we think too much and feel too little | alexeï

Le chant des sirènes a changé. Supplices mêlés aux sérénades découvertes, réapprises – le pianiste s'y perd, assourdit. Quelque-chose se fissure quand autre chose guérit. Le paradoxe complet, l'entièreté d'un monde bancale qui essaie à basculer malgré ses efforts précédents à vouloir se redresser. Il peine à trouver un terrain d'entente avec lui-même, prit de court par tout ce que l'inspecteur vient insuffler. Le cœur bat, rompt le silence des affres de son être. Le rythme est dur, saccadé, trop irrégulier. Et, tandis qu'il se perd, la main de son hôte rappelle l'esprit à la réalité. La sienne s'y ancre, les doigts entrelacés – Dorian laisse faire, ne recule pas. Les fantômes s'avancent, viennent récupérer la carcasse qu'il devient mais, en même temps, disparaissent de moitié. Présents et à la fois évanouis dans l'exaltation du moment. Il s'est arrêté, le temps. Un soupire, quelques gémissements. L'instant se défait, les secondes s'émiettent sous la danse des lèvres imposée. Il ne peut s'y soustraire, ne peut se résoudre à le faire. Partagé entre la réticence et l'envie – jusqu'à céder, empli de sentiments qu'il nie. Les lèvres entrouvertes, les filets d'air inspirés de moitié – le pianiste sent sa peau frisonner. Sous le contact de cette main nouvelle, il s'abandonne de plus belle. « Je t’obligerais à rien. » Promesse douce, parole qui vaut de l'or. Dorian acquiesce, maigrement – essayant de retrouver son souffle, un minimum de raison. Mais la chaleur de l'eau n'aide en rien, tout comme cette proximité qui perdure et instaure le contact de ses mains ; Alexei est en train de le faire sien. « Je crois comprendre que c’est plutôt compliqué pour toi. » Compliqué n'est pas le mot, honteux serait plus approprié mais il s'abstient toute parole, tout mot. Il laisse l'instant se faire, les minutes s'ancrer. Wrynn se perd dans les paroles qu'on vient énoncer, celles destinées à le corrompre. Ce qui fonctionne, plus qu'il ne l'aurait voulu, plus qu'il ne l'aurait imaginé. Le cœur s'emballe, s'abreuve de cette voix qui vient s'user. « Mais sache que tu peux avoir confiance en moi. C’est juste toi et moi, maintenant et ici. Personne ne sera au courant. » Un énième baiser, un énième péché. Les mains qui jonchent, ramenées contre les hanches qu'ils n'osaient pas toucher. La décharge est immédiate, imparable. Dorian soupire, se laisse happer contre l'inspecteur sans résister – ce que les songes essaient à dénoncer, vainement cependant. Il est allé trop loin, peine à en revenir. L'envie reste intacte quand l'esprit essaie à se défaire de cet envoûtement instauré. Le pianiste est avili – acteur principal de ce théâtre qui prend forme, de cette scène aux conséquences pestilentielles pour l'âme brisée, piégée, éprise d'une certaine nécessité ; celle que de l'avoir encore, et encore. Et encore – jusqu'à ce qu'il ne retrouve ses lèvres, passion, fougue, empressement, le tout emmêlé. Il se colle au vice comme persuadé de pouvoir en oublier sa définition s'il s'y perd au plus près. Parait-il qu'au plus proche du danger subsiste une certaine sécurité.

Néanmoins, les mains quittent les hanches, peu habituées. Elles reviennent tout de même, s'imposent contre les joues, contre la nuque – elles quémandent son être, réclament qu'il ne s'y colle. Dorian essaie à résister mais échoue, lamentablement ; le souffle court et l'âme gangrenée – Alexei est en train de gagner, de le guider vers ce qu'il estime n'être que perdition, déchéance, ombres affamées. « Je ne te mentais pas... quand je disais que ce n'était arrivé que deux fois. » Les mots murmurés, délaissés au creux de son oreille avant que son regard ne capte le sien, n'essaie à y trouver un peu d'aide. Non, il n'est pas à l'aise mais une part de lui, bien enfouie, l'incite à continuer – vivace, tenace, elle hurle et prend les devants, règne avec aisance sur les sens esquintés. « Aussi, je m'en remets à toi, detective. » Ses lèvres effleurent les siennes sans s'y apposer, les yeux clos comme si l'homme cherchait davantage de sensations, de ressentis. Il découvre, explore un autre que celui qui hantait sa mémoire et qui, pour la première fois depuis longtemps, s'estompe tout doucement. Les tourments s'apaisent autant qu'ils grondent, présents et à la fois effacés. On y revient, paradoxe parfait. L'eau continue d'imposer sa chaleur, de faire bouillir le sang, gonfler les veines. Elle parvient à rendre l'instant plus intenable, plus pressant – assez pour que la conscience ne puisse entièrement se manifester. L'impression d'un monde parallèle, hors des heures, hors du temps. Dorian a la sensation d'être ailleurs, d'être un autre. Plus courageux, plus à même d'être ce qu'il refuse d'avouer – cet homme charmé par les femmes et leur beauté mais aussi par cette nouvelle masculinité. Celle qu'il sollicite, qui vient gouverner, qui engendre ces sentiments encore réprimés. 

L'édifice tremble, les pans de murs se font instables. Le trône s'effondre, peu à peu – plus rien ne parvient à faire perdurer la dynastie de cette assurance ordinaire. Non, son propre monde commence à se faire tortionnaire. L'horizon s'est fendu d'un rayon noir, d'une obscurité profonde, implacable. Elle demeure, menace depuis les cieux de cet univers qui n'appartient qu'à lui – Prince d'un monde amer. Seigneur de nouveaux enfers. Les siens, bâtis de ses mains. Nés du contact, nés des péchés. Contre les lourdes pierres de son for intérieur, la corruption est en train de gagner. Vile et hargneuse, puisant sa force dans une source de vitalité infaillible, le cœur qui bat avec envie et honte nourrit les affres de sa mélodie malheureuse – qui sait, peut-être amoureuse. La fissure se creuse, s'étend – impose sa présence par les longs sentiers où gît un trop plein de souffre. L'impression d'un volcan normalement endormi désormais en plein éveille. Dorian, de sa tour isolée et enflammée, veille – en vain. La putréfaction de ses sentiments s'est transformé en immensité, en immondice qu'il ne peut parer. La gangrène s'est installée, reine légitime du palpitant qui ploie le genou face à sa supériorité. Il est en train d'abandonner son propre domaine au profit d'un peu plus de maux à l'égard desquels est née une entière nécessité. Si la conscience réclame la retraite de son être, le corps refuse de s'y soumettre. La réalité déborde, instaure sa perdition dans ce triste cocon – plus rien n'y subsiste, s'est évanouie la dernière étincelle de raison. Il s'enfonce, se jette seul dans l'océan sombre de ses tourments ; le pianiste réclamant. A chaque baiser s'impose la lame, immatérielle pour la factualité, meurtrière où errent les images du passé ainsi que celles qu'il vient de lui-même créer. Le monstre de fumée se faufile, perfide, accompagnant le sang jusqu'à son ultime domicile – celui qui s'émiette, cette poussière de pierres un peu plus présente sous ses pieds. Il voit ses contrées illusoires se détériorer, devenir qu'un néant sans finalité. La chute est proche, trop entamée ; Wrynn ne peut pas remonter, condamné à s'y perdre, s'y enterrer. Tant pis pour les cieux dégagés, tant pis pour ces lueurs claires tant rêvées, seul l'effroi est à même de braver ce qui ne peut exister – ce qui continue de s'installer là où sa conscience commence à manquer, ce qui vient le détraquer. Davantage maintenant que l'inspecteur l'y accompagne, osant le pousser dans cette périlleuse campagne. L'étreinte un peu plus provocante, par ses gestes plus osés un peu plus enivrante. Un soupire, un deuxième qui suit de plus belle ; le souffle qui se brise contre la peau, bravant les frontières du réel. Le Roi n'est plus que prisonnier éternel. Pourtant, dans la décadence et la dépravation de cet endroit, celui contre qui il se tient devient pilier, lien solide enroulé à son poignet. Si lui abandonne, l'autre refuse qu'il ne s'effondre dans la gueule du loup ; Alexei refuse qu'il ne s'y donne. Le regard s'est fait assuré, réconfortant – comme cherchant à l'éloigner des cavités où l'air y devient asphyxiant. Et Dorian l'accepte, idiot ; sentant de nouveau sur son dos ce lourd fardeau. Celui du silence et de la confusion, persuadé de n'être qu'une aberration.

Les chaînes de ce qu'il essaie à braver menacent de céder. Le tintement résonne, parvient jusqu'à l'épopée triste qui se joue dans ses esprits embrumés – mais pas assez pour que le métal incorporel ne disparaisse dans son entièreté. Les mains sont retenues, le cœur enserré. Lui revient la désolation de ses songes éthérés – il réclame mais n'est pas encore à même de tout accepter. Aussi, une maigre pression s'installe sur le torse masculin, là où s'appuie un peu plus ses mains. Le fossé est creusé, agrandit part cette conscience maltraitée. La respiration encore courte, irrégulière – trahissant le désir qu'il laisse néanmoins derrière. Dorian réinstaure le silence, frappé par sa douloureuse puissance. Il sait les doutes qu'il sème, connaît la chanson portant le désarroi comme thème. Il l'a subit, et l'inflige malgré lui. « Je... Je suis désolé. » Il ose, la voix faiblarde qui brave les lèvres entrouvertes, tremblantes – dans sa gorge désormais comme un arrière-goût de fer, amertume flottante. Il est celui qu'il haï, face à cet homme dont il croit déjà s'être éprit. La même rengaine, le jeu reste le même – déchéance et usure qu'il se traîne. L'homme s'anime, quitte la chaleur envoûtante des gouttes d'eau ruisselantes. La malédiction persiste, perdure dans le temps. Dorian saisit de quoi se couvrir avant de se faire fuyant. Le couloir de l'appartement d'abord, puis le séjour rejoint ; l'obscurité qui frappe les vitres retrouvées, qui heurte l'âme et l'atteint. Les paumes gagnent les traits, s'y pressent sans ménagement. A ses côtés se joignent à nouveau ces spectres encombrants, les émotions imaginées en monstres hideux et insistants. Il devrait fuir, lui éviter le pire. Cet homme-là n'a rien demandé, si ce n'est qu'un peu de confiance lui soit accordé. Il vient de tout ruiner, aussi certainement que son royaume s'est envolé. Par sa stupidité, ce soir, tout lui est arraché. 

Les minutes s'écoulent, lentement. Il en perd la notion du temps. Là, installé, gêné, il a ses tourments qui se sont éveillés. L'horreur du monde en son univers délaissé, il est persuadé que le sol sous ses pieds est en train de se dérober. Dorian soupire, essaie à taire les tremblements qui secouent ses mains entrelacées, en vain pour ne rien changer. L'appréhension est là, bien installée dans les confins de son esprit, malheureusement habitude à sa vie. Mais les pas rappellent la conscience, la présence lui revient sans trop d'insistance. Il est là, l'homme convoité mais écarté – elle est à ses côtés, l'âme qu'il vient possiblement de blesser. Honteux qu'il est, de sa part aucun mot n'est prononcé. Dorian s'en tient à son mutisme nécessaire, à cette souffrance silencieuse et tortionnaire. « Dorian ? C’est pas grave, hein ! » Un rire, un souffle plutôt. Ironique de surcroît, un peu défait. Il entend qu'il ment, le devine à la manière dont ses traits se tirent et feignent un sourire brisé. Dieu qu'il aurait voulu l'épargner – il n'aurait pas dû venir, il n'aurait pas dû croire qu'un certain courage lui était donné. Ruse évidente des ténèbres environnantes, elles se jouent de ses sens jusqu'à le pousser vers cette violente descente. « Habilles toi, tu vas attraper froid. » Un léger geste de la tête, le cœur qui bat à s'en rompre les veines, et l'homme qui s'anime, qui s'y résigne. Il laisse l'inspecteur lui échapper à nouveau, se dérober à sa vue tandis que les vêtements sont réappropriés, portés à nouveau comme avant que tout ne vienne à déraper. Les poumons sont lourds, serrés, la gorge asséchée – et peut-être l'entend-t-il puisque c'est armé de deux verres qu'il revient, son hôte. « Tiens, je crois que tu en as besoin… écoute. » Il tique, n'est pas tellement sûr de vouloir entendre quoi que ce soit mais il laisse faire, le pianiste, il lui laisse le choisir d'enfoncer un peu plus la lame qu'il s'est lui-même plantée. Les lèvres flirtent avec le liquide ambré, s'en abreuve aussitôt comme dans l'espoir que la honte ne daigne enfin passer. Quel idiot il fait. « Je voudrais savoir ce qui pose problème. Je veux pas dire que j’arriverais à comprendre de suite, mais… j’aimerais essayer au moins. » Essayer, finalement, est déjà un grand mot. Personne ne pourrait comprendre, même lui s'y perd parfois. Les songes défaillants, les croyances différentes – il croit qu'il aurait plus à y perdre qu'à y gagner. L'homme n'a toujours pensé que par cette gloire acquise, chérie durant des années. Il croit percevoir qu'elle pourrait ternir d'une telle vérité. Non, il ne peut répondre ; pour la première fois depuis longtemps, Dorian craint de laisser entendre cette vanité. « Est-ce que j'ai dis ou fais quelque chose qui ne fallait pas ? » Et le regard se relève, s'ancre dans celui qui l'a rejoint. Il fronce les sourcils, essaie à comprendre les idées qui se sont perdues jusque dans les corridors de sa tête. Non, il doit être le seul à porter ce fardeau.

« Non, non... Ce... ; il prend sur lui, essaie à ne pas bafouiller. Et la voilà qui se dévoile, cette douce faiblesse ; contraste évident du masque qu'il porte d'ordinaire, le champ libre sur un autre homme. Tant pis. Ce n'est pas toi. Bien loin de là. » Il se redresse, défait ses prunelles du faciès contemplé. Il dévie sur les alentours, sur cet endroit qu'il ne connaît que peu mais qui, paradoxalement, parviendrait presque à l'apaiser. Chez lui, la douleur aurait une autre saveur – un peu plus dure, un peu plus lancinante dans les membres encore un peu tremblants. Il se serait noyé dans ses vices, essayant d’entraîner avec lui tous ses plus noirs secrets. « Je te l'ai dit... tout à l'heure. Tu es, well, parfait. » Non, il n'ose pas le regarder en énonçant ça ; comment le pourrait-il ? « Je ne peux juste... l'accepter. Je ne sais pas, je ne peux pas. Quelque-chose m'en empêche et quand bien même j'essaierais de t'expliquer, tu ne comprendrais pas. Personne n'est jamais parvenu à le comprendre, Alexei, et d'une certaine manière, je refuse de perdre cet espèce d'éclat que tu me donnes si je m'y risquais. » Égoïste, il l'avoue – nulle raison de batailler, le combat est perdu depuis peu déjà, les forces se sont épuisées. Cependant, la trachée se serre un peu plus. Les mots y viennent, néanmoins bloqués. Il pourrait en user mais n'en possède pas encore le plein courage, la pleine volonté – Dorian n'est pas sûr de ce dans quoi il pourrait se diriger. Ce serait trop en admettre, trop en donner. Ce serait agrandir un peu plus la plaie, y loger une lame de plus avec l'espoir qu'elle ne cesse jamais d'y tourner. Le trou béant de son palpitant s'est davantage creusé, le néant s'est reput de toutes ses craintes réveillées. Mais il ne possède plus que ça pour le rassurer – il n'est plus question de se sauver lui, mais de sauver cette autre âme et avec envie. « Ce serait mentir que de dire... que je n'aime pas... tout ça. Toi. » Un bref rire, le ridicule de ses dires qui lui revient en pleine face. Il sait qu'on ne pourra que le blâmer d'oser cette confession ; du moins, il l'imagine. L'homme est dans le négatif, ne sait pas tellement comment en sortir – il n'a jamais compté que sur le plus expéditif. S'il lui en veut, la torture s'arrête là, sans cérémonie, sans plus encore qu'ils n'ont à braver déjà. 

Bien des images lui reviennent en tête, pourtant en partie remplacées par cette même soirée. Dorian soupire, silencieusement. Les mots qu'il vient d'énoncer ont eu l'effet de le briser, intérieurement. Il a avoué, il a trahi un secret qu'il n'était pas à même de voir et dont s'ancre désormais la réalité. Le pianiste tremble, un peu plus maintenant qu'il y songe, qu'il se perd dans les idées qui se sont entrelacées dans les corridors de son âme abîmée. Un soupire, oui, un souffle saccadé qui brise presque le silence qui s'installe derrière ses dernières paroles. L'espace d'une seconde, à peine, Wrynn aurait voulu ne rien avoir dit. Il aurait voulu être déjà parti. « Explique-moi, s’il te plaît. » Pourquoi ? C'est une peine perdue, une erreur qu'il ne souhaite pas commettre. Il est le seul à comprendre, le seul à y porter autant d'attention – d'autant qu'ils ne sont pas nombreux à savoir, seulement deux. Les deux que sa perversion sont en train de briser. Les deux cœurs qu'il est en train de lentement éloigner. Stupide homme que la honte n'a que trop tabassé. « J’ai envie… j’ai besoin de savoir. C’est quoi qui pose problème ? » Les prunelles brunes se sont relevées, posées sur l'inspecteur au regard rougit par des larmes qu'il n'a même pas perçu tant il se fait préoccupé. La voilà, cette douleur qu'il souhaitait lui épargner. La culpabilité grandit, se faire un peu plus pressante jusqu'à tout corrompre en lui. Il devrait partir, lui éviter le pire. Le récit dément de cet homme à qui l'image importe autant. Et, au lieu d'abandonner, il approche, lui revient comme précédent, bien qu'une certaine distance soit gardée. Ça le brise autant que ça le rassure, lui, l'homme qui souhaite tout arrêter avant d'en réclamer. « C’est ton image, ce qu’on va dire de toi ? » Touché, en plein cœur. Le palpitant s'anime, s'encombre de quelques tressauts ; il pourrait lui faire voir ce vrai visage mais n'y parvient pas. Non, Dorian, depuis ces nombreuses années passées, ne l'accepte toujours pas. « Regarde-moi, je fais un métier ultra machiste, très viriliste. Pourtant ça ne pose pas de problème. » Un sourire triste, le regard qui guette mais dévie rapidement, là, derrière cette vérité qu'il ne peut même pas nier pour user d'un peu de facilité. Les mots manquent, cette fois ; peu de force demeure encore entre ses bras. Ce soir, la déchéance guette et menace, salope bien trop tenace. « Toi, tu es une star, si ça se sait, ça pourra jouer en ta faveur. Tu en inspireras des jeunes, tu t’en rends compte ? » Dieu qu'il prend sur lui. La voix persiste, semble résonner dans le séjour qu'ils animent tristement. Alexei puisqu'en partie rejeté, Dorian brisé à l'idée de devoir s'en éloigner – il croit bien agir quand, finalement, il ne fait que tout aggraver. Il laisse un sourire défait, un rire ironique passer la frontière tremblante de ses lèvres souillées. La hauteur lui revient, quelques pas sont entrepris, cette fois par besoin.

Il essaie à réfléchir malgré les tourments, malgré cette noirceur qui le reprend. Bercé par la douleur, souffrance imminente, en vérité incessante. Le pianiste au sourire éternel dévoile l'immensité de son errance, la grandeur du gouffre dans lequel il gît depuis longtemps, silencieusement, à l'abri du savoir des consciences. « Inspirer des jeunes ? » Il demande, revient lui faire face – sans hostilité, sans méchanceté, seulement cette crainte débordante qui amène sa voix à être haussée, brisée – surtout. « Comment, hm ? En leur faisant savoir que ce n'est rien d'être comme ça même si ça brise un mariage, MON mariage, mais aussi tout ce que j'approche, toutes les personnes que je croise ? » Les larmes s'invitent enfin, reprennent leur droit sur les joues qui n'avaient fait que rougir quelques instants auparavant. Les sens lui jouent des tours, flirtent avec sa folie comme dans l'espoir qu'il ne reste plus de cette envie – en vain. Elle est là, profondément installée dans son être depuis qu'il y a goutté, à ses lèvres guettées dans l'attente d'une réponse qui pourrait l'aider. Mais elle ne vient pas, Dorian ne laisse pas le temps à l'inspecteur de l'apaiser – personne ne le peut, il en est persuadé. « Regarde-moi. Qu'est-ce que je suis si ce n'est une sorte d'aberration – ces syllabes appuyées – qui n'a fait que tout ruiner depuis que j'ai osé me permettre un peu de force pour y céder ? Je ne peux pas être celui qui inspire, detective. Je ne peux être que celui qu'on ira mépriser pour ce que j'ai fait. » Les mots lui échappent, confidence volée par l'empressement, la frayeur qui jonchait son for intérieur en quête de son âme et de son chemin. « Quand bien même tu n'oses pas l'avouer pleinement, je ne suis qu'un raté et je sais, en cet instant précis, que tu commences à t'en rendre compte. Parce que c'est toujours ainsi depuis que Mason est arrivé, mais surtout depuis que TU es arrivé. Tu aurais pu me laisser, tu aurais pu simplement passer ton chemin mais non, tu m'as fait aimer être avec toi, tu m'as fait aimer ces instants-là alors que je ne devrais pas ! Je ne peux pas. Je... » Il le désigne d'un geste de la main, il le désigne de cette blessure qu'il s'est infligé, ce soir-là, porté par la volonté de l'aider, de ne pas le laisser. Dorian l'accuse, lui, l'homme innocent, de ne pas avoir fuit. « J'ai l'impression de pourrir intérieurement sans même savoir qui je suis réellement. » Un soupire tristement amusé, la silhouette qui quitte les prunelles posées sur lui pour s'en remettre aux ombres, aux ténèbres – les priant silencieusement qu'elles ne l'achève. Le voilà à quémander un peu de pitié, l'homme aux mots muets. Il supplie que s'impose cette absence de tout, de rien – l'essence même de sa personne éradiquée. Lâche finalité. 

Les ombres continuent à danser, elles errent, se pavanent sous ses yeux tandis que s'immisce la douleur d'une possible réalité – de celle qu'il laisse supposer. Dorian vient de s'ouvrir, plus qu'il ne l'aurait dû. Le fond des songes est donné, les sentiments en partie évoqués – et il n'en tire aucune gloire, aucune satisfaction. Rien qu'une souffrance de plus, l'impossibilité de fuir ce qu'il a énoncé. Stupide au plus au haut point, les maux plus violents encore, ce au fur et à mesure qu'il prend conscience de ce qui se joue ici. Et les pas, dans son dos, confirme qu'il a entendu, qu'il a bien comprit. L'inspecteur n'est pas stupide, bien loin de l'être. Les paupières se ferment, les poumons essaient à garder un semblant d'air – difficilement. « Qui tu es ? Un homme qui est justement en train de le découvrir et ça te fait peur. T’as peur qu’on te rejette alors tu rejettes ce que tu es, qui tu es. » Mais il n'est personne, il n'est plus personne depuis des années désormais. Pourra-t-il seulement le comprendre ? Non, ses hontes sont à jamais siennes. Et il lui revient, l'homme de ses désirs, l'homme de ses craintes, s'emparant de ses mains, de sa présence. Il lui rappelle la sienne, insiste sur ce fait – et Dorian ne peut y parer, le brun de ses prunelles désormais sur lui braqué. « Je t’ai pas laissé parce que je ne suis pas de ce genre-là. Tu n’es pas le premier à passer par là, j’en ai connu d’autres, pas des amants, mais des types qui se découvrent à 35 ans passé. » Un bref rire s'extirpe d'entre ses lèvres, pas amusé, plutôt désabusé. Il n'est pas sûr de vouloir se greffer à cette liste, n'est pas sûr de vouloir quoi que ce soit en vérité. Quoi que ce serait mentir qu'il n'a pas quelques idées, aussi déplaisantes soient-elles pour l'esprit torturé. Celles-ci même que son hôte ravive, l'une de ses mains venant s'affairer sur sa joue. « Je te laisserais jamais, je resterais à tes côtés, aussi longtemps que ça prendra. Tu n’es pas seul, tu n’es plus seul. » Le cœur implose, peu à peu. Il sent le poison de cette soirée continuer à s'immiscer, gagner en terrain, en ampleur. Et la suite des mots se font réconfortants au possible, il l'entend dans sa voix qu'il essaie à taire les démons, à évincer les spectres mauvais de ses songes embrumés. Aussi, il laisse faire, silencieux. L'homme se terre dans une espèce de mutisme nécessaire – les esprits en vrac, le myocarde qui essaie à se remettre de cette énorme claque. « Quoi que tu décides de faire, je te laisse pas repartir ce soir, tu n’es pas en état de rouler. Puis on a trop bu, tu risquerais ton permis. Prend mon lit ce soir. Je reste ici, peut-être que demain tu y verras plus clair. Quoi que tu décides, je serais là pour te soutenir. Tu n’es pas prêt à ce que je devienne ton amant, soit. Mais laisse-moi au moins être ton allié. »

Un instant de doute, l'âme qui siffle la direction à prendre, la raison qui essaie à faire valoir sa fuite, son exil. Mais l'homme tient sa place, les doigts qui enserrent un peu la main qu'il tient encore, maigrement. Il va pour répondre mais est coupé dans son élan, le regard qui s'abaisse sur la blessure qui menace encore, qui saigne jusque sur la paume de sa main donnée. Il grimace, reprend un peu de contenance pour lui faire face. « Tu aurais dû mettre quelque-chose dessus. » Une esquive, parade efficace qui l'anime. L'homme s'active, rejoint la cuisine en quête de quelques tissus et y perçoit le bandage essayé, en vain. Un soupire, les larmes rapidement essuyées et la silhouette qui revient avec l'inspecteur dans le séjour pour l'animer. « Assieds toi, je m'en occupe. » Il ne lui laisse pas tellement l'opportunité de répondre, de refuser. Il vient lui faire face, prenant place sur le bord de la table basse avant de s'emparer de sa main, de la nettoyer du mieux qu'il peut avec ce qu'il a trouvé. Il aurait pu lui éviter ces maux-là, blessure inutile causée par sa stupidité. Il peine à s'en remettre, voilà un fait qui restera gravé et qui, en soit, confirme pas mal de ses idées. Il ne fait que l’abîmer, le briser chaque seconde un peu plus à se trouver près de lui. Raison pour laquelle il garde le silence, laisse l'instant passé jusqu'à terminer le pansement que l'inspecteur s'était commencé. « Tu devrais aller te reposer. Je peux rester ici, ça ne me dérange pas. En plus de gâcher ta soirée, ce serait bien égoïste de ma part de m'approprier ton lit et de te déloger. » Un mince sourire, l'envie que les tensions ne s'apaisent, que l'air redevienne un peu plus léger. Il y tient, l'homme aux sens dévastés. « Je ne compte pas bouger, si c'est ce qui t'effraie. Pas avec... well, tout ce que tu fais pour moi. » 

« Merci... » Quelques syllabes, à peine. Rien que ça, et il n'y offre qu'un sourire un peu désolé. Dorian perd de sa superbe, rattrapé par les événements, par la fatigue aussi – surtout. Les précédentes nuits ont été longues, tumultueuses – océan tempétueux de songes et d'autres. Un soupire finalement, les prunelles brunes qui dévient du faciès de son hôte jusqu'à ses propres mains, tâchées, rougeâtres par parcelle. Un soupire tandis que l'azur de celles de sa compagnie suivent le même trajet. « Je crois que tu vas devoir te laver de nouveau les mains. » Le fait est, et le pianiste n'attend pas pour s'exécuter. De retour à la cuisine, il fait au mieux, se défait des maux matériels délaissés le long de ses doigts. Une preuve en moins de la triste réalité de cette soirée, une preuve disparue du chaos qu'il a engendré. Là-dessus, il s'offre même quelques réflexions, essayant à y parer, à taire cette drôle de culpabilité – en vain. L'effort ne sert à rien. Les pas rappellent à l'ordre, ramène l'homme jusqu'au séjour bien habité, Alexei ayant prit les devants sur ce qu'il avait refusé. Un énième soupire, bien que le rictus soit de mise. Il aurait dû s'en douter, commence à percevoir ce trait têtu que possède son face à face. « Well, j'imagine que je n'ai pas tellement le choix quant à la pièce où dormir. » Chose que l'inspecteur lui confirme et à laquelle il cède, exténué. Il s'y résout, rejoint la chambre en question, un peu hésitant, découvrant lentement les lieux avec un peu plus de curiosité. Et s'il tient presque à tenir encore quelques instants pour remettre en place ses idées, Dorian fait rapidement une croix dessus, il ne sera pas cette pie pleine d'avidité quand à ce qu'elle est à ignorer. Les mains ne s'emparent seulement que d'un t-shirt du propriétaire des lieux, sa chemise gardée, en train d'être lavée. Il s'en contentera pour la nuit, s'excusera dès l'aube levée. Mais pour l'heure, c'est dans les bras de Morphée qu'il part se réfugier, dans les draps bien installées. L'insomnie ne guette pas, hors de portée. Le néant l'embarque aussitôt, s'appropriant sa conscience dès ses yeux clos. Ce qui l'en sort, bien des heures plus tard, sont les quelques rayons de clarté qui bravent la fenêtre. Au-delà des maigres rideaux jouit l'aurore d'un nouveau jour, étendue sur la Cité des Vents qu'elle tient à éveiller. Il n'y manque pas, tourne encore un peu dans le lit avant de se résoudre à se lever, rejoindre l'homme en bas – les vêtements laissés dans la chambre, habillé de ce haut dérobé et d'un sous-vêtement gardé. En bas des escaliers, les prunelles ne tardent pas à s'accrocher. L'âme s'est apaisée, le sourire qu'offre l'inspecteur à sa venue parvient à pleinement l'y aider. « Je sais pas si tu veux manger, mais y a pour deux, si tu veux… t’as réussi à dormir ? » Question posée tandis qu'il le rejoint, s'installe dans la cuisine – écho à la soirée passée, avant que tout ne vienne à déraper.

« Mieux que je l'aurais soupçonné. » Le sourire est rendu, l'accent anglais moins torturé. Les esprits se sont rangés, le palpitant s'est reposé. L'attention se porte sur ce qu'il a préparé dans la foulée, touché par le geste – rares sont les matins de ce genre. L'homme en oublie parfois que la simplicité peut avoir du bon, trop habitué à ce rythme qu'il s'est trouvé, tous ces changements gagnés. Son quotidien est tout autre, plus luxueux – et, parfois, il faut l'avouer, bien plus triste. « Ce n'est pas dans mes habitudes de déjeuner mais je ne me vois pas dire non – bien au contraire. » Un énième sourire, l'oxygène moins lourd, moins pesant ; il le ressent. La nuit porte conseil parait-il, il irait presque y croire. Installé à la même place que la veille, Dorian laisse l'autre homme s'animer, continuer ce qu'il avait commencé sans trop interférer. L'idée lui vient tout de même de lui proposer son aide mais le pianiste se ravise aussitôt les mots parvenus jusqu'à sa langue, sachant d'avance que ce dernier refusera. Il commence à le cerner, croit en avoir apprit davantage malgré la douleur instaurée en fin de soirée – un mal pour un bien, comme qui dirait. « Et toi, malgré le canapé ? Tu as réussi à dormir ? » Banalité un peu triste mais nécessaire, si ce n'est pas le cas, il saura s'excuser, lui faire savoir qu'il ne traînera pas pour lui laisser le temps de se reposer. Mais, en attendant, c'est sur la main blessée de l'inspecteur que vont ses yeux, guettant le bandage qu'il avait pu lui faire et qui, miraculeusement, a tenu. Piètre victoire mais à noter tout de même, s'il est parvenu à faire quelque-chose de bien hier soir, c'est bien ça. 

La culpabilité essaie à baisser, à se défaire de la conscience tourmentée. Il essaie, vraiment, du mieux qu'il peut depuis sa place, le regard qui va, qui vient, qui guette la moindre contradiction qui pourrait s'animer sur ses traits. Mais rien. L'inspecteur saura garder ses secrets, évidemment. Il s'en était douté, ne s'attendait pas tellement à pouvoir en tirer quelque-chose – et, une part de lui, dans le fond, espérait ne pas avoir à revenir sur cette soirée. Aussi, le sourire est maigre mais bien présent, installé dans l'instant. Dorian fait bonne figure, remerciant son hôte finalement quand l'assiette est déposée, là, devant lui – comme la veille. Qu'il est stupide de noter ces détails qu'il devrait ignorer. Rictus rendu, appuyé – Wrynn n'a rien à y ajouter. « T’en fais pas pour moi. On dort pas trop mal sur ce canapé, il est neuf en plus. » Il acquiesce seulement, l'imitant finalement quand l'assiette est commencée. C'est que le trouble de leur dernière soirée peut avoir tout de même creusé. « Mais le plus important, c’est que toi, tu es bien dormi. J’espère que la machine ne t’a pas dérangé. C’est assez bien isolé au niveau du bruit, normalement. » Une bouchée avant de lui faire savoir par quelques signes que ce n'est rien, bien au contraire. A vrai dire, il n'a pas tellement eu le temps de s'en plaindre, Morphée s'étant fait généreux avec ses songes et les images de ses péchés. « Par contre, je pense pas qu’elle pourra sécher avant que je doive partir au boulot. Je pourrais te la ramener ce soir, ou demain ? » Et la partie se remet, l'essaie est continué. Malgré le chaos qu'il peut être, Alexei n'abandonne pas à l'idée de pouvoir le voir, le rencontrer – encore et encore, au-delà de cette douleur qu'il immisce bien malgré lui en vérité. Rictus retrouvé, un peu plus affaissé – loin d'être déçu, plutôt attristé d'être celui qui blesse et qui éloigne. S'il savait. Aussi, il y songe. Dorian, en vérité, hésite un instant avant que la décision ne soit prise – pas réfléchie, plus instinctive qu'elle n'aurait dû l'être. « C'est selon tes disponibilités. » Un maigre sourire, l'envie de retrouver un semblant d'apaisement entre ces murs à peine arpentés. Wrynn fait au mieux, en tout cas, prêt à quelques sacrifices pour tenter d'avancer ; si tant est que ce soit possible au vu de son esprit et des craintes qui l'ont trop souvent submergé. Il s'en remet à son assiette, là, quelques secondes seulement. Rien que quelques secondes avant que l'attention ne lui revienne, avant que le corps ne se tourne légèrement en sa direction. Il a les mots au bord des lèvres, l'envie d'oser cette question mais le doute persiste, encombrant pour celui qui d'ordinaire n'a pas à y faire face. « Je ne veux pas que tu t'en sentes obligé, Detective. » Et le courage est prit, les paroles déversées.

Un petit temps d'arrêt, le palpitant qui manque un battement. L'espace d'un instant, Dorian hésite à revenir sur ses dires, à lui faire savoir qu'il doit oublier, ne pas répondre, même pas y penser mais, au fond de lui, il espère pouvoir en tirer un certain réconfort. L'homme dont l'assurance dépasse l'entendement nage depuis peu en plein doute, en plein trouble – et quelle honte qu'il en ressent, d'être loin de son monde rassurant. « J'entends par là que ça peut attendre si jamais tu ne souhaites pas... well, remettre ça de suite. » Un sourire pincé, trahissant quelques pensées attristées et désolées. Il aimerait pouvoir mesurer ses propos mais sait d'avance que ce sera inutile et ridicule. Ils n'en sont plus là, depuis la veille déjà. « Anyway, je vais me dépêcher de manger et m'en aller. J'imagine que tu dois ensuite aller travailler. Je ne voudrais pas priver Chicago de son meilleur inspecteur. » Changement de sujet, radical. Il joue là-dessus, s'en remet à son assiette en silence, non sans presque l'espèce de sourire qu'il a ancré le long de ses lèvres. C'est qu'il craint ce qu'il pourrait avoir à dire, ce qu'il pourrait vouloir faire savoir. Dorian craint les discussions qui concernent ce à quoi ils se sont abandonnés pas plus tard qu'au cours de cette dernière soirée, Dorian – plus que jamais – craint la vérité. Il n'a pas le cœur à y songer, pas la tête à s'y perdre encore avec avidité. Il aimerait comprendre, oui, mais connaît déjà la réponse pour perdre d'avantage ses esprits. Quelque-chose, chez Alexei, l'empêche de jouer la retenue, l'indifférence. Quelque-chose, en lui, change progressivement. Et, finalement, pour l'heure, la fuite semble être la seule solution à ce début de maux. 

« Ça ne me dérange pas le moins du monde. Au contraire, Dorian. » Un sourire, les traits qui se dérobent à son attention. Bien-sûr que ça ne le dérange pas, il l'aurait parié malgré ses dires, ses premières pensées. Ils n'en sont plus là, plus totalement en tout cas. Aussi, il acquiesce en silence, revenant à lui plutôt qu'à l'assiette dans laquelle il a déjà bien pioché. Et, pour son plus grand bonheur, le sujet en revient à ses dires, aux paroles prononcées un peu plus tôt, compliment fait implicitement, caché en plein cœur d'une légère plaisanterie. « Le meilleur ? J’en suis pas sûr. Je suis pas là depuis assez longtemps pour avoir pu faire mes preuves. » Un haussement d'épaules, il ne reviendra pas sur ses dires. S'il les pense, c'est qu'elles ont une part de vérité – à ses yeux, toujours. « Puis, tu sais, je suis pas sûr de faire grand-chose aujourd’hui. » Les sourcils qui se froncent et l'attention qui lui est donnée, toute entière. La main est désignée, montrée d'un bref regard passant qui en dévie aussitôt. Et le sourire s'affaisse de peu, Dorian commençant à regretter d'avoir presque réclamé une explication quant à ces dires. Il s'en souvient, de la raison qui lui a valu cette blessure. Il s'en souvient très bien pour en avoir été la cause. Les lèvres se pincent et les tempes se crispent légèrement, là, tandis que les prunelles brunes se perdent sur les alentours plutôt que sur la blessure pansée par ses soins la veille. « Je pense que mon chef va m’envoyer voir un toubib. C’est que l’administration va être chiante si je me fais quoi que ce soit en plus. » Un nouveau signe de la tête mais rien de plus. Pas encore. Le pianiste essaie à chasser sa honte, l'impression de n'avoir été qu'un enfer de plus dans la vie de cet homme-là ; il n'échappe pas à ce qu'il a toujours été, tourment imposé dans la vie de ceux qui n'aspirent qu'à s'élever. Avec lui qui plus est. Mais Wrynn est condamné aux ténèbres et au doute, il en est persuadé. « Si tu veux, je peux te la ramener ce soir, à moins que tu es un truc de prévu. Parait que tu donnes pas mal de fêtes. » Il relève la tête, vient lui faire face cette fois. Il ne dit rien, se contente de se concentrer sur cet homme à la bonté interminable qui cherche encore mile solutions pour pouvoir faire en sorte que ses craintes n'aient pas à perdurer. « Mais c’est peut-être mieux que je te la ramène pendant l’une d’elles ; discrètement, bien sûr. Mais au moins tu serais pas seul, dans un élément que tu connais bien. Enfin, c’est une proposition comme ça. Je veux rien t’imposer. » Évidemment. Et ses yeux, à l'inspecteur, fuient vers un point qu'il est le seul à percevoir, trahissant un éclat embarrassé. Dorian esquisse un mouvement dans sa direction, main contre la sienne, contact électrisant mais nécessaire pour l'instant.

Ses mots hantent déjà les tréfonds de sa gorge, prêts à se trahir dès lors que la frontière de ses lèvres se lèverait. Aussi, il tient le silence encore quelques instants, quelques fractions de secondes au cours desquelles la présence de son hôte lui revient. Il aimerait pouvoir le rassurer mais n'a jamais vraiment apprit à être présent pour qui que ce soit si ce n'est lui. Lui et lui, toujours – les choses n'ont jamais vraiment changé, malgré lui. « J'apprécie tout ce que tu essaies de faire pour... m'éviter certains désagréments avec mes propres songes. » Il esquisse un sourire, s'y essaie du mieux qu'il peut avant de se redresser un peu sur son siège, récupérant sa main et ses doigts qui caressaient lentement la peau approchée. Réflexe incontrôlé. « Mais j'aimerais mieux que tu ne viennes pas à ces soirées. Première pause, le cœur qui commence à battre avec une violence à laquelle il ne pensait plus avoir à faire. Raté, elle revient, douloureuse et tumultueuse. L'océan de son for intérieur s'agite, ancre une nouvelle fois le dessin des vagues menaçantes sur sa surface jusqu'alors paisible et rassurante. J'ignore la manière dont tu me vois depuis que je t'ai percuté ce soir-là. J'ignore jusqu'au moindre sentiment que tu puisses avoir et je tiens à ne pas empirer les choses après ce qui s'est passé hier soir. Detective, je suis bien loin de l'homme que je me plais à te montrer en ces instants. » L'anglais parle, laisse son accent dévoiler la vérité, poétiquement formulée. Mais en ces paroles résident son honnêteté, il n'est pas celui qu'il prétend être depuis qu'il est ici arrivé. « Mais je pourrais venir, si tu le souhaites. Je viendrais te rejoindre, un midi, au poste. »