son téléphone. Rien. Plus rien depuis peu, depuis ses erreurs, depuis son propre mutisme. Un énième soupire, les paupières qui se ferment et, en cette audace, n'offre qu'un peu plus de terrain à la fatigue pour pleinement se frayer un chemin. Évanoui, plongé dans des songes, dans un monde forgé d'utopies. Mais la réalité revient dure, cruelle. Elle ronge, réduit à néant bien des efforts, bien des essais. Elle appuie où ça fait mal, rappelle à l'homme qu'il ne peut s'accepter, qu'il ne le fera probablement jamais et le sursaut prend, serre les poumons, prive la gorge d'un précieux air. Réveil brutal, qui paralyse presque le corps qui, en une seconde à peine, s'affale. Le réveil est dur, surprend. Il prend sur lui, essaie à se relever du mieux qu'il peut. Il lui faut bien une minute pour pleinement se remettre, la main qui essaie les traits comme convaincu qu'elle pourrait le défaire de sa léthargie. Et il y croit, assez pour s'en relever. Assez pour oser se préparer, s'emparer de ses clés et rejoindre le North Side et ses grandes allées. Qu'importe l'heure, qu'importe le jour – toutes ces notions qui ne lui sont plus si évidentes qu'elles ne l'avaient été. Il s'y perd, oui, traverse les rues jusque ces quartiers qu'il ne fréquente pas, jusqu'à cette maison qu'il ne connaît en l’occurrence que trop. Ses jambes avancent pour lui, son corps agit de son plein gré quand sa raison, elle, essaie à l'en empêcher – en vain. Il hésite mais persiste, là, jusqu'à la porte entrouverte, jusqu'à l'absence de tout. Les pas qui se font incertains, la silhouette qui ose, qui brave la demeure isolée ; au sol l'arme de l'inspecteur et l'évidence même d'un problème à régler. Les sourcils se froncent et la panique gagne, l'alerte donnée. Il est resté là, longtemps, à essayer de penser. A essayer de comprendre, à essayer de ne pas sombrer – en vain, encore, les scénarios quant à ce qu'il ignore s'étant fait de plus en plus carnassiers.

***

Mais ils l'ont trouvé, lui, cet homme-là. Abîmé par l'horreur du monde, les monstruosités du passé. Ils l'ont trouvé, affaibli, esquinté. Et il y est allé, n'a pas hésité. Alexei lui disait de suivre son instinct et le voilà à prendre ce conseil à cœur, errant dans les couloirs de l’hôpital depuis son arrivée, au cours des opérations. Il a attendu des nouvelles, il a attendu que les choses ne soient positives – quitte à prier, pécheur qu'il est. Les sens ensommeillés, l'âme ailleurs, dans un recoin sombre de sa culpabilité à essayer de comprendre pourquoi il se sent obligé de rester, là, à son chevet. Une journée a passé, une journée entière à aller, venir, à espérer que les médecins aient raison. Il ira bien, il ne peut qu'aller bien – la faiblesse ne fait pas partie de celui qu'il a apprit à connaître. Celui qu'il guette, dont il réajuste les draps – celui dont il s'empare de la main, rien que quelques secondes avant de se raviser. Stupides envies qui n'en peuvent plus de s'entremêler. Pourtant, le regard est rappelé, les yeux guettent et perçoivent cet éclat à peine éveillé. Il leur revient, du mieux qu'il peut, après des heures et des heures de silence, d'inquiétude offerte à ceux qui n'ont fait que regarder. « Guess who's back. » Un maigre sourire, les traits qui essaient à se faire plus confiants qu'ils ne l'étaient jusqu'alors. Masqué la vérité derrière un écran de sûreté, de sérénité.

Les pas dans cet hôpital lui ont tant coûté. Il ne l'avoue pas, essaie à ne pas y songer – et, finalement, les traits de l'inspecteur parviennent à l'apaiser. Plus qu'il ne l'aurait imaginé, bien qu'il n'ira pas le dire, ni même pleinement l'avouer. Il se redresse un peu mais panique quand Alexei s'essaie à faire de même, une moue de douleur emplissant immédiatement ses traits. Les mains se lèvent, viennent presque se poser sur le torse de l'homme en quête d'une maigre écoute, souhaitant qu'il n'en fasse pas davantage puis, après quelques secondes, Dorian regagne sa place. Les prunelles vont, viennent, détaillent la silhouette abîmée qui revient de très loin. « Comment tu as su ? Que je suis là ? » Longue histoire, attention qui se perd sur des faits pas très intéressants. Ce qui importe, c'est ce qui est arrivé, la manière dont les choses auraient pu tourner – la chance a néanmoins joué en sa faveur, le ramenant vers la possibilité de vivre encore un peu. « Je dois dire que je suis content d’avoir été trouvé. À quelques minutes près… Je serais mort. » Et s'il n'y était pas allé, peut-être le serait-il depuis bien longtemps. Un long frisson parcoure le dos, affole le cœur qui tient pourtant à rester silencieux – en vain. Les émotions sont là, bien réelles et tenaces, ancrées en lui avec violence. Poison incurable. « En tout cas, je suis heureux de te voir. Je pensais que tu ne voudrais plus me voir. » Rictus retrouvé, il secoue la tête de gauche à droite comme pour marquer l'absurdité des propos qu'il énonce, qu'il vient imposer. Dorian se rapproche un peu, s'essayant à ne pas trop être envahissant pour autant – d'autant que le regard de celui qu'il est venu trouver change, en une seconde à peine, peut-être. « On est quel jour ? » Une note d'inquiétude, des traits rongés par la crainte qui l'amène à lui-même grimacer. Dieu qu'il aimerait pouvoir l'épargner des tourments qui lui ont été infligés. « Mes fils, faut que je les appelle. Faut qu’ils sachent que je vais bien. Même si c’est pas tout à fait vrai. » A son tour de s'animer, de se lever pour pouvoir fermer la porte, s'assurer d'un peu d'intimité. Il sait les infirmières à l’affût, prêtes à se déplacer dès qu'elles sauront son retour parmi eux. Mais l'instant est à lui, quelques minutes avant que la chenille de médecin ne vienne prendre le relais. « Hey, calme toi, d'accord. » Il insiste, essaie à captiver son attention pour qu'elle ne dévie plus que sur lui, sa présence en ces lieux maudits. Sa main trouve une place contre la sienne, essayant à se faire réconfortant au possible – le don ne lui a pas été donné mais il s'y essaie, cherchant à faire au mieux, comme depuis peu ; au moins pour cet homme-là plus que pour les autres. Avouons-le...

« Tout le monde est déjà prévenu. » Un sourire, un maigre rictus destiné à le rassurer. « J'ai appelé tes collègues quand je suis venu chez toi et que j'ai trouvé la porte ouverte avec tes affaires – ils se sont occupés de prévenir ta famille dans la foulée. Ils leur ont dit qu'on t'avait retrouvé. Tout va bien. » La main serre un peu plus la sienne, cherche à lui transmettre un peu de calme – bien qu'il en soit dépourvu depuis cette frayeur insufflée. « Pour l'instant, tu dois seulement te reposer et les laisser s'occuper de... de ce qui t'a été fait. » Il déglutit en désignant les marques qui ornent le dos et qu'il n'a pas encore perçu, toutes ces blessures qui jonchent son être encore bien abîmé. Il aurait voulu être là ce soir-là, rien que dans l'espoir de possiblement dissuader ceux qui ont osé le toucher. « Tu veux de l'eau, quelque-chose ? » Il demande enfin, se redressant, n'attendant même pas de réponse avant de s'armer d'un verre et d'une carafe déposée un peu plus tôt, quand les jeunes femmes des couloirs commençaient à s'inquiéter de son état en plus de celui de l'inspecteur. Les nuits ont été courtes et longues à la fois, intenables, épuisantes pour beaucoup. L'inquiétude n'a que trop rongé l'être, l'âme désemparée. « S'il y a quoi que ce soit que je puisse faire, n'hésites pas. J'ai déjà payé un garde pour ta porte en plus d'un collègue qu'ils t'ont collé – du genre qui n'aspire qu'à dormir avec l'espoir de te savoir mort pour rentrer chez lui. » Il tique en y songeant, détournant même le regard un instant pour perdre ses prunelles brunes sur les vitres de la porte, essayant de percevoir l'homme dont ils parlent mais qui ne se montrent pas ; pour ne rien changer.

L'attention se perd sur la porte plus longtemps qu'il ne l'aurait dû. Il a cette envie de hurler, cette envie de faire savoir que si cet homme a été assigné à la surveillance de l'inspecteur, ce n'est pas pour qu'un autre payé par ses soins soit le seul à faire le travail mais la voix de l'autre homme le rappelle à l'instant présent, aussitôt, sans détour. Il fait volte-face, lui revient pleinement. Dorian délaisse ses songes pour d'autres, plus abîmés et à la fois un peu rassurés. Il est là, conscient, plus alerte qu'il ne l'aurait imaginé en d'autres circonstances. « Un garde ? Dorian… faut pas. Il fronce les sourcils cette fois, pourtant sûr que ces mots viendraient s'imposer entre eux deux. Il est surprit de le voir s'en préoccuper, finalement peu préparé à la suite qui ne tarde pas à venir. Je sais que... tu as de l’argent, mais le dépense pas pour moi, pas pour ça. » Il peine à comprendre, l'homme qui s'est approché, dont la main est un peu plus serrée. Il peine à comprendre où il veut en venir, comment il peut douter de ce qu'il serait à même de faire pour être sûr de le savoir en sécurité. « Je suis heureux de te voir, mais je veux pas que tu fasse tout ça. Je le mérite pas. La claque se matérialise en ces mots-ci, finalement. Il s'était attendu à tout, vraiment, mais pas à ceux-là. Les lèvres se séparent mais aucune parole ne vient les franchir, la voix éteinte par la surprise d'une telle bêtise. Je… tu es venu chez moi, mais… j’aurais pas dû te laisser sans nouvelles, j’aurais dû revenir avant… je suis désolé que tu es vécu ça. » Ils sont deux à porter les tords et, finalement, ça le dérange plus qu'il ne pourrait le dire de le voir s'attribuer l'entièreté du fardeau. Il marque un temps d'arrêt, la main toujours dans la sienne mais les pensées qui s'emmêlent et s'entrechoquent, qui cherchent les mots adéquates, qui cherchent quoi répondre devant une telle douleur désormais logée au cœur des prunelles. Pour la première fois depuis longtemps, Dorian est prêt à porter les responsabilités ; lui plus que quiconque d'autre. Il aurait dû revenir bien avant, il aurait dû ne pas attendre aussi bêtement. « Tu es resté longtemps ici ? Je sais même pas depuis combien de temps, je suis là… je sais que j’étais… avec eux… 40 h, mais pas plus. Je sais même ce que j’ai, je suis complètement paumé en fait. » Une moue désolée, le cœur qui s'alourdit un peu plus. Lui sait ce qu'il ignore, il connaît le nombre exact, il a vécu toutes ces minutes, tous ces secondes consciemment. Et c'est en partie la raison pour laquelle son regard fuit, là, quelques instants. Il a le souffle qui peine à être reprit, la volonté qui s'effrite petit à petit. Dieu qu'il aimerait que les choses soient plus simples mais aucun signe ne lui permet d'y croire avec sérénité. Rien n'est fait pour durer, la paix qu'ils avaient trouvé n'a été que de courte durée.

Un soupire, finalement, et le pianiste lui revient pleinement. Il ose, lui fait face. Il ose, malgré la mélodie brisée du palpitant tourmenté qui gît encore maigrement sous la poitrine. Dorian accroche le regard, serre un peu plus la main sans trop abuser, conscient des sévices qu'il se doit de surmonter déjà. Il esquisse un maigre sourire, il tente à apaiser l'atmosphère de la pression qui y règne. Bien-sûr qu'il veut faire au mieux, il n'aspire qu'à cela, ne songeant plus uniquement à sa personne mais à une toute autre âme que la sienne. « Ne t'excuse pas de ce genre de choses. Tu n'es pas responsable de tout ça, et j'aurais très bien pu me manifester bien avant également. » Il insiste là-dessus, tient à réinstaurer la vérité des choses, le fait que ni l'un ni l'autre ne soit à blâmer. « Dis-toi qu'en effet, ça ne m'a pas empêcher de rester ici dès qu'ils t'ont amené. » Il esquisse un énième sourire, essaie à paraître bien plus fort qu'il n'avait pu l'être durant cette interminable attente. Il est loin de l'image qu'il a pu donner, loin de cet homme aux songes tourmentés. Dorian tient l'image, la façade qu'il veut faire voir, celle qui doit tenir à l'écart tous les scénarios qu'il s'est imaginé. Néanmoins, les traits s'affaissent un instant, rien qu'un bref moment. Il lui doit la vérité, de l'honnêteté – autant que ce soit lui plutôt que les médecins qui ne devraient pas tarder maintenant qu'il est éveillé. « Ils t'ont trouvé le trente... Une pause, le cœur qui se serre, les poumons qui se privent d'air. Il n'est pas sûr de la manière dont ces choses-là doivent être dites mais il se doit d'essayer, au moins pour celui qui demande, qui essaie à comprendre tout ce qui a pu se passer. On est le deux. » Les lèvres se pincent, l'appréhension monte d'un cran. Il appréhende la réaction, il appréhende la suite. « J'imagine que tu préférerais voir l'un des médecins ? »